ï»¿Project Gutenberg's Kriegsbüchlein für unsere Kinder, by Agnes Sapper

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Title: Kriegsbüchlein für unsere Kinder

Author: Agnes Sapper

Release Date: April 18, 2004 [EBook #12075]

Language: german

Character set encoding: UTF-8

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KriegsbÃ¼chlein

fÃ¼r unsere Kinder

Von

Agnes Sapper

1914

Meinen lieben Enkeln

Theo Otto Eduard

gewidmet im Kriegsjahr 1914

Inhaltsverzeichnis

Heimkehr aus Ã–sterreich Der 4. August Das Pfarrhaus in OstpreuÃŸen Die KonservenbÃ¼chsen Zu welcher Fahne? Der kleine Franzos In Gefangenschaft Der junge Professor Allerlei Kriegsbilder

Die Heimreise aus Ã–sterreich

â€žIst das ein kÃ¶stlicher Friede hier oben! Kinder, wie haben wir's gut, wie wollen wir die vier Wochen genieÃŸen!â€œ Frau LiÃŸmann stand auf der Altane eines kleinen Bauernhauses in einem weltentlegenen Ã¶sterreichischen DÃ¶rfchen. Sie war am Vorabend mit ihren zwei jÃ¼ngsten Kindern hierher in die Sommerfrische gekommen. Die Kinder--ein Knabe von zehn und ein MÃ¤dchen von zwÃ¶lf Jahren sahen auch aus, als ob sie eine Erfrischung brauchten. Beide hatten im FrÃ¼hjahr Scharlachfieber gehabt und sich schwer davon erholt; auch die Mutter war angegriffen durch die Pflege. So hatte Herr LiÃŸmann, der in MÃ¼nchen Lehrer an einer Kunstschule war, fÃ¼r diese drei Glieder seiner Familie einen stillen Sommeraufenthalt in den Tiroler Bergen ausgewÃ¤hlt. Er selbst hatte Ende Juli eine Studienreise nach Paris angetreten. Sein Ã¤ltester Sohn Ludwig war in Passau, wo er sein EinjÃ¤hrigenjahr abdiente. Es blieb noch Philipp, der siebzehnjÃ¤hrige, der Gymnasiast, zu versorgen. Der wÃ¤re wohl gerne mit Mutter und Geschwistern ins Gebirge gereist; allein er war ein etwas leichtsinniger SchÃ¼ler und hatte im Schuljahr so wenig gearbeitet, daÃŸ er in den Ferien lernen muÃŸte. So Ã¼bergaben ihn die Eltern einem Lehrer, der alljÃ¤hrlich eine Anzahl FerienschÃ¼ler aufnahm, und Philipp muÃŸte sich darein ergeben, statt nach Tirol oder gar nach Paris nach Hinterrohrbach zu reisen!

Wieviel hatten all diese PlÃ¤ne zu Ã¼berlegen gegeben, und welche MÃ¼he war es gewesen, fÃ¼r die nach verschiedenen Richtungen Abreisenden alles NÃ¶tige herbeizuschaffen und die Koffer zu packen! Und dann die groÃŸe Wohnung abzuschlieÃŸen und alles gut zu versorgen fÃ¼r die lange Ferienzeit! Kein Wunder, daÃŸ Frau LiÃŸmann jetzt, nachdem all das hinter ihr lag, aufatmete und mit Wonne in die stille Landschaft blickte.

â€žHerrlich ist's!â€œ

Auf diesen Ausruf der Mutter waren beide Kinder herbeigeeilt und auf die Altane getreten. Wie schÃ¶n war's, die Mutter fÃ¼r sich zu haben, die Mutter, die nun Zeit und Ruhe hatte und so beglÃ¼ckt in die schÃ¶ne Landschaft hinausschaute.

Ja, es war herrlich; zwar regnete es die ersten Tage, und in dem DÃ¶rfchen wurden die Wege bodenlos; aber man war doch traulich beisammen, konnte sich recht ausruhen und erholen. Nur eins vermiÃŸten unsere Sommerfrischler: Nachricht von den fernen Lieben. Man war wie von den Menschen abgeschlossen, in diesem von der Bahn weit abliegenden Ã–rtchen, in das nur zweimal wÃ¶chentlich ein Postbote kam.

Eines Morgens brach die Sonne durch, wÃ¤rmte, trocknete und vertrieb die Nebel. Die bisher verhÃ¼llten Bergspitzen hoben sich vom tiefblauen Himmel ab und lockten hinaus. So wurde denn auch fÃ¼r den nÃ¤chsten Tag ein groÃŸer Ausflug geplant, und am frÃ¼hen Morgen brachen sie auf, die Mutter, Karl und Lisbeth mit BergstÃ¶cken bewaffnet, mit RucksÃ¤cken versehen. Ihr Ziel war der BergpaÃŸ, von dem aus man hinÃ¼bersehen konnte in die Gletscher der Venedigergruppe. Gute FuÃŸgÃ¤nger machten das leicht in einem halben Tag, aber sie wollten sich einen ganzen Tag dazu nehmen und auf der PaÃŸhÃ¶he Ã¼bernachten, wo eine einfache Unterkunft fÃ¼r SommergÃ¤ste war und von wo aus sie am nÃ¤chsten Morgen den Sonnenaufgang sehen konnten. â€žWenn es uns gar zu gut gefÃ¤llt dort oben, bleiben wir vielleicht zweimal Ã¼ber Nacht, also haben Sie keine Sorge um uns,â€œ sagte die Mutter noch beim Abschied zu der freundlichen BÃ¤uerin, bei der sie wohnten.

Wie war das schÃ¶n fÃ¼r unsere drei Sommerfrischler, auf dem BergstrÃ¤ÃŸchen, das sachte anstieg, immer weiter hinter in das enge Tal, immer nÃ¤her auf die hohen Berge zu zu marschieren! Hie und da traf man auch andere Wanderer, die den schÃ¶nen Tag benÃ¼tzten. Gegen Mittag wurde im Freien getafelt und nach einer lÃ¤ngeren Rast ging es mit frischen KrÃ¤ften vorwÃ¤rts. Die StraÃŸe wurde steiler, der Anstieg mÃ¼hsamer. â€žNur sachte voran,â€œ mahnte die Mutter, â€žwir haben viel Zeit vor uns. Schaut euch um, es wird immer schÃ¶ner.â€œ

Je hÃ¶her sie kamen, um so mehr neue Bergspitzen stiegen auf, und plÃ¶tzlich--die PaÃŸhÃ¶he war erreicht--leuchtete das groÃŸe Schneefeld des Venedigers vor ihnen auf. Ein paar Schritte noch, und man stand an der UnterkunftshÃ¼tte und hatte vor sich das herrlichste Gebirgspanorama.

So groÃŸartig und erhebend war der Anblick, daÃŸ sie wie aus einem Mund riefen: â€žDa bleiben wir, o da gehen wir nicht so schnell wieder herunter!â€œ

Und so kam es auch. Als einzige GÃ¤ste der munteren Sennerin, die allein die HÃ¼tte bewirtschaftete, brachten sie zwei Tage in der stillen, friedlichen Bergeinsamkeit zu. Nichts war zu sehen, als die erhabene Gebirgswelt, nichts zu hÃ¶ren von dem, was tief unter ihnen die Menschen in ihren StÃ¤dten beschÃ¤ftigte.

Am dritten Tag umwÃ¶lkte sich der Himmel, die hohen Berge waren verhÃ¼llt, das erleichterte den Abschied. Mutter und Kinder traten den Heimweg an, und hochbefriedigt von diesem ersten Ausflug planten sie weitere fÃ¼r die nÃ¤chsten Wochen.

Als gegen Abend in der Ferne das DÃ¶rfchen erschien, freuten sie sich doch wieder auf dieses Heim. Endlich muÃŸten ja auch Nachrichten eingetroffen sein von den Lieben, die so weit zerstreut waren. Wie oft hatten sie sie herbeigewÃ¼nscht, fast am meisten den siebzehnjÃ¤hrigen Philipp, den lustigen Jungen, der nach Hinterrohrbach verbannt war und arbeiten sollte, wÃ¤hrend sie durch die herrliche Gebirgswelt streiften. Nun kamen sie am ersten HÃ¤uschen vorbei; unter der TÃ¼re standen der Bauer, seine Frau und die Kinder und vor ihnen zwei Burschen, jeder mit einem MilitÃ¤rkoffer in der Hand. Sie hatten voneinander Abschied genommen. â€žB'hÃ¼t Gott, b'hÃ¼t Gott, kommt g'sund wieder,â€œ riefen ihnen die Dorfbewohner nach. Der eine der Burschen wandte sich noch einmal um und rief frÃ¶hlich zurÃ¼ck: â€žEine jede Kugel, die trifft ja nicht!â€œ

â€žHast du gehÃ¶rt, Mutter?â€œ rief Karl, â€ždie ziehen in den Krieg!â€œ

â€žJa, offenbar,â€œ sagte die Mutter, â€žaber es hieÃŸ doch, die Tiroler mÃ¼ÃŸten nicht einrÃ¼cken. BloÃŸ die Regimenter an der Grenze sollten gegen Serbien ziehen.â€œ

Sie gingen weiter, kamen wieder an einem Haus vorbei, an dem eine Gruppe von Leuten beisammen stand, die lebhaft miteinander sprachen. Im Vorbeigehen hÃ¶rten sie sagen: â€žIn Kufstein ist es schon vorgestern angeschlagen gewesen.â€œ

â€žWas denn?â€œ fragte Frau LiÃŸmann und trat zu den Leuten.

â€žDaÃŸ die Russen den Krieg erklÃ¤rt haben.â€œ

â€žNein, wirklich?â€œ sagte Frau LiÃŸmann zweifelnd; â€žes wird ein falscher LÃ¤rm sein.â€œ

Nun redeten alle zusammen: â€žGestern ist's bekannt gemacht worden: Allgemeine Mobilmachung.--Es geht nicht nur gegen die Serben, nein auch gegen die Russen; die stecken dahinter. Ja, jetzt wird's ernst.â€œ

Ein MÃ¤dchen stand dabei, das schlug die SchÃ¼rze vor die Augen und ging weinend ins Haus zurÃ¼ck. Ihre Eltern sahen ihr nach: â€žEs ist hart fÃ¼r sie, am Sonntag hÃ¤tte die Hochzeit sein sollen, nun muÃŸ er in den Krieg.â€œ

Frau LiÃŸmann konnte kaum glauben, was sie hÃ¶rte. â€žKommt, Kinder, kommt heim; vielleicht ist ein Brief da oder eine Zeitung, ich habe noch keine gesehen, seit wir hier sind; es wÃ¤re ja schrecklich, wenn dies alles wahr wÃ¤re!â€œ

Sie eilten; wenn sie nur irgend eine Nachricht vorfÃ¤nden! Als sie sich dem HÃ¤uschen nÃ¤herten, kam ihnen die BÃ¤uerin schon entgegen: â€žKÃ¼ÃŸ die Hand, gnÃ¤' Frau! Gottlob, daÃŸ Sie da sind! Wir haben alleweil nach Ihnen ausgeschaut. DaÃŸ Sie nur nicht erschrecken: zweimal ist der Telegraphenbote da gewesen. Zwei Telegramme hat er fÃ¼r Sie gebracht. Es wird halt alles wegen dem Krieg sein. Droben auf dem Tisch liegt alles beisammen.â€œ

Nun eilten sie die Treppe hinauf. Telegramme, Zeitungen, einen ganzen Pack, fanden sie vor. Das erste Telegramm, das Frau LiÃŸmann Ã¶ffnete, kam von dem Lehrer in Hinterrohrbach und lautete: â€žBin einberufen, muÃŸ Philipp heimschicken.â€œ Die Mutter und die Geschwister waren bestÃ¼rzt! Heimschicken! Das Heim war ja verschlossen!

Nun das zweite Telegramm, das kam vom Ã¤ltesten Sohn Ludwig, von dem EinjÃ¤hrigen: â€žUnser Regiment kommt an die franzÃ¶sische Grenze! Ich komme noch fÃ¼r einen Tag nach Hause.â€œ

Ja, war denn nicht nur mit Serbien und RuÃŸland Krieg? Und nicht nur Ã–sterreich, auch Deutschland machte mobil? â€žDie Zeitungen her, Kinder!â€œ Sie griffen alle drei gierig danach; da stand es ja in groÃŸen Buchstaben Ã¼ber das ganze Blatt: Krieg mit RuÃŸland! Krieg mit Frankreich! Entsetzt stand Frau LiÃŸmann. Krieg nach beiden Seiten! Und vom Vater, der eben nach Paris gereist war, von ihm keine Nachricht? Und der Ã¤lteste Sohn muÃŸte sofort mit in den Krieg! Und der jÃ¼ngere, wo trieb der sich herum?

Einen Augenblick stand sie wie niederschmettert von all diesen Nachrichten, die so viel Sorgen auf einmal brachten; und auch die Kinder verstummten. Krieg! Das war etwas, von dem man nur in der Geschichtsstunde gehÃ¶rt hatte, und nun trat das plÃ¶tzlich herein, ins eigene Leben, in die Familie! Die Mutter raffte sich auf: â€žKinder, wir mÃ¼ssen heimreisen so rasch wie mÃ¶glich!â€œ--â€žJa, Mutter, schnell, schnell,â€œ rief Lisbeth Ã¤ngstlich. â€žDie BrÃ¼der kÃ¶nnen ja gar nicht ins Haus herein!â€œ Karl war nicht so schnell gefaÃŸt. â€žJetzt sollen wir schon wieder abreisen? Einen einzigen Spaziergang haben wir erst gemacht! KÃ¶nnen wir nicht wenigstens morgen noch an den Schwarzsee? Kommt es denn auf einen Tag an?â€œ

Aber die Mutter antwortete darauf kaum. Sie faÃŸte sich mit beiden HÃ¤nden an den Kopf, alle Gedanken muÃŸte sie zusammennehmen. Sie holte den Fahrplan, aber sie war kaum imstande, die kleinen Zahlen pÃ¼nktlich anzusehen. Krieg! Krieg! Das schreckliche Wort, das so aufdringlich vorne in der Zeitung stand, raubte ihr die Besinnung. Sie konnte es noch gar nicht fassen, daÃŸ sie so ahnungslos, so vergnÃ¼gt und glÃ¼cklich in den Bergen herumgestiegen war, wÃ¤hrend ein so grenzenloses UnglÃ¼ck Ã¼ber das Vaterland hereinbrach. Aber sie muÃŸte nun handeln, muÃŸte packen, abreisen! Es war sechs Uhr abends; wenn sie den Wagen bestellte, der sie von der Bahnstation hiehergebracht hatte, so konnte sie noch den Nachtzug nach MÃ¼nchen erreichen. â€žLisbeth, fange an einzupacken; wie es kommt, nur schnell! Ich gehe mit Karl ins Wirtshaus, um den Wagen nach der Bahn zu bestellen.â€œ

In der DorfstraÃŸe, an einem Scheunentor, war ein groÃŸes Plakat angeschlagen. â€žSieh, Mutter,â€œ sagte Karl, â€žvom Kaiser von Ã–sterreich: â€šAn meine VÃ¶lker!â€˜ Das mÃ¶chte ich lesen.â€œ--â€žSo lies, ich gehe zum Wirt.â€œ Der Wirt aber war mit den Pferden fort. Er hatte einen Leiterwagen voll einberufener Burschen zur Station fahren mÃ¼ssen und konnte erst nachts zurÃ¼ckkommen. Andere Pferde gab's nicht--vor dem nÃ¤chsten Morgen war nichts zu machen. â€žAber dann gewiÃŸ?â€œ fragte Frau LiÃŸmann. â€žUm wieviel Uhr kÃ¶nnen wir wohl abfahren?â€œ Die Wirtin konnte dies nicht sagen, sie mÃ¼ÃŸte erst mit ihrem Manne sprechen. Sie lasse dann durch einen Burschen Bescheid sagen. â€žUm neun Uhr vielleicht.â€œ--â€žSo spÃ¤t?â€œ--Ja, die Pferde mÃ¼ÃŸten doch ausruhen und ihr Mann auch; der Knecht sei schon einberufen, und ihre zwei SÃ¶hne, ihre einzigen Kinder, auch. Die TrÃ¤nen traten ihr in die Augen. BekÃ¼mmert verlieÃŸ Frau LiÃŸmann das Haus.

Karl hatte inzwischen den Ausruf des Kaisers gelesen, mit der begeisterten Aufforderung, in den Krieg zu ziehen, der dem Vaterland aufgezwungen war. Und unter dem Ausruf war ein Telegramm angeschlagen, das besagte, daÃŸ auch Deutschland, als treuer Bundesgenosse Ã–sterreichs, seine ganze Heeresmacht mobil mache. Da fÃ¼hlte der Junge, was das GroÃŸes bedeute; er spÃ¼rte keine Lust mehr, spazieren zu gehen. Nein, er begriff, daÃŸ der Mutter der Boden unter den FÃ¼ÃŸen brannte und daÃŸ sie unglÃ¼cklich war, nicht heim zu kÃ¶nnen, wo man sie so nÃ¶tig brauchte. Aber man muÃŸte sich bis zum nÃ¤chsten Morgen gedulden. Die Koffer wurden gepackt und alles zur Abreise gerichtet--daran sollte es wenigstens nicht fehlen! Dann kam die Nacht. Sie brachte doch den MÃ¼den Schlaf; sie konnten sich ihm ja auch ruhig Ã¼berlassen, wenn doch vor neun Uhr keine MÃ¶glichkeit war, fortzukommen.

Aber um fÃ¼nf Uhr morgens klopfte die Hausfrau. Die Wirtin schicke her; ihr Mann mÃ¼sse Burschen zum FrÃ¼hzug fahren, im Leiterwagen; wenn sie aufsitzen wollten, es wÃ¤re noch Platz. Aber sie mÃ¼ÃŸten gleich kommen, es sei schon angespannt.

Keinen Augenblick besann sich Frau LiÃŸmann. â€žJawohl, wir kommen, der Wirt soll doch ganz gewiÃŸ warten!--Auf, auf, Kinder! Nicht waschen, nicht kÃ¤mmen! Nur Kleider und Stiefel anziehen!â€œ Die Kinder fuhren aus den Betten und waren gleich munter. Sie lachten: Nicht waschen, nicht kÃ¤mmen? So ein Befehl von der Mutter? Nur so vom Bett aus fort und mit Bauernburschen auf einen Leiterwagen!

Solch ein Abenteuer! Und wie die Mutter alles zusammenraffte und in die Reisetasche stopfte und wie sie sich alle den Mund verbrannten an der frisch abgekochten Milch, die die BÃ¤urin schnell brachte! Und wie sie dann, noch mit dem FrÃ¼hstÃ¼cksbrot in der Hand, Ã¼ber die DorfstraÃŸe dem Wirtshaus zuliefen und die BÃ¤urin ihnen noch nachsprang mit Schwamm und Kamm, die sie vergessen hatten!

Als sie vor dem Wirtshaus ankamen, stand da der Leiterwagen, aus dem fÃ¼nf Bauernburschen ihnen neugierig entgegen sahen und der Wirt saÃŸ schon oben, die Peitsche in der Hand, stieg aber noch einmal ab, als er sah, wie Frau LiÃŸmann ratlos am Wagen stand und nicht wuÃŸte, wie man den erklettern muÃŸte. Er half krÃ¤ftig nach und so saÃŸen sie bald alle drei nebeneinander auf quer herÃ¼ber gelegtem Brett und die Fahrt ging los. Mit viel Jauchzen und Winken, das aus allen Fenstern erwidert wurde, verlieÃŸen die Burschen das DÃ¶rfchen. Sie waren aus benachbarten HÃ¶fen und Weilern zusammengekommen, lauter groÃŸe, krÃ¤ftige Leute; guten Muts fuhren sie hinaus in den Krieg.

Die Zeit drÃ¤ngte, die Pferde wurden tÃ¼chtig angetrieben und der Leiterwagen stieÃŸ, daÃŸ unsere drei leichten StÃ¤dter, die noch nie in einem Wagen ohne Federn gefahren waren, ordentlich in die HÃ¶he flogen und gar nicht wuÃŸten wie ihnen geschah. Lisbeth hielt sich krampfhaft fest an den Brettern. Sie hatte noch immer Schwamm und Kamm in der Hand und traute sich nicht loszulassen. Karl lachte und hatte seinen SpaÃŸ an dem â€žHopsenâ€œ. Der Mutter war es weniger zum Lachen; das StoÃŸen tat ihr weh. Einer der Burschen muÃŸte es ihr anmerken. Neben dem Wirt lag eine Pferdedecke, die langte er herunter. â€žFrau,â€œ sagte er, â€žda setzen Sie sich drauf und das kleine FrÃ¤ulein auch.â€œ

Sie nahmen es dankbar an und nun war Freundschaft geschlossen zwischen den Reisenden, ohne viel Worte, denn die holperige Fahrt machte das Verstehen schwer.

â€žMein Sohn muÃŸ auch mit in den Krieg,â€œ sagte Frau LiÃŸmann und sah die jungen Leute warmherzig an, als kÃ¼nftige Kriegskameraden ihres Sohnes.

â€žMuÃŸ er sich in Wien stellen?â€œ

â€žNein, wir sind Deutsche, aber wir halten ja mit den Ã–sterreichern.â€œ

â€žWohl, wohl; gegen den Russen und den Franzos. Das gibt Arbeit! Ein Volk allein kÃ¶nnt's nicht ausrichten, aber Deutschland und Ã–sterreich zusammen, die kÃ¶nnen's machen!â€œ

Auf der StraÃŸe sah man einen Burschen mit dem MilitÃ¤rkoffer in der Hand. Vom Wagen aus wurde er angerufen: â€žSteig ein, Kamerad!â€œ Der Wirt murrte: â€žSind so schon genug!â€œ Aber er fuhr doch langsamer und mit einem Satz sprang der Soldat auf; sie rÃ¼ckten kameradschaftlich zusammen und nun ging's weiter im Galopp; denn der Wirt sah manchmal bedenklich auf seine Uhr, ob es wohl noch bis zum Zugabgang reichen wÃ¼rde. Als endlich die Stadt sichtbar wurde und der Leiterwagen Ã¼ber das StraÃŸenpflaster holperte, stimmten die kÃ¼nftigen Krieger ein Soldatenlied an, wodurch die Leute an ihre Fenster gelockt wurden und mit lauten Zurufen und Winken grÃ¼ÃŸten. Unsere drei Reisenden winkten ebenso eifrig, man hielt sie natÃ¼rlich fÃ¼r die AngehÃ¶rigen dieser Burschen, so galten auch ihnen die GrÃ¼ÃŸe.

Das Aussteigen war wieder ein KunststÃ¼ck, aber die Burschen kannten sich jetzt schon aus und einer, der ein besonders groÃŸer, stÃ¤mmiger Kerl war, hob ohne weiteres zuerst die Kinder, dann die Mutter herunter, die sich ganz elend und zerschlagen fÃ¼hlte von dieser Fahrt im Leiterwagen. Aber sie achtete nicht darauf; wenn es nur nicht zu spÃ¤t war!

Ein furchtbares Getriebe war am Bahnhof; eine Menschenmenge drÃ¤ngte sich an den Schalter, wie es diese kleine Stadt vielleicht noch nie erlebt hatte; zum Teil waren es Einberufene, zum grÃ¶ÃŸeren Teil aber Sommerfrischler, die alle des Krieges wegen heimreisen wollten. Mitten in das DrÃ¤ngen und DrÃ¼cken der Leute, die fÃ¼rchteten zu spÃ¤t zu kommen, klang jetzt der Ruf eines Bahnbeamten: â€žNichts zu eilen, der Zug hat drei Stunden VerspÃ¤tung!â€œ

Das war eine Nachricht! Allgemeiner Schrecken und EntrÃ¼stung! â€žNun, das geht gut an! Ja, da erreicht man ja den Schnellzug nicht mehr! Ist das ein Unfug, eine RÃ¼cksichtslosigkeit!â€œ Da erhob ein Ã¤lterer Herr mitten im GedrÃ¤nge den Arm, man sah unwillkÃ¼rlich auf ihn und da das Murren etwas verstummte, sprach er mit ernster Stimme: â€žMeine Herren, das ist kein Unfug, das ist der Krieg. Wir werden noch ganz andere Dinge erleben mÃ¼ssen als das!â€œ

Da schwiegen die Leute und ergaben sich; holten sich ruhig nach einander die Karten und suchten sich da und dort ein PlÃ¤tzchen zum Ausruhen, eine Gelegenheit zur StÃ¤rkung, eine Zeitung mit neuen Nachrichten. Sie zerstreuten sich, aber es zog sie doch alle bald wieder an die Bahn. Jeder ahnte, daÃŸ es schwierig sein wÃ¼rde, im Zug Platz zu bekommen. Auch Frau LiÃŸmann stand bald wieder mit ihren Kindern im dichten GedrÃ¤nge. In ihrer NÃ¤he bemerkte sie die Gruppe der jungen Leute, mit denen sie gefahren war, und es Ã¼berkam sie das Verlangen, diesen ins Feld ziehenden Burschen noch eine Freundlichkeit zu erweisen. Welch' schweren Zeiten mochten sie entgegen gehen! Ihr junges, gesunden Leben muÃŸten sie einsetzen fÃ¼rs Vaterland. HÃ¤tte sie doch frÃ¼her daran gedacht, wenigstens ein paar Zigarren zu kaufen! Sie sagte es den Kindern. Die nahmen den Gedanken eifrig auf.

â€žMutter, es dauert ja noch eine Viertelstunde, wir haben noch Zeit! DrauÃŸen, am Obststand, waren auch Zigarren zu kaufen!â€œ Sie drÃ¤ngten, baten um das Geld, wollten durchaus noch einkaufen. Da gab die Mutter nach. Es war schwierig, gegen den Strom der Menschen nach rÃ¼ckwÃ¤rts zu drÃ¤ngen. Mit MÃ¼he schoben sie sich durch und erwarben die Zigarren. Aber dann gelang es ihnen nicht mehr, ihren frÃ¼heren Platz in der NÃ¤he der Burschen zu erobern; andere hatten sich vorgedrÃ¤ngt.

â€žAllein kÃ¤me ich schon durch,â€œ versicherte Karl.

â€žSo nimm die Zigarren, gib sie ab und sage einen GruÃŸ; wir wÃ¼nschten ihnen von Herzen GlÃ¼ck in den Krieg!â€œ Der Knabe schlÃ¤ngelte sich geschickt zwischen den Leuten zu den Burschen hindurch. Die Mutter sah von ferne, wie sie Ã¼berrascht waren und einer nach dem andern dem jungen Ãœberbringer freundlich dankte. Der fand sich auch glÃ¼cklich wieder zurÃ¼ck und sie freuten sich zusammen Ã¼ber die kleine Liebesgabe, die sie Ã¼bergeben hatten. Es war vielleicht eine der ersten von den Tausenden, ja Millionen, die im Laufe des Krieges gespendet wurden.

Endlich--es war heiÃŸe Mittagszeit geworden--kam der Zug an! Aus allen Fenstern johlten Burschen denen entgegen, die am Bahnhof standen und ein unbeschreiblicher LÃ¤rm, ein beÃ¤ngstigendes DrÃ¤ngen entstand. Die Wagen wurden von den MÃ¤nnern gestÃ¼rmt, Frauen und Kinder blieben zurÃ¼ck, und wo sie hinein wollten, hieÃŸ es: â€žVoll, Ã¼bervoll!â€œ

Die Beamten trÃ¶steten: â€žIn drei Stunden kommt wieder ein Zug.â€œ

Aber wer wollte noch einmal warten, und wer wuÃŸte, ob es dann mehr Platz gÃ¤be? Frau LiÃŸmann mit den Kindern lief hin und her, Ã¼berall standen die Leute bis an die Trittbretter und wollten niemand mehr einlassen. Da plÃ¶tzlich hÃ¶rte sie eine Stimme: â€žNur herein, es geht schon noch!â€œ Ein starker Arm streckte sich ihr entgegen und ehe sie wuÃŸte, wie es zugegangen, stand sie mit den Kindern eingekeilt in dem schmalen Gang eines Wagens dritter Klasse, obwohl sie Karten zweiter Klasse gelÃ¶st hatte. Der Zug fuhr ab, eine Menge verzweifelter Leute zurÃ¼ck lassend. â€žGottlob!â€œ rief Frau LiÃŸmann, sie zitterte noch vor Erregung. â€žWo ist denn mein Hut?â€œ fragte Karl, â€žman hat ihn mir vom Kopf gerissen!â€œ â€žMacht nichts,â€œ trÃ¶stete die Mutter, â€ždas ist der Krieg, hat der Herr gesagt. Gottlob, daÃŸ wir alle drei im Zuge sind. Irgend jemand hat uns geholfen, sonst wÃ¤ren wir nicht herein gekommen.â€œ

â€žDas war ja der groÃŸe Soldat, der uns aus dem Leiterwagen gehoben hat, hast du ihn denn nicht erkannt, Mutter?â€œ

â€žNein, ich habe nur einen Arm gesehen, der sich nach uns ausgestreckt hat. Ich konnte ihm auch gar nicht dafÃ¼r danken.â€œ

Ein Mitreisender hatte das GesprÃ¤ch gehÃ¶rt, er mischte sich ein: â€žDa ist nichts zu danken. Sie sind Deutsche, wir sind Ã–sterreicher; wir sind VerbÃ¼ndete und helfen einander. Ich werde Ihnen jetzt einen Sitzplatz schaffenâ€œ und er nahm seinen Handkoffer und stellte ihn auf den Boden des Ganges. â€žSo, nun nehmen Sie Platz,â€œ sagte er freundlich. â€žFÃ¼r das TÃ¶chterl bleibt auch noch ein Eckerl und der Bub, der will doch auch einmal Soldat werden, der Ã¼bt sich einstweilen im Stehen.â€œ

Langsam fuhr der Ã¼berfÃ¼llte Zug. An jeder Station gab es lÃ¤ngeren Aufenthalt; eine Menge Einberufene drÃ¤ngten noch herein und immer wurden sie mit frÃ¶hlichen, heiteren Zurufen begrÃ¼ÃŸt. Ein Wiener Zug, schon voll eingekleideter Soldaten, die ins Feld zogen, fuhr vorbei. Aus den GÃ¼terwagen schauten die Bursche Kopf an Kopf, ihnen wurde besonders lebhaft zugejubelt. Allerlei Aufschriften, mit Kreide an den Wagen angeschrieben, bezeugten die frÃ¶hliche Stimmung der Krieger. An einem war zu lesen:

Serbien Du muÃŸt sterbien!

Und unter dem Briefschalter des Postwagens stand: â€šHier werden noch KriegserklÃ¤rungen angenommen.â€˜ Unter Lachen und lautem â€žHeil, Heilâ€œ rufen, fuhr man an dem Zug vorÃ¼ber.

So verging Stunde um Stunde; immer dumpfer und drÃ¼ckender wurde es in dem Wagen. Ein kleines Kind schrie unablÃ¤ssig; seine blasse Mutter entschuldigte sich: sie kam schon aus Italien, fuhr seit zwei Tagen ununterbrochen. Einer Frau wurde es schlecht; ein Bub stieÃŸ des Vaters volles Bierglas um, das zum Fenster herein gereicht worden war; klebrig und Ã¼belriechend wurde der Boden. Aber niemand klagte--es war ja Krieg--man muÃŸte sich in alles fÃ¼gen, muÃŸte froh sein, daÃŸ man Ã¼berhaupt noch fahren durfte; vom nÃ¤chsten Tag an wurden nur noch Soldaten befÃ¶rdert.

Gegen Abend kam man an die Grenzstation: Zoll, neuer Sturm auf einen ebenso Ã¼berfÃ¼llten Zug.

Wie ein Traum erschien es Frau LiÃŸmann, als sie endlich spÃ¤t abends in den MÃ¼nchner Bahnhof einfuhren. Eingekeilt in die Menge lieÃŸen sich unsere mÃ¼den Reisenden vom Strom treiben, dem Ausgang zu. Nicht wie sonst warteten hier die AngehÃ¶rigen; der Zutritt war fÃ¼r jedermann gesperrt. Um so dichter stand die Menge an den Ausgangstoren des BahnhofgebÃ¤udes und hier war es, wo plÃ¶tzlich eine Stimme, eine liebe, bekannte, frÃ¶hliche Stimme rief: â€žMutter, grÃ¼ÃŸ dich Gott, endlich kommt ihr! Gebt nur euer GepÃ¤ck her! Hergeben, Lisbeth, ich trage alles! Nur her, Karl!â€œ

â€žPhilipp!â€œ riefen sie alle erstaunt, â€žja woher hast du denn gewuÃŸt, daÃŸ wir jetzt kommen?â€œ

â€žEinmal habt ihr doch kommen mÃ¼ssen! Siebenmal habe ich euch schon erwartet, vorgestern, gestern und heute; ganz heimisch bin ich geworden am Bahnhof. Warum seid ihr so spÃ¤t gekommen, habt ihr meinen Brief nicht erhalten?â€œ

â€žNein, keinen Brief, auch nicht vom Vater.â€œ

â€žDer Vater kommt morgen. Hat telegraphiert. Auch Ludwig kommt morgen. Das wird sein, wenn wir erst alle beisammen sind, Mutter. Jetzt kommt nur heim, ihr seht gar nicht aus, als ob ihr aus der Sommerfrische kÃ¤mt. Aber daheim ist schon der Tisch fÃ¼r euch gedeckt. NÃ¤mlich schon seit zwei Tagen.â€œ

â€žWie bist du denn ins Haus gekommen, es ist doch alles gesperrt?â€œ

â€žEs gibt ja Schlosser! Ich habe dir alles geschrieben, Mutter, aber es scheint, die Briefe gehen nicht mehr nach Ã–sterreich. Die ganze Haushaltung habe ich in Gang gebracht, die Kathi herbeigeholt, ihr werdet staunen. DÃ¼rft euch nur aufs Sofa setzen und es euch wohl sein lassen.â€œ

Ja, es wurde ihnen jetzt schon wohl bei der freundlichen Aussicht. â€žAber weiÃŸt du, daÃŸ Krieg ist?â€œ fragte Karl. Philipp lachte hell auf. â€žBesser als du. WiÃŸt ihr schon das Neueste? England hat uns den Krieg erklÃ¤rt!â€œ

Die Mutter blieb mitten auf der StraÃŸe stehen: â€žEngland! Kinder, das ist ja schrecklich! England auch! England mit den Slaven gegen uns? Ist es denn amtlich mitgeteilt?â€œ

â€žAmtlich, an allen Ecken kannst du das Telegramm lesen. Aber Mutter, nur keine Angst, du wirst sehen, wir werden mit allen fertig. Aber wir mÃ¼ssen auch alle zusammenhelfen. Jetzt heiÃŸes: Alle Mann auf Deck! Du hast also meinen Brief nicht bekommen? Ich habe dir geschrieben, Mutter, daÃŸ ich mich als Freiwilliger gemeldet habe.â€œ

Wieder stand die Mutter vor Schrecken still: â€žPhilipp, du mit deinen siebzehn Jahren!â€œ

â€žMit siebzehn wird man angenommen. Mutter, du warst nicht da und der Vater nicht, da habe ich nicht lange fragen kÃ¶nnen. Ich habe mich gemeldet, gleich wie ich hier angekommen bin. Und, Mutter, denke nur, ich sei der erste, der sich hier gemeldet hat als Freiwilliger, sagte der Kommandeur. Er war sehr freundlich, es hat ihn sichtlich gefreut.â€œ

â€žAber er muÃŸ doch nach der Eltern Erlaubnis gefragt haben?â€œ

â€žFreilich, das hat er getan. Ich habe gesagt: Der Vater ist in Paris, die Mutter in Ã–sterreich, da kann ich natÃ¼rlich nicht warten, bis sie heimkommen. Ich bringe aber den Erlaubnisschein, sobald sie da sind. Das war ihm recht. Dann fragte er nach dem Ã¤rztlichen Zeugnis. Das habe ich mir auch einstweilen verschafft. Auch einen Kriegskoffer, wie man ihn so braucht, habe ich gekauft. Ich habe nicht mehr warten kÃ¶nnen, sie gehen reiÃŸend ab, sind schon kaum mehr zu haben.â€œ

â€žAber Philipp, alles ohne unsere Zustimmung!â€œ

Bei diesem Vorwurf traten aber beide Geschwister auf einmal fÃ¼r den Bruder ein. â€žEr hat doch geschrieben, wir haben nur keine Briefe mehr bekommen!â€œ

Philipp aber griff nach der Mutter Hand, seine Worte klangen jetzt ruhiger, ernster, als es sonst seine Art gewesen: â€žMutter, es ist eben Krieg! Und was fÃ¼r ein Krieg! Da leidet es keinen zu Haus, der kÃ¤mpfen kann. Der Vater wird's begreifen, Ludwig auch!â€œ

â€žIch auch,â€œ â€žund ich,â€œ riefen die Geschwister. Die Mutter schwieg einen Augenblick, dann sagte sie nachdenklich: â€žDie EnglÃ¤nder auch--eine Welt von Feinden! Philipp, ich will dich nicht zurÃ¼ckhalten!â€œ

*       *       *       *       *

Eine Weile spÃ¤ter saÃŸen sie beisammen am gedeckten Tisch. Die Mutter sah Philipp nach, der hin und her ging und fÃ¼r die erschÃ¶pften Reisenden in liebevollster Weise sorgte. Ihr Philipp, ihr unnÃ¼tzer Schlingel; nein, ihr Philipp, der kÃ¼nftige Soldat, der sein Leben geben wollte fÃ¼rs Vaterland; der zum Mann wurde durch den Krieg!

Der 4. August

Die Mutter und ich sind schon seit drei Wochen auf dem Landgut der GroÃŸeltern. Der Vater hat uns hieher begleitet, muÃŸte aber gleich wieder abreisen. Wir sollen wegen der Mutter Gesundheit Ã¼ber die ganzen Ferien hier bleiben.

Es ist herrlich hier bei den GroÃŸeltern. Die GroÃŸmutter hat mir ein reizendes MÃ¤dchenstÃ¼bchen eingerichtet und der GroÃŸvater, der im siebziger Krieg als Offizier dabei war, erzÃ¤hlt uns viel und kann alle Kriegsnachrichten fein erklÃ¤ren. Aber noch lieber hÃ¤tten die Mutter und ich doch diese Kriegszeit mit dem Vater erlebt und darum waren wir ganz Ã¼berglÃ¼cklich, als er uns neulich telegraphierte, er wÃ¼rde uns auf der Heimreise von Berlin besuchen. Heute ist er wieder abgereist, aber wir sind noch ganz erfÃ¼llt von seinem Besuch und ich will mir alles ausschreiben, was er uns erzÃ¤hlt hat; ich mÃ¶chte garnichts davon vergessen; denn ich bin stolz und glÃ¼cklich, daÃŸ der Vater so GroÃŸes miterlebt hat, und wÃ¤hrend er uns erzÃ¤hlte, kamen mir vor Begeisterung fast TrÃ¤nen.

Der Vater kam also von Berlin; denn der Reichstag war wegen des Krieges zu einer auÃŸergewÃ¶hnlichen, ganz kurzen Tagung einberufen.

Schon das Wiedersehen mit all den Reichstagsabgeordneten muÃŸ ganz anders gewesen sein als in gewÃ¶hnlichen Zeiten. Der Vater sagt, jedem habe man angesehen, daÃŸ er die Wichtigkeit dieser Tage empfinde. Fast vollzÃ¤hlig waren sie da, aber doch nicht ganz, weil einige schon zu ihrem Regiment einberufen waren.

Um ein Uhr, glaube ich, war die feierliche ErÃ¶ffnung im WeiÃŸen Saal des kÃ¶niglichen Schlosses. Der Reichskanzler, die Mitglieder vom Bundesrat, Generale und andere Offiziere und die Reichstagsabgeordneten versammelten sich. Die Kaiserin, die Kronprinzessin und die Prinzessin Eitel Friedrich saÃŸen in der Hofloge. Das war, glaube ich, alles nicht viel anders, als es jedesmal bei der ErÃ¶ffnung des Reichstags ist. Aber das war dann anders, und der Vater sagt, das mahnte gleich so ernst an den Krieg, daÃŸ der Kaiser in der grauen, feldmarschmÃ¤ÃŸigen Uniform erschien und auch der Kronprinz und die fÃ¼nf andern Prinzen, alle in Felduniform. Der Kaiser schritt die Stufen des Thrones hinauf, bedeckte sein Haupt mit dem Helm und las die Thronrede, laut, mit tief bewegter Stimme. Er rief die Welt zum Zeugen auf, daÃŸ wir durch Jahrzehnte unermÃ¼dlich bestrebt waren, den Frieden zu erhalten und daÃŸ nur mit schwerem Herzen der Befehl zu mobilisieren ergangen sei. Dann sprach er von unserer Bundestreue gegen Ã–sterreich und von der Feindschaft im Osten und Westen, und der Vater sagt, man fÃ¼hlte bei dem begeisterten, stÃ¼rmischen Beifall, wie sehr er all den Anwesenden aus dem Herzen kam. Am SchluÃŸ bat der Kaiser, der Reichstag mÃ¶chte doch einmÃ¼tig und schnell die nÃ¶tigen BeschlÃ¼sse fassen.

Nach dem Vorlesen der Thronrede geschah etwas ganz UngewÃ¶hnliches: der Kaiser sprach noch frei einige persÃ¶nliche Worte. Davon habe ich mir das gemerkt, was mir besonders gut gefiel, er sagte: â€žIch kenne keine Parteien mehr, ich kenne nur Deutsche.â€œ Und dann bat er die VorstÃ¤nde der Parteien, ihm in die Hand zu geloben, daÃŸ sie mit ihm durch dick und dÃ¼nn, durch Not und Tod zusammen halten wollten.

Da traten die PrÃ¤sidenten und die ParteivorstÃ¤nde, zu denen ja auch der Vater gehÃ¶rt, vor, und gelobten es durch HÃ¤ndedruck. Ich weiÃŸ nicht, ob der Vater dadurch dem Kaiser noch treuer gesinnt ist, als er schon vorher war, aber ich bin's, das kann ich fÃ¼r ganz gewiÃŸ sagen.

Und ich begreife so gut, daÃŸ alle Anwesenden nach dem â€žHochâ€œ auf den Kaiser, das sonst immer das letzte war, diesmal die Nationalhymne angestimmt haben und alle mitsangen. Ich mÃ¶chte nur gerne wissen, wer den ersten Ton angestimmt hat, aber der Vater weiÃŸ es nicht; er sagt, man hatte den Eindruck, als hÃ¤tten es alle zugleich getan.

Die Sozialdemokraten waren ja bei dieser ganzen Feier nicht dabei; das ist schade; aber spÃ¤ter waren sie sehr nett, das kommt nachher. Vorher muÃŸ ich noch was Lustiges erzÃ¤hlen.

Als nÃ¤mlich die Feierlichkeit vorbei war und die Hymne gesungen, verlieÃŸ der Kaiser den Saal. Im Vorbeigehen gab er noch einigen der Herrn, wie z.B. dem Reichskanzler, dem Grafen Moltke und andern die Hand. Unter diesen Herrn war auch ein Abgeordneter, ein Professor, der trug nicht wie die Mehrzahl der Abgeordneten den schwarzen Gehrock oder den Frack, sondern wie manche andere seine Uniform, ich glaube als Major der Garde-Landwehr. Das fiel wohl dem Kaiser auf; er sah ihn einen Augenblick an, drÃ¼ckte ihm die Hand und dann machte er mit der geballten Faust eine drohende Geberde wie einen Hieb nach unten und sagte zu dem Herrn: â€žNun aber wollen wir sie dreschen!â€œ

Dies krÃ¤ftige Wort hat ganz Deutschland so gefreut, daÃŸ es zur Losung fÃ¼r den Krieg geworden ist und auf allen mÃ¶glichen Postkarten sieht man, wie wir uns das â€žDreschenâ€œ ausmalen kÃ¶nnen.

Nachmittags um drei Uhr war dann die erste Reichstagssitzung.

Schon gleich der Anfang war groÃŸartig. Von all den umstÃ¤ndlichen Vorbereitungen, die sonst immer die ersten Stunden des Reichstags so unerquicklich ausfÃ¼llen, wollten die Abgeordneten diesmal gar nichts wissen. Kein Namensaufruf, keine Neuwahl von PrÃ¤sident und SchriftfÃ¼hrern. Das war ihnen jetzt alles Nebensache. EinmÃ¼tig standen die Abgeordneten aller Parteien auf zum Zeichen, daÃŸ ihnen der frÃ¼here PrÃ¤sident und seine Mitarbeiter recht seien. Dann erhob sich der Reichskanzler. Der Vater sagt, es sei bei seinen ersten Worten im ganzen Haus eine Stille eingetreten, die man nicht mit einem lauten Atemzug hÃ¤tte stÃ¶ren mÃ¶gen. Die ersten Worte des Reichskanzlers waren: â€žEin gewaltiges Schicksal bricht Ã¼ber Europa herein.â€œ Dann legte er dar, wie es nur durch die Schuld unserer Feinde zum Krieg gekommen sei. Wie die Russen sich so heimtÃ¼ckisch benommen hÃ¤tten und wie die Franzosen ohne KriegserklÃ¤rung in die Reichslande eingedrungen seien, so daÃŸ wir nicht lÃ¤nger zuwarten konnten und nach Belgien hinein muÃŸten, weil uns sonst die Franzosen von dieser Seite angegriffen hÃ¤tten. Wir kÃ¶nnten mit reinem Gewissen in den Krieg ziehen, in dem wir unser HÃ¶chstes verteidigen mÃ¼ssen.

Im Lauf der Rede gab es immer mehr begeisterte Zurufe. Ganz hinreiÃŸend sei der SchluÃŸ gewesen, als der Reichskanzler mit erhobener Stimme rief: â€žUnsere Armee steht im Felde, unsere Flotte ist kampfbereit, hinter ihr ist das ganze deutsche Volk!â€œ Da brauste es durch den groÃŸen Saal und von den dicht gefÃ¼llten TribÃ¼nen; der Beifall wollte garnicht enden und der Reichskanzler wiederholte noch einmal die Worte: â€ždas ganze deutsche Volk!â€œ Dabei machte er eine Handbewegung, mit der er Ã¼ber die Sozialdemokraten hinwies, die ebenso stÃ¼rmisch Beifall riefen, wie alle andern Parteien.

Bei der zweiten Sitzung, die noch am Abend gehalten wurde, ging's ebenso groÃŸartig zu. Ich weiÃŸ aber nur noch das eine, daÃŸ alles, was die Regierung beantragt hatte, einmÃ¼tig ohne irgend einen Widerspruch durchging; so z.B. wurden gleich 5 Milliarden fÃ¼r die Kriegsausgaben bewilligt. Das ist doch eine Riesensumme, aber keine Partei, nicht einmal die Sozialdemokraten, erhoben irgend einen Widerspruch; im Gegenteil, einer der Sozialdemokraten, der Abgeordnete Haase, sagte: â€žWir lassen in der Stunde der Gefahr das Vaterland nicht im Stich.â€œ

Das freute mich am allermeisten. Am SchluÃŸ der Sitzung dankte der Reichskanzler im Namen des Kaisers dem Reichstag und es gab noch einmal einen stÃ¼rmischen Beifall, als er sagte. â€žWas uns beschieden sein mag, der 4. August 1914 wird bis in alle Ewigkeit einer der grÃ¶ÃŸten Tage Deutschlands sein.â€œ

Der Vater war selbst ganz bewegt, als er uns von diesem Tag erzÃ¤hlte. Er sagte, den grÃ¶ÃŸten Sieg hÃ¤tten wir schon errungen, den Ã¼ber unsere eigene Uneinigkeit; jetzt kÃ¶nnten wir guter Zuversicht sein. Der Kaiser hat es ja auch in dem Ausruf: â€žAn mein Volkâ€œ gesagt: â€žNoch nie ward Deutschland Ã¼berwunden, wenn es einig war.â€œ

Die Eltern sprachen dann noch davon, wie sich all unsere Feinde Ã¤rgern werden, wenn sie in den Zeitungen die Berichte Ã¼ber diesen Reichstag lesen. Sie rechnen immer auf unsere Uneinigkeit, das haben sie schon im Jahr 1870 getan. Aber sie verrechnen sich. Wir sind einig gegen sie; wir streiten nur untereinander, wenn es nach auÃŸen nichts zu streiten gibt, und das finde ich ganz natÃ¼rlich.

Der Vater ist noch ein paar Tage in Berlin geblieben, er hatte noch einige Besprechungen, Ã¼ber die er aber nichts mitteilen darf. In diese Tage fiel die KriegserklÃ¤rung der EnglÃ¤nder. Diese taten, als mÃ¼ÃŸten sie Belgien schÃ¼tzen und leider deshalb in den Krieg ziehen.

Aber der Vater sagt, man hÃ¤tte gleich gewuÃŸt, daÃŸ das nur ein Vorwand sei und England habe sich durch diese Ausrede nur verÃ¤chtlich gemacht. Es sei eine groÃŸe Schande, daÃŸ sie sich mit den Russen verbÃ¼nden und sie wÃ¼rden dieses Unrecht schwer bÃ¼ÃŸen mÃ¼ssen.

FÃ¼r den Vater gibt es jetzt vermehrte Arbeit und wir werden ihn nicht viel fÃ¼r uns haben, wenn wir heimkommen. Aber die Mutter kann ihm wenigstens manches helfen, manches schreiben, was er den Schreibern nicht gern anvertraut.

Wenn ich nur schon 18 Jahre alt wÃ¤re statt 13, dann wÃ¼rde ich vielleicht auch in manches eingeweiht. Statt dessen muÃŸ ich in die Schule gehen, als wenn kein Krieg wÃ¤re. Die Mutter versteht, daÃŸ ich keine Lust dazu habe; als ich es aber vor dem Vater sagte, kam ich nicht gut an. Er sah erstaunt auf mich und sagte: â€žIch hoffe doch von meinem MÃ¤del, daÃŸ es dasselbe tut, wie unsere Soldaten!â€œ Ich verstand nicht gleich, was er damit meinte, bis er sagte: â€žDie Soldaten tun ihre Pflicht; mancher tut sogar noch mehr. Wenn du in diesem Schuljahr noch mehr lernen willst, als nur das NÃ¶tige, so soll es mich freuen.â€œ

Da schwieg ich Ã¼ber die Schule. Es ist ja auch einerlei; denn ob man zu Hause ist, oder in der Schule, bei den GroÃŸeltern auf dem Land oder bei den Eltern in der Stadt, man denkt doch an gar nichts anderes, als an den Krieg und man hat keinen andern Wunsch, als daÃŸ wir Deutsche siegen!

Das Pfarrhaus in OstpreuÃŸen.

In OstpreuÃŸen waren die Russen eingebrochen. Das herrliche, blÃ¼hende Land, das an das riesige russische Reich grenzt, muÃŸte den ersten Anprall der Feinde aushalten. Wohl kÃ¤mpften die todesmutigen preuÃŸischen Grenadiere gegen den eindringenden Feind und hinderten ihn, weiter nach Deutschland vorzurÃ¼cken; aber OstpreuÃŸen war der Kampfplatz und ehe das Volk nur recht wuÃŸte, daÃŸ der Krieg erklÃ¤rt sei, begann schon die VerwÃ¼stung des Landes.

Ein Teil der Bewohner war noch rechtzeitig geflohen, aber wer Haus und Hof, Ã„cker und Vieh besitzt, verlÃ¤ÃŸt nicht so leicht die Heimat.

Da lag ein Pfarrdorf friedlich in fruchtbarer Gegend. Mit Entsetzen hÃ¶rten die Einwohner von der nahen Gefahr, aber sie flohen nicht. â€žWir kÃ¶nnen nicht,â€œ sagten sie zueinander, â€žwie sollten wir das machen? Wohin? Wovon sollen wir uns ernÃ¤hren? Was mit den Kranken anfangen, und wo das Vieh unterbringen? Nein, es geht nicht.â€œ

Vom Nachbarort hatte man freilich gehÃ¶rt, daÃŸ viele Familien geflÃ¼chtet waren, auch der Pfarrer.

â€žUnser Pfarrer wird auch gehen,â€œ sagten sie zu einander, â€žer hat seine Mutter in Danzig. Dorthin wird er seine Frau und seine Kinder bringen; da sind sie gut aufgehoben und bekommen ihr Brot umsonst. Wir wollen ins Pfarrhaus gehen und hÃ¶ren, was der Herr Pfarrer meint.â€œ

Der Pfarrer saÃŸ am Schreibtisch und hatte die Zeitung aufschlagen vor sich. Seine junge Frau lehnte neben ihm und sah zugleich in das Blatt, aus dem er ihr die Kriegsnachrichten vorlas.

Jetzt wurden Schritte laut vor dem Studierzimmer. Die Pfarrfrau Ã¶ffnete die TÃ¼re. Eine ganze Anzahl MÃ¤nner und Frauen standen da. Sie sagten, daÃŸ sie des Herrn Pfarrers Meinung hÃ¶ren wollten, ob man fliehen sollte.

Der Pfarrer riet zur Flucht: â€žMorgen schon kÃ¶nnen die Feinde hier sein,â€œ sagte er, â€žund wir wissen ja, wie sie hausen. Wir MÃ¤nner sind unseres Lebens nicht sicher, Frauen und Kinder sind ihren Schandtaten preisgegeben. Jetzt kÃ¶nnen wir noch flÃ¼chten; die Landsleute in WestpreuÃŸen und in der Mark werden uns barmherzig aufnehmen, das bin ich Ã¼berzeugt.â€œ

â€žAlso wollen Sie gehen, Herr Pfarrer?â€œ

â€žWenn ihr geht, ja.â€œ

â€žUnd wenn wir nicht gehen?â€œ

â€žDann werde ich bei euch bleiben.â€œ

Einer sah den andern an, sie waren still und Ã¼berlegten. Die Pfarrfrau, die neben ihrem Manne stand, hatte noch kein Wort gesprochen; aber jetzt unterbrach sie das Schweigen und sagte fast bittend mit erregter Stimme: â€žWarum wollt ihr denn nicht fort? Ihr kÃ¶nnt ja doch Haus und Hof nicht schÃ¼tzen, rettet doch wenigstens das Leben! Ach wir wollen fliehen, gleich heute, sonst ist es zu spÃ¤t!â€œ

Da wandte einer der Bauern sich an sie: â€žFrau Pfarrer, ich glaube es nicht, daÃŸ die Russen hier durchkommen; unser Ort liegt nicht an der groÃŸen StraÃŸe; die Russen wollen doch auf Berlin marschieren, nach Sudehnen werden sie schwerlich kommen. Wenn wir unsere Heimat verlassen, dann geht sie uns verloren, denn allerhand Raubgesindel treibt sich herum in solcher Zeit. Und in der Fremde werden wir alle ins bitterste Elend kommen. Ich meine, wir sollten bleiben.â€œ

Die Andern stimmten zu. Die Pfarrfrau erblaÃŸte. Wohl legte ihr Mann den Leuten noch mit der Landkarte in der Hand die Gefahr dar, aber sie fÃ¼hlte: es ist umsonst, was er redet, sie kÃ¶nnen sich nicht trennen von ihrer Heimat.

So kam es auch; die Leute verabschiedeten sich: â€žWir danken auch, daÃŸ Sie bei uns bleiben, Herr Pfarrer.â€œ

Sie gingen hinaus durch den Pfarrgarten. Dort spielten noch die Kinder der Pfarrleute. Der Kleine saÃŸ in der Schaukel, das fÃ¼nfjÃ¤hrige Fickchen kam zutraulich heran, sie kannte fast alle die Leute. Im Fortgehen deutete einer der MÃ¤nner auf die Kinder: â€žDie haben wir auf dem Gewissen, wenn sie in die HÃ¤nde der Kosaken fallen. Was die Frau Pfarrer betrifft, die wÃ¤re gern geflohen.â€œ--â€žJa, und der Herr Pfarrer war auch dafÃ¼r.â€œ

â€žKein Wunder; den Herrn Pfarrer Amelung aus Tenlauken sollen die Kosaken erstochen haben, weil er ihnen nicht sagen konnte oder mochte, wo die deutschen Truppen stehen.â€œ

Mit schwerem Herzen gingen sie heim; zur Sorge kam noch die innere Unruhe, ob sie recht taten. Sie hatten den Pfarrer um Rat gefragt und dann doch beschlossen, gegen seinen Rat zu handeln.

Die Leute hatten kaum das Studierzimmer verlassen, so zog der Pfarrer seine Frau an sich mit groÃŸer, innerer Bewegung: â€žWir mÃ¼ssen uns trennen, Luise, du und die Kinder sollt in Sicherheit kommen.â€œ

â€žO Johannes!â€œ rief sie, â€žwarum hast du ihnen versprochen zu bleiben! Ich habe im stillen schon angefangen die Koffer zu packen, wir wollten doch zu deiner Mutter!â€œ Sie weinte bitterlich. Er drÃ¼ckte sie innig an sein Herz: â€žDu sollst auch zur Mutter, sollst fort mit den Kindern; nur ich kann nicht, unmÃ¶glich. Ich darf doch meine Gemeinde in dieser schweren Zeit nicht verlassen. Denke dich hinein! Sie hÃ¤tten keinen Gottesdienst, keinen Zuspruch in UnglÃ¼ck, Krankheit und Todesnot. Keine Einsegnung auf dem Friedhof, wenn einer stirbt. Luise, denke an den Spruch: Sei getreu bis in den Tod, so will ich dir die Krone des Lebens geben. Ich will mein Amt treu verwalten; mache mir's nicht schwer, jetzt, wo wir uns trennen mÃ¼ssen.â€œ

â€žTrennen?â€œ sagte sie, â€žwenn du bleibst, bleiben auch wir. Du hast das rechte Wort gesagt. Sei getreu bis in den Tod. Auch ich bleibe bei dir bis in den Tod.â€œ

Es gelang ihm nicht, sie zu Ã¼berreden, daÃŸ sie sich mit den Kindern flÃ¼chtete. Von dieser Stunde an klang es immer in dem Herzen der Pfarrfrau: â€žSei getreu bis in den Tod.â€œ Ruhig und mutig sah sie dem entgegen, was kommen sollte; die Angst war von ihr gewichen.

Ein Tag und eine Nacht waren vergangen und ein strahlend schÃ¶ner Sonntag war angebrochen. Die Kirche fÃ¼llte sich wie an einem hohen Festtag. Jeder wollte im Gotteshaus beten, jeder wollte die Predigt des Pfarrers hÃ¶ren, der treu bei seiner Gemeinde ausharrte. Nie hatte so stille Andacht die ganze Kirche erfÃ¼llt wie heute. Als nach dem Gottesdienst der Pfarrer im Talar dem nahen Pfarrhaus zuging, sah er von ferne eine Anzahl Leute von der LandstraÃŸe her auf das Dorf zurennen. Schon von weitem hÃ¶rte man ihren Schreckensruf: â€žDie Kosaken kommen! Ein ganzer Trupp ist hinter uns her!â€œ

Der Pfarrer eilte zu seiner Frau. â€žLuise, es wird ernst! Die Feinde kommen! Gott sei uns gnÃ¤dig!â€œ Er wollte den Talar ablegen.

â€žBehalte ihn an,â€œ bat seine Frau, â€žvielleicht achten sie dies Gewand!â€œ

â€žMeine gute, kluge Frau!â€œ rief er und drÃ¼ckte sie an sein Herz, â€žwas wird nun Ã¼ber uns kommen?â€œ

â€žWas sollen wir tun?â€œ fragte sie dagegen, â€ždas Hoftor und die HaustÃ¼re schlieÃŸen?â€œ

â€žDas hat keinen Wert; sie schlagen die TÃ¼ren ein und dringen dann schon in feindlicher Stimmung ins Haus. Nein, wir wollen sie wie Einquartierung behandeln, gutwillig geben, damit sie keine Gewalt brauchen. Trage auf, was du irgend Gutes im Haus hast und zeige keine Furcht.â€œ Er rief seinen beiden Kleinen, die noch ahnungslos im Nebenzimmer spielten: â€žKinder, es kommen Soldaten ins Dorf, wahrscheinlich kommen auch welche zu uns zum Mittagessen.â€œ

â€žKeine Feinde, gelt Vater?â€œ sagte Fickchen, als es des Vaters ruhige Worte hÃ¶rte.

â€žHungrige Soldaten,â€œ erwiderte dieser ausweichend. â€žHilf der Mutter den Tisch decken, StÃ¼hle herbei tragen; so ist's recht, meine Kleine.â€œ

Die Pfarrfrau breitete ein frisches Tafeltuch auf und richtete den Tisch wie fÃ¼r GÃ¤ste.

In diesem Augenblick kam aus der KÃ¼che Maruschka, das MÃ¤dchen, totenblaÃŸ herein; sie hatte vom Fenster aus in der Ferne russische Reiter traben sehen und konnte vor Schreck kaum stammeln.

â€žStill, Maruschka, still; wir bekommen wahrscheinlich Einquartierung. Sieh, daÃŸ das Essen recht gut ausfÃ¤llt. Man muÃŸ den hungrigen Soldaten gut zu essen und zu trinken geben. Geh in die KÃ¼che, ich komme gleich nach.â€œ

â€žEi, Mutti,â€œ sagte Fickchen, â€žich glaube, Maruschka ist bange vor den Soldaten. Ich gar nicht, ich habe gern Einquartierung.â€œ

Eine Weile herrschte tiefe Stille im Ort; kein Mensch wagte sich auf die StraÃŸen, alle verkrochen sich in Todesangst in ihre HÃ¤user.

Dann plÃ¶tzlich hÃ¶rte man von ferne Pferdegetrabe, hÃ¶rte ein Signal, die Kosaken hielten im Dorf. Ihr AnfÃ¼hrer lieÃŸ in deutscher Sprache ausrufen, daÃŸ keiner der Einwohner den Ort verlassen dÃ¼rfe. Bei Todesstrafe sei es verboten, durch Signale, durch GlockenlÃ¤uten oder sonst auf irgend eine Weise die Anwesenheit der Kosaken zu verraten. Nach dieser Androhung stiegen sie vom Pferd und zerstreuten sich im Ort.

Es dauerte nicht lange, so hatten sie das schÃ¶ne Pfarrhaus, obwohl es abseits lag, entdeckt. Ein Trupp von vier Mann kam miÃŸtrauisch um sich schauend durch den Garten auf die HaustÃ¼re zu; voran einer, der der AnfÃ¼hrer zu sein schien. Der Pfarrer kam ihnen zuvor und machte die TÃ¼re weit auf. Als seine groÃŸe Gestalt im langen, schwarzen Talar plÃ¶tzlich vor ihnen auftauchte, stutzten die Kosaken einen Augenblick. Der Pfarrer machte eine einladende Handbewegung und sagte ruhig und furchtlos in russischer Sprache: â€žKommt herein, der Tisch ist schon fÃ¼r euch gedeckt!â€œ

Sie folgten ihm. Es war ein freundlicher Anblick, dieses Wohnzimmer mit dem groÃŸen weiÃŸgedeckten EÃŸtisch. Die Kosaken mochten in solchem Raum noch nicht oft gewesen sein. Eine Christusfigur an der Wand, die HÃ¤nde segnend ausgebreitet, schien die Eintretenden willkommen zu heiÃŸen. Die Frau des Pfarrers mit den Kindern stand gerade unter der Figur.

â€žDas ist meine Frau und meine Kinder,â€œ sagte der Pfarrer ruhig. Die beiden Kleinen traten zutraulich heran. â€žMeine Frau kann nicht russisch, aber sie kann gut kochen. Bringe du das Essen selbst auf den Tisch, Luise,â€œ fÃ¼gte er in deutscher Sprache hinzu.

Neugierig sahen die Kinder zu, wie die Soldaten nun ihr GepÃ¤ck ablegten. Der eine warf das seinige auf das Sopha; da bedeutete ihm der AnfÃ¼hrer, es auf den Boden zu legen. In der feinen Umgebung, bei der gastlichen Aufnahme, wollten sie auch nicht die rohen Kerle sein. Und nun trug die Pfarrfrau das Essen auf, die Kinder traten an den Tisch und falteten die HÃ¤nde. Der Pfarrer sprach das Tischgebet, die Kosaken taten mit, sie waren ganz im Bann des Pfarrhausfriedens.

Was drauÃŸen in der KÃ¼che Maruschka zitternd und bebend zubereitet hatte, was sie aus dem Keller herausgeholt, das schmeckte den Kosaken aufs beste.

WÃ¤hrend des Essens besorgte Maruschka eifrig, was ihr die Pfarrfrau aufgetragen: die schÃ¶nen Betten im Gastzimmer Ã¼berzog sie mit frischer WÃ¤sche. Nach Tisch geleitete der Pfarrer die mÃ¼den Soldaten hinauf und lud sie ein, es sich behaglich zu machen. Die Pfarrleute atmeten erleichtert auf; der Pfarrer wagte den Talar abzulegen, seine Frau sorgte voraus fÃ¼r das Abendessen und hatte die gute Zuversicht, daÃŸ die Kosaken in den weichen Betten wohl bis zum Abend schlafen wÃ¼rden.

So kam es auch; aber nach dem Essen gingen die Soldaten fort und suchten ihre Kameraden im Wirtshaus auf. Dort war ein wÃ¼stes Treiben; das ganze Wirtshaus lag voll Kosaken, die aÃŸen und tranken bis tief in die Nacht hinein, und zuletzt brach Streit aus. Der Wirt wollte den KellerschlÃ¼ssel nicht ausliefern, den die Kosaken verlangten. Er weigerte und wehrte sich; plÃ¶tzlich zog einer der Soldaten die Pistole und schoÃŸ den Wirt nieder.

Noch in der Nacht kam die Nachricht von der Gewalttat ins Pfarrhaus und am frÃ¼hen Morgen, wÃ¤hrend die Russen noch schliefen, schickte die Wirtin einen Buben zum Pfarrer, er mÃ¶chte doch den Toten beerdigen, den die Soldaten nicht im Haus dulden wollten.

Der Pfarrer lieÃŸ sagen, man mÃ¶ge das Grab richten, er werde den Toten beerdigen, aber es mÃ¼sse in aller Stille und Heimlichkeit geschehen, um die Feinde nicht zu weiterer Gewalttat zu reizen.

Vom Dorf aus brachten vier TrÃ¤ger den Sarg mit dem Toten. Niemand als seine Frau und seine Kinder begleiteten ihn. Am Eingang des Friedhofs trat der Pfarrer zu ihnen und ging dem Zug voraus. Als sie durch das Tor des Friedhofs traten, wurde, wie es der Brauch war, das FriedhofglÃ¶cklein gelÃ¤utet. Der Pfarrer blieb bestÃ¼rzt stehen: â€žWer lÃ¤utet? WiÃŸt ihr nicht, daÃŸ die Kosaken auch das LÃ¤uten bei Todesstrafe verboten haben?â€œ

â€žAch, Herr Pfarrer,â€œ sagte die Frau erschreckt, â€žes ist ja nur das SterbeglÃ¶ckchen! Ich habe den MeÃŸner gebeten, daÃŸ er lÃ¤utet. Das werden die Unmenschen doch erlauben. Mein Mann soll doch nicht ohne GelÃ¤ute zu Grabe getragen werden.â€œ

Der Pfarrer hÃ¶rte kaum auf sie, er wandte sich an ihren Ã¤ltesten Buben: â€žSpring zum MeÃŸner! Er soll das LÃ¤uten sein lassen, es kann ihm das Leben kosten!â€œ

Der kleine Leichenzug war am Grab; der Sarg wurde eingesegnet und versenkt. Aber in das Gebet, das der Pfarrer in tiefem Ernst Ã¼ber dem Grab sprach, drang von ferne wildes Geschrei. Die Kosaken waren beim ersten Glockenton vom Lager aufgefahren, sie hielten sich fÃ¼r verraten. Im Nu war ein ganzer Schwarm beisammen. WÃ¼tend stÃ¼rmten ein paar von ihnen nach der Kirche. Der GlÃ¶ckner wurde in einem Augenblick Ã¼berwÃ¤ltigt und lag tot im Glockenturm. Nun suchten sie nach dem Pfarrer, denn der hatte gewiÃŸ das Zeichen zum Verrat gegeben. Sie drangen in den Friedhof ein, der hinter der Kirche lag. Beim Anblick der wilden Rotte liefen die SargtrÃ¤ger und die Wirtin mit ihren Kindern unter lautem Geschrei davon. Der Pfarrer allein blieb, das Kruzifix in der Hand, an dem noch offenen Grab stehen. Er deutete hinein. â€žIch habe nur getan was meines Amtes ist,â€œ sagte er zu ihnen in ihrer Sprache, â€ždas LÃ¤uten der Sterbeglocke geschah gegen meinen Willen.â€œ Da wechselten sie ein paar Worte mit einander und beschlossen, den Pfarrer gefesselt fortzufÃ¼hren. Im Augenblick waren ihm die HÃ¤nde auf den RÃ¼cken gebunden. Dabei riÃŸ einer der Kosaken ihm das Kruzifix aus der Hand. â€žVersÃ¼ndige dich nicht,â€œ sagte der Pfarrer, â€žlege es dem Toten auf sein Grab,â€œ und der Kosak gehorchte seinem Gefangenen.

Sie fÃ¼hrten den Gefesselten durch das Dorf. Die StraÃŸen waren leer, niemand traute sich hinaus, denn alle Bewohner waren in Todesangst. Aber hinter ihren Fenstern schauten sie auf die StraÃŸe und mit Entsetzen sahen es viele, wie ihr Pfarrer gefesselt auf den Platz vor dem Wirtshaus gefÃ¼hrt wurde, auf dem sich die Kosaken sammelten.

Nur die Pfarrfrau wuÃŸte nichts von allem, was geschehen. Zwar Ã¼ber das LÃ¤uten war sie erschrocken; aber sie hatte keine Zeit, darÃ¼ber nachzusinnen. Ihre Kosaken, oben im Gastzimmer, waren auf einmal munter geworden; sie hÃ¶rte sie lebhaft reden und eilte, FrÃ¼hstÃ¼ck fÃ¼r sie zu bereiten. So frÃ¼h hatte sie sie nicht erwartet. Und sie wollte sie doch wieder durch gastliche Behandlung in gute Stimmung versetzen. Eilig trug sie auf, hoffte auch jeden Augenblick, daÃŸ ihr Mann wieder vom Friedhof zurÃ¼ck kÃ¤me.

Schwere Tritte kamen jetzt die Treppe herunter; sie muÃŸte sich wohl darein finden, die Kosaken allein am Tisch zu haben; wenn sie nur ihre Sprache gekonnt hÃ¤tte! Sie Ã¶ffnete die TÃ¼re; aber die Soldaten schienen nicht vor zu haben, zum FrÃ¼hstÃ¼ck zu kommen, sie gingen auf die HaustÃ¼re zu.

â€žTee?â€œ fragte die Hausfrau und deutete auf das Zimmer. Durch die offene TÃ¼re war der einladende Teetisch zu sehen. Einen Augenblick zÃ¶gerten bei diesem verlockenden Anblick die Kosaken und wechselten ein paar Worte; dann traten sie ein, setzten sich aber nicht, sondern schoben nur in Eile in ihre Taschen alles, was da stand an Brot und Speck, an KÃ¤s und Eiern, und verschwanden dann eiligst durch den Garten auf die StraÃŸe. Sie konnte sich dies sonderbare Benehmen nicht erklÃ¤ren, ging hinauf in das Gastzimmer, um nachzusehen, ob die Kosaken wohl all ihr GepÃ¤ck mitgenommen hatten. Ja, das war so. Also muÃŸten sie wohl heute frÃ¼h schon wieder weiter ziehen? Waren vielleicht schon verspÃ¤tet und deshalb so eilig? O Wonne, diese GÃ¤ste glÃ¼cklich los zu sein!

Vom Gastzimmer aus konnte man hinÃ¼ber blicken nach dem Friedhof. Der lag still und verlassen. Aber wo war dann nur ihr Mann? Wohin konnte er so frÃ¼h gegangen sein? In das Trauerhaus zu der Wirtin? Mit dem Talar? Ja, vielleicht; in dieser Kriegszeit tat man manches, was vorher unmÃ¶glich schien.

Es war so ruhig im ganzen Haus und nach all den Aufregungen hatte diese Stille etwas BedrÃ¼ckendes. Es frÃ¶stelte sie. Sie ging wieder hinunter in die Wohnstube. Ihr Blick fiel auf die groÃŸe Teekanne. Ja, eine Tasse Tee wÃ¼rde ihr jetzt gut tun; und dann die Teekappe Ã¼ber die Kanne, daÃŸ der Tee schÃ¶n heiÃŸ bliebe, bis ihr Mann endlich kÃ¤me. So saÃŸ sie ganz allein an dem groÃŸen gedeckten Tisch und trank langsam, weil sie immer wartete auf ihren treuen GefÃ¤hrten, der doch auch noch kein FrÃ¼hstÃ¼ck hatte.

Jetzt endlich hÃ¶rte sie Schritte, rasch kamen sie durch den Garten, durch die Flur; die WohnzimmertÃ¼re ging auf--ihr Mann stand vor ihr.

â€žSo, endlich!â€œ sagte sie und streckte ihm die Hand entgegen, â€žjetzt komme nur gleich, der Tee wird kalt!â€œ

Er aber war sprachlos. Er, der sich schon im Geist nach Sibirien transportiert gesehen hatte, er, der seine Frau in Jammer und Verzweiflung vorzufinden glaubte, fand sie ruhig am Teetisch mit der einzigen Sorge: der Tee wÃ¼rde kalt.

Sie sah jetzt seine Erregung. â€žWas ist denn geschehen?â€œ fragte sie Ã¤ngstlich.

â€žDu weiÃŸt wohl von gar nichts?â€œ

â€žNein, wo warst du denn?â€œ

â€žNun, ich war in russischer Gefangenschaft! Freilich nur eine Viertelstunde; aber eine Viertelstunde, die ich nie vergessen werde. Gefesselt bin ich vom Friedhof herein gefÃ¼hrt worden, ganz nahe an unserem Haus vorbei. Luise, wie mir da zu Mute war! Ich mag dir's gÃ¶nnen, daÃŸ du mich nicht gesehen hast! Sie haben das LÃ¤uten der Sterbeglocke fÃ¼r Verrat gehalten; dem GlÃ¶ckner hat es das Leben gekostet, mich wollten sie fortschleppen. Sieh die roten Striemen an meinen Handgelenken! Aber du wirst ganz weiÃŸ, Luise; es ist nichts mehr zu fÃ¼rchten. Du siehst ja, ich bin wieder frei, dank unserer Einquartierung. Unsere vier Leute sind fÃ¼r mich eingetreten, haben fÃ¼r mich gesprochen, bis man mich losgebunden hat. Und jetzt ist die ganze Horde abgezogen, Gott Lob und Dank!â€œ

â€žJa, Gott Lob und Dank!â€œ Die Pfarrfrau war so erschÃ¼ttert, sie konnte sich gar nicht fassen. Freilich fÃ¼r diesmal war die Gefahr Ã¼berstanden; aber noch heute konnten grÃ¶ÃŸere feindliche Heere das Land Ã¼berfluten.

Aus der Ferne hÃ¶rte man noch Pferdegetrabe, die Kosaken waren abgezogen.

Und nun trauten sich die Leute wieder auf die StraÃŸe und wieder kamen sie in groÃŸer Menge ins Pfarrhaus; aber jetzt waren sie anders gesinnt. Sie wollten flÃ¼chten; alle waren einig, so schnell wie nur mÃ¶glich; keinen zweiten Einfall wollten sie abwarten. Der Tod des Wirtes, des GlÃ¶ckners, das Bild ihres gefesselten Pfarrers, das alles hatte ihnen einen Schreck eingeflÃ¶ÃŸt, so daÃŸ es von Mund zu Mund ging:

â€žNur fort, nur fort!â€œ

Die Pfarrfrau packte ihre Koffer, das ganze Dorf trug seine Habseligkeiten zusammen, Wagen um Wagen wurden gefÃ¼llt, Kranke und Kinder auf Betten gelegt, ja auch Hunde, KanarienvÃ¶gel u. dgl. durften mit. Das Vieh wurde losgebunden und mitgetrieben.

Unterwegs stieÃŸ man auf Leidensgenossen, bei denen die Russen ganz anders gehaust und Greuel verÃ¼bt hatten, bei deren Bericht man schauderte. Ein unabsehbarer Zug bewegte sich landeinwÃ¤rts; Ã¤ngstliche, bekÃ¼mmerte Leute, die mit bitterem Schmerz ihre Heimat verlieÃŸen und mit schwerer Sorge in die Zukunft sahen.

Als unsere Pfarrfamilie in Danzig ankam, sah sie Scharen von solchen geflohenen Familien. Eine endlose Flucht. Von Wagen erfÃ¼llte die StraÃŸen und PlÃ¤tze, ganze Herden heimatlosen Viehs stauten sich brÃ¼llend in den engen StraÃŸen.

Aber es wurde Ordnung geschafft und mit rÃ¼hrender NÃ¤chstenliebe wurden in kurzer Zeit all die armen FlÃ¼chtlinge untergebracht, wurde Dach und Fach, Arbeit und Verdienst fÃ¼r sie geschafft.

Am besten hatten es freilich solche, die wie unser Pfarrer mit Frau und Kindern von der Mutter mit offenen Armen aufgenommen wurden. Aber auch sie trauerten um das schÃ¶ne Land, das vom feindlichen Heer verwÃ¼stet wurde, und um die unglÃ¼ckseligen Opfer russischer Grausamkeit. Keiner konnte froh sein, wenn auch ihm selbst nichts abging; alle Deutschen OstpreuÃŸens hatten ein gemeinsames Leid, eine gleiche Sehnsucht. Und sie warteten Tag um Tag, Woche um Woche, ob die Heimat nicht aus der Hand der Feinde gerettet wÃ¼rde.

Und der groÃŸe Tag kam; der Retter OstpreuÃŸens erschien: Generaloberst von Hindenburg, der die Russen bei Tannenburg und an den masurischen Seen besiegte und dadurch das Land wieder befreite.

Was war das fÃ¼r ein Jubel im ganzen deutschen Vaterland!

Am Abend, da diese herrliche Nachricht durch ein Telegramm des Generalquartiermeisters von Stein bekannt worden war, gingen unser Pfarrer und seine Frau in jedes Haus, wo Leute aus ihrer Gemeinde untergebracht waren. Sie wollten sie selbst sehen, die armen FlÃ¼chtlinge, die nun mit leuchtenden Augen davon sprachen, daÃŸ sie bald wieder in die geliebte Heimat zurÃ¼ck kÃ¶nnten. Alles Schwere, alles Leid versank, jetzt galt nur die Siegesfreude und die Dankbarkeit gegen Gott, der dem Leid ein Ende gemacht.

Freilich, noch lange wird es dauern, bis alle wagen dÃ¼rfen zurÃ¼ckzukehren, denn noch immer kÃ¶nnen sich feindliche Einfalle an der Grenze wiederholen. Inzwischen ist der Winter gekommen und bringt harte Not fÃ¼r die FlÃ¼chtlinge, die all ihr Hab und Gut verloren haben. Wir wollen an sie denken und ihnen Gaben schicken, wir alle, die wir so glÃ¼cklich sind, weit weg vom Feind zu wohnen. Unsere Heimat blieb verschont, erbarmen wir uns der Heimatlosen!

Die KonservenbÃ¼chsen.

In der Mittagsstunde stand der Sattlermeister KrauÃŸ unter seiner LadentÃ¼re und sah die StraÃŸe hinunter, immer nach einer und derselben Ecke. Offenbar erwartete er jemand von dorther. In dem Haus gegenÃ¼ber sah eine Frau durchs Fenster, ebenso beharrlich nach derselben Ecke, und sie rief dem Nachbar zu: â€žKommt sie noch nicht?â€œ--â€žSie muÃŸ gleich kommen.â€œ

Des Sattlers Buben spielten vor dem Haus; der grÃ¶ÃŸere von beiden sah aber nebenbei auch immer wieder die StraÃŸe hinunter. â€žJetzt kommt sie!â€œ rief er und rannte davon.--Sie, nach der sich alles sehnte, war die ZeitungsaustrÃ¤gerin, eine dicke Frau, die so schnell watschelte, als sie es mit dem schweren Pack Zeitungen vermochte, den sie unter dem Arm trug. Sie war froh, daÃŸ ihr viele BlÃ¤tter auf der StraÃŸe abgenommen wurden und sie sich manche Treppe ersparen konnte; heute besonders. Man hatte in der Stadt schon etwas von einem groÃŸen Sieg der Deutschen gehÃ¶rt und war gespannt, ob es auch gewiÃŸ wahr sei. Wer seine Zeitung glÃ¼cklich in HÃ¤nden hatte, las sie schon auf der StraÃŸe. Auch Georg, so schnell er mit dem Blatt auf den Vater zulief, las doch schon unterwegs, was mit groÃŸen Buchstaben Ã¼ber das ganze Blatt gedruckt stand und rief dem Vater zu: â€ž_GroÃŸer Sieg Ã¼ber die Russen, sechzigtausend Mann gefangen_.â€œ--â€žWirklich? gib her, Georg!â€œ Der Vater verschwand im Laden, die Buben folgten ihm. Bald lag das Blatt auf dem Ladentisch, auch die Mutter lehnte sich darÃ¼ber; der Vater las laut und alle freuten sich. Aber nun kam ein Offiziersbursche in den Laden, der brachte Riemenzeug, an dem etwas zu verbessern war, und die Zeitung muÃŸte beiseite gelegt werden. Die Mutter ging an ihre Arbeit in der KÃ¼che, die Jungen folgten ihr. â€žDas hÃ¤tte ich so gerne noch gehÃ¶rt,â€œ sagte Georg, â€žwas der Vater eben angefangen hat zu lesen von den KonservenbÃ¼chsen.â€œ--â€žWas fÃ¼r BÃ¼chsen sind denn das?â€œ fragte der kleine Hans.--â€žBlechbÃ¼chsen, in denen allerlei eingekocht ist, Obst, GemÃ¼se und Fleisch, was die Soldaten im Krieg zum Essen nÃ¶tig brauchen, wenn sie gerade nichts Frisches haben kÃ¶nnen. Der Vater wird schon nachher weiterlesen. Geh du einstweilen, Georg, und hole den KÃ¤s zum Vesper fÃ¼r den Vater und den Gesellen. Ein Viertelpfund, es darf auch um ein paar Pfennige mehr sein, wenn es ein schÃ¶nes StÃ¼ck ist. Ich gebe dir 35 statt 30 Pfennig mit.â€œ

Georg ging mit dem Geld in die nÃ¤chste StraÃŸe und verlangte in dem WarengeschÃ¤ft ein Viertelpfund KÃ¤s. Ein StÃ¼ck wurde abgeschnitten und gewogen. â€žDiesmal haben wir's gerade erraten, ein Viertelpfund, 30 Pfennig,â€œ sagte die VerkÃ¤uferin. WÃ¤hrenddessen hatte Georg auf dem Ladentisch einen Glaskasten mit sehr verlockend aussehenden Schokoladestangen erblickt. Das StÃ¼ck fÃ¼nf Pfennig, stand auf dem Kasten. Und fÃ¼nf Pfennig hatte er doch gerade auch in der Hand. Auf diese fÃ¼nf Pfennig kam es der Mutter nicht an; sie wÃ¤ren ja auch weg gewesen, wenn er sie fÃ¼r den KÃ¤s ausgegeben hÃ¤tte. â€žUnd eine Schokoladestange fÃ¼r fÃ¼nf Pfennig,â€œ sagte er; bekam sie, ging hinaus, lieÃŸ sich die Schokolade schmecken und hatte auch kein schlechtes Gewissen dabei; â€žwegen der fÃ¼nf Pfennigâ€œ. Er war schon mit Essen fertig, als er heimkam. Die Mutter nahm ihm den KÃ¤s ab. â€žKomm, der Vater ist allein im Laden, er liest uns noch mehr aus der Zeitung vor.â€œ Bald standen sie wieder zu vieren beisammen, und der Sattler las: â€žUnter den GepÃ¤ckwagen, die unsere wackeren Soldaten den Russen abnahmen, fand sich zur groÃŸen Freude unserer Krieger auch ein mit KonservenbÃ¼chsen angefÃ¼llter. Die BÃ¼chsen waren verlÃ¶tet und jede trug die Gewichts- und Inhaltsangabe der verschiedenen GemÃ¼se- und Fleischgerichte. Als aber eine und dann immer mehr dieser BÃ¼chsen geÃ¶ffnet wurden, fand sich, daÃŸ sie, anstatt mit EÃŸwaren, mit Sand und SpÃ¤nen gefÃ¼llt waren. Dieser Betrug ist wieder ein Beispiel von der tiefen Verderbtheit, die im russischen Volk herrscht.â€œ

â€žNein, solch eine Gemeinheit, so etwas gibt's doch bei uns Deutschen nicht!â€œ rief die Frau empÃ¶rt.--â€žJa es ist unglaublich!â€œ--â€žWas denn, Mutter, was ist denn so schlimm, erklÃ¤re mir's doch,â€œ drÃ¤ngte der Kleine, der mit Aufmerksamkeit zugehÃ¶rt, aber doch die Zeitungsmitteilung nicht recht verstanden hatte.

â€žBegreifst nicht?â€œ sagte die Mutter, â€žwenn ich dir einen Nickel gebe und sage, du sollst mir Salz holen, dann darfst du nicht hingehen und dir Gutele darum kaufen; gelt das wÃ¤re nicht recht? Da hat aber der russische Kaiser vielleicht 1000 Mark hergegeben, hat zu seinen Leuten gesagt, sie sollen BÃ¼chsen mit Fleisch und GemÃ¼se fÃ¼llen fÃ¼r die Soldaten. Die haben aber das Geld fÃ¼r sich behalten, haben kein Fleisch und GemÃ¼se gekauft, sondern sie haben Sand geholt und in die BÃ¼chsen getan und haben sie zugelÃ¶tet.â€œ

â€žDie Russen haben das getan?â€œ fragte Hans, der mit grÃ¶ÃŸter Spannung zugehÃ¶rt hatte.

â€žJa die Russen, die Deutschen nicht, die tun so etwas nicht, die sind ehrlich.â€œ

â€žMit wieviel Jahren wird man denn ein Deutscher?â€œ fragte Hans wieder, â€žich mÃ¶chte auch ein Deutscher werden.â€œ

Sie lachten Ã¼ber den Kleinen und die Mutter streichelte ihm den Blondkopf: â€žBist schon lÃ¤ngst einer, Hans, schon seit du auf der Welt bist. Bist kein Russe, nein, sondern ein ehrlicher, deutscher Bub!â€œ Georg, der am Ladentisch lehnte, hatte aus den Worten der Mutter gehÃ¶rt, daÃŸ der Deutsche ehrlich sei; und er wurde ganz nachdenklich. Die fÃ¼nf Pfennig, die fÃ¼r den KÃ¤s bestimmt waren, hatte er fÃ¼r Schokolade ausgegeben; wie die Russen, dachte er. Aber ich bin doch ein Deutscher. â€žWenn einer einmal ein wenig unehrlich ist, deswegen bleibt er doch ein Deutscher, gelt Mutter?â€œ sagte er, â€žnur natÃ¼rlich so etwas, wie mit den BÃ¼chsen, darf er nicht tun!â€œ Der Vater blickte von der Zeitung auf und sah Georg an. â€žMit der kleinen Unehrlichkeit fÃ¤ngt's allemal an,â€œ sagte er, â€žes hat keiner gleich 1000 Mark. Aber wenn er zuerst um einen Pfennig betrÃ¼gt, so kommt er immer weiter.â€œ

â€žDas ist doch ein Unterschied, auf fÃ¼nf Pfennig kommt's doch nicht an,â€œ beharrte Georg.

â€žAuf die Pfennige kÃ¤me es vielleicht nicht an, aber auf die Ehrlichkeit, die darf eben keinen Flecken haben; da muÃŸ sich einer rein halten, schon als Bub, dann bringt er's auch als Mann zustand. Was meinst du, warum soll es leichter sein, auf 1000 Mark zu verzichten, die man sich erschwindeln kann, als auf fÃ¼nf Pfennig? Wer das eine nicht kann, wird auch das andere nicht kÃ¶nnen.â€œ

Jetzt wurde es Georg ganz angst; er wÃ¼rde doch nicht spÃ¤ter einmal so etwas tun, wie es die Russen getan hatten?

â€žGelt, dich drÃ¼ckt etwas,â€œ fragte die Mutter ihren GroÃŸen, der in sichtlichem Unbehagen dastand, â€žhast was auf dem Gewissen, Georg?â€œ

â€žJa, fÃ¼nf Pfennig vom KÃ¤s. Die waren Ã¼brig und ich hab mir Schokolade dafÃ¼r gekauft und schon gegessen, sonst mÃ¶cht' ich sie gleich hergeben.â€œ

â€žSo, so!â€œ sagte der Vater und besann sich ein wenig. Eigentlich gehÃ¶rte doch Strafe auf so etwas; aber er strafte so ungern. WÃ¤hrend er sich so besann, faltete er das Zeitungsblatt zusammen, sodaÃŸ die erste Seite wieder obenauf lag mit der groÃŸen, frohen Siegesnachricht Ã¼ber die Russen. â€žJa, ja,â€œ sagte er plÃ¶tzlich und sah hell auf, â€ždie Russen haben wir besiegt; die ganze Russenart mÃ¼ssen wir unterkriegen; denn etwas davon gibt's auch bei uns Deutschen, aber wir kÃ¤mpfen dagegen an. Wir sehen's jetzt im Krieg, wohin das fÃ¼hrt. Ehrliche Deutsche wollen wir sein, keinen FÃ¼nfer erschwindeln, dann gibt's keinen Sand in den BÃ¼chsen, gelt du?â€œ--â€žJa, Vater!â€œ--â€žDa drÃ¼ben ziehen sie die Fahne auf!â€œ rief der Kleine und sie traten alle unter die LadentÃ¼re. â€žJa, Sieg Ã¼ber die Russen und Ã¼ber die Russenart!â€œ

Zu welcher Fahne?

Unter den vielen Deutschen, die sich in Paris aufhalten, war zur Zeit des Kriegsausbruchs ein Bankbeamter namens Kolmann. Er war von Geburt ElsÃ¤sser; auch seine Frau stammte aus dem ElsaÃŸ. In StraÃŸburg hatten sie ihren Hausstand gegrÃ¼ndet, dort waren auch ihre beiden Ã¤ltesten Kinder, zwei Knaben, geboren, die jetzt sechs und acht Jahre alt waren. SpÃ¤ter war die Familie Kolmann nach Paris Ã¼bergesiedelt, wo dem Manne eine gute Stelle an einem groÃŸen BankgeschÃ¤ft angeboten war. Sie lebten nun seit drei Jahren in Paris und dort war zu den beiden kleinen BrÃ¼dern noch ein Schwesterchen gekommen. FÃ¼r die ElsÃ¤sser war das EingewÃ¶hnen in Paris leicht gewesen; von Jugend an war ihnen die franzÃ¶sische Sprache vertraut; sie sprachen auch mit ihren Kindern franzÃ¶sisch und jedermann, der nicht nÃ¤her mit ihnen bekannt war, hielt sie fÃ¼r Franzosen. Paul und Emil, die beiden kleinen Jungen, gingen mit den franzÃ¶sischen Altersgenossen zur Schule.

Aber jetzt kam der Krieg. Er drohte schon in der letzten Woche des Juli und brachte schwere Sorgen und Ãœberlegungen fÃ¼r viele Deutsche in Paris.

In dem BankgeschÃ¤ft, fÃ¼r das Kolmann arbeitete, waren mehrere junge Deutsche angestellt. Sie waren schnell entschlossen abzurufen; wuÃŸten sie doch, daÃŸ ihres Bleibens nicht mehr war, und daÃŸ sie jeden Tag ihre Einberufung erwarten muÃŸten. So verlieÃŸen sie Frankreich noch vor dem eigentlichen Ausbruch des Krieges und eilten in ihr Vaterland zurÃ¼ck.

Der Direktor der Bank, fÃ¼r den die plÃ¶tzliche Abreise mehrerer Angestellter sehr stÃ¶rend war, sprach mit Kolmann. Er sagte ihm, daÃŸ er darauf rechne, ihn, den ElsÃ¤sser, zu behalten. Im Kriegsfall kÃ¤me ja ElsaÃŸ doch wieder an Frankreich. Die ElsÃ¤sser wÃ¼rden alle gleich bei Beginn des Kriegs zu den Franzosen Ã¼bergehen; daran sei gar nicht zu zweifeln.

Darauf entgegnete Kolmann, er habe in Deutschland gedient und wÃ¼rde im Kriegsfall einberufen werden.

â€žDagegen gibt es ein sehr einfaches Mittel,â€œ meinte der Direktor; â€žSie dÃ¼rfen sich nur naturalisieren lassen, das heiÃŸt wieder Franzose werden. Im Ã¼brigen ist ja immer noch Hoffnung, daÃŸ es nicht zum Krieg kommt; die Gefahr kann auch wieder vorÃ¼ber gehen. Einstweilen mÃ¶chte ich Sie ersuchen, mÃ¶glichst die Arbeit der abgereisten Kollegen zu Ã¼bernehmen, wofÃ¼r ich Ihren seitherigen Gehalt verdoppeln werde.â€œ

Sehr nachdenklich kam an diesem Abend Kolmann vom GeschÃ¤ft heim. Seine drei Kinder waren schon zu Bett gebracht. In einem reizenden, kleinen Salon erwartete ihn seine Frau.

â€žWie spÃ¤t du heimkommst,â€œ klagte sie. â€žDas kann doch nicht so weiter gehen! Der Direktor kann nicht von dir verlangen, daÃŸ du die Arbeit der Herrn Ã¼bernimmst, die abgereist sind.â€œ--â€žIch muÃŸ es ja nicht umsonst tun. Der Direktor hat mich heute darum gebeten und mir den doppelten Gehalt angeboten.â€œ

â€žO wie fein!â€œ rief Frau Kolmann, â€žden doppelten Gehalt! Ja, dann werde ich nicht murren, wenn du spÃ¤ter von der Bank kommst; wir werden den Abend um so vergnÃ¼gter verbringen. Gehen wir gleich heute noch ins Odeon? Oder wo feiern wir sonst diese frohe Botschaft?â€œ--â€žBitte, laÃŸ uns nur ruhig zuerst zu Abend essen. Ich bin wirklich mÃ¼de und gar nicht in der Stimmung auszugehen.â€œ

â€žSchade,â€œ sagte die junge Frau, â€žwie kann einer nicht in guter Stimmung sein, wenn man ihm unvermutet einen so glÃ¤nzenden Gehalt anbietet? Aber ich will dich nicht plagen, mein Lieber; mich hat diese Nachricht wirklich in die allerbeste Stimmung zersetzt. Komm ins EÃŸzimmer, der Tisch ist gedeckt. Wir werden Champagner aus dem Keller holen lassen und auf das Wohl deiner Herrn Kollegen trinken, die ihren Gehalt im Stich gelassen haben und uns zu reichen Leuten machen. Wie tÃ¶richt sie waren, so schnell abzureisen; es kommt garnicht zum Krieg gewiÃŸ nicht, ich habe es heute erst im Figaro gelesen.â€œ

â€žGlaube den franzÃ¶sischen Zeitungen nicht, sie lÃ¼gen!â€œ

â€žAber nein, gewiÃŸ nicht; was ich gelesen habe, kann nicht erlogen sein: der Zar hat dem deutschen Kaiser telegraphiert, er wolle keinen Krieg. Auch der KÃ¶nig von England versichert, er habe den ernsten Wunsch, einen europÃ¤ischen Krieg zu verhindern. DaÃŸ die Franzosen den Krieg fÃ¼rchten, wissen wir doch ganz gewiÃŸ und ebenso, daÃŸ die Deutschen nie anfangen. Also, wie soll es einen europÃ¤ischen Krieg geben? Komm, sei nicht so schwarzsichtig, laÃŸ dir das Essen schmecken. Denke nicht mehr an den Krieg. Du hast noch gar nicht nach den Kindern gefragt.â€œ

â€žJa, wie geht es ihnen?â€œ

Die Mutter erzÃ¤hlte nun frÃ¶hlich, daÃŸ die kleine Mimi, die einjÃ¤hrige, schon die ersten Schrittchen allein mache und wie Emil und Paul zÃ¤rtlich seien mit dem kleinen Liebling. Ãœber diesem Geplauder wurde auch der Vater wieder heiter, die Kinder waren seine Herzensfreude.

Am nÃ¤chsten Morgen machte sich Kolmann frÃ¼hzeitig auf den Weg zur Bank. Er wuÃŸte, daÃŸ viel Arbeit auf ihn wartete, und verabschiedete sich von Frau und Kindern mit den Worten: â€žAuf Wiedersehen um zwei Uhr.â€œ ZÃ¤rtlich kÃ¼ÃŸte er seine zwei Knaben, die mit der Mutter beim FrÃ¼hstÃ¼ck saÃŸen, ging auch noch in das Kinderzimmer, wohin ihn das Stimmchen der Kleinen lockte. Sie wurde eben von der â€žBonneâ€œ in ein weiÃŸes Kleid gesteckt und streckte verlangend dem Papa die Ã„rmchen entgegen. Nur einen Augenblick hatte er Zeit, das Kind auf den Arm zu nehmen; dann gab er es wieder der Kinderfrau zurÃ¼ck und verlieÃŸ eilends das Haus.--Er war noch keine hundert Schritte gegangen, als ihm ein Junge ein Zeitungsblatt anbot: â€žEs ist der Krieg!â€œ rief der Junge, erhielt einen Sou und eilte zum nÃ¤chsten VorÃ¼bergehenden mit dem Ruf: â€žEs ist der Krieg!â€œ

Kolmann hielt mit vor Aufregung zitternden HÃ¤nden das Blatt und las, daÃŸ die Franzosen Ã¼ber die deutsche Grenze geschritten und in die Vogesen eingedrungen waren. Daraufhin hatte Deutschland an Frankreich den Krieg erklÃ¤rt.

Da wandte Kolmann seine Schritte zurÃ¼ck und nach wenigen Minuten war er wieder in seinem Haus, trat in das Zimmer, in dem seine Frau friedlich mit den beiden Knaben am FrÃ¼hstÃ¼ck saÃŸ, und sagte auch nur die vier Worte: â€žEs ist der Krieg!â€œ Sie griff nach dem Blatt, das er ihr hinhielt. Sie las es. â€žAlso wirklich?â€œ Nun muÃŸte auch sie an den Krieg glauben. Das Blatt fiel ihr aus den HÃ¤nden, Paul nahm es auf. Er las, was mit groÃŸen Buchstaben dastand, und weil er mit seinen Kameraden gern Krieg spielte, so dachte er sich hinein, wie die groÃŸen Leute nun wohl den Krieg fÃ¼hren wÃ¼rden. Vater und Mutter sprachen halblaut miteinander und sprachen deutsch, wie sie es meist taten, wenn das franzÃ¶sische DienstmÃ¤dchen im Zimmer nebenan war. â€žPapa,â€œ fragte Paul--er redete franzÃ¶sisch--â€žPapa, die Bonne hat gestern gesagt, die Russen und die EnglÃ¤nder halten zu uns, ist das wahr?â€œ--â€žZu uns?â€œ Der Vater sah seinen Jungen an. Er hatte nie mit ihm darÃ¼ber gesprochen, daÃŸ sie ElsÃ¤sser und also Deutsche waren, denn er wollte, daÃŸ seine Kinder sich ganz heimisch und wohl fÃ¼hlten unter den franzÃ¶sischen Kameraden. Und jetzt, in dem Augenblick, da Krieg ausbrach, war es noch bedenklicher, davon zu sprechen. â€žBitte Papa, sage mir's!â€œ wiederholte Paul, â€žhÃ¤lt England zu uns?â€œ

â€žFranzosen, EnglÃ¤nder und Russen halten zusammen,â€œ sagte Herr Kolmann ausweichend.--â€žDann werden wir leicht fertig mit den Deutschen; oder haben die auch Freunde?â€œ

â€žJa, Ã–sterreich geht mit Deutschland.â€œ

â€žPapa, wer wird's gewinnen?â€œ

â€žWir, Paul,â€œ sagte der Vater und er dachte dabei â€žwir Deutschenâ€œ, aber er merkte wohl, daÃŸ Paul dachte: Wir Franzosen. Paul war befriedigt; er forderte den jÃ¼ngeren Bruder auf, mit ihm hinÃ¼ber zu gehen ins Kinderzimmer, sie wollten Soldaten spielen.

Die Eltern blieben allein zurÃ¼ck. â€žPaul meint, wir seien Franzosen,â€œ sagte Kolmann. â€žDas ist ja nur gut,â€œ entgegnete seine Frau, â€žElsaÃŸ kommt nun sicher wieder an Frankreich. Ich hÃ¶rte es neulich erst sagen, ganz ElsaÃŸ freue sich auf einen Krieg und werde in der ersten Stunde zu Frankreich Ã¼bergehen.â€œ

â€žWas man wÃ¼nscht, das glaubt man gern. Charlotte, ich glaube es nicht, und von all den ElsÃ¤ssern, die wie ich im deutschen Heer gedient haben, wird das keiner glauben. Denke an deinen Bruder; weiÃŸt du nicht mehr, wie er begeistert war fÃ¼r das deutsche Heer? Meinst du, daÃŸ er Ã¼berginge zur franzÃ¶sischen Fahne?â€œ

â€žDer freilich nicht,â€œ sagte sie nachdenklich und nach einer Weile fÃ¼gte sie hinzu: â€žGottlob, daÃŸ du nicht in den Krieg muÃŸt; es wÃ¤re ja schrecklich, wenn man nicht wÃ¼ÃŸte, zu wem man halten sollte.â€œ In sichtlicher Unruhe ging Herr Kolmann hin und her. Sie sah ihm nach.

â€žWas beunruhigt dich so?â€œ fragte sie teilnehmend.

Er schwieg.

â€žSage es mir doch, lieber Freund,â€œ bat sie zÃ¤rtlich.

Da blieb er vor ihr stehen. â€žIch muÃŸ es dir ja freilich sagen, wenn du es dir nicht selbst denken kannst. Du irrst dich, wenn du meinst, meine dreiÃŸiger Jahre entheben mich der MilitÃ¤rpflicht. Mir bleibt nur die Wahl: entweder ich stelle mich sofort in Deutschland--dann mÃ¼ssen wir alles aufgeben, was wir hier haben und Paris verlassen--; oder ich werde Franzose, wie mir der Direktor geraten,--dann gehÃ¶ren wir kÃ¼nftig der franzÃ¶sischen Nation an. Schon lange habe ich gefÃ¼rchtet, daÃŸ ich einmal vor diesen Entscheid gestellt wÃ¼rde, nun ist die Stunde gekommen.â€œ

â€žAber Liebster, wir kÃ¶nnen uns doch gar nicht besinnen. Hier haben wir unser reizendes Heim, hier hast du eine glÃ¤nzende Stellung; so bleiben wir doch natÃ¼rlich hier und werden Franzosen. Denn was sollten wir in Deutschland tun? Ganz von vorne anfangen, das wÃ¤re doch zu tÃ¶richt!â€œ

â€žJa, ja, ganz recht; es wÃ¤re tÃ¶richt und fÃ¼r dich zu schwer,â€œ antwortete er; aber wieder trieb es ihn unruhig im Zimmer herum.

â€žUnsere GroÃŸeltern waren noch Franzosen,â€œ sagte sie, â€žso kÃ¶nnen wir es doch wieder werden. Sag, Liebster, was spricht dagegen?â€œ

â€žO nichts,â€œ sagte er bitter, â€žnichts als das, daÃŸ ich als Soldat zur deutschen Fahne geschworen habe. Und daÃŸ es mir ein sonderbares GefÃ¼hl ist, den Fahneneid, den ich in voller Begeisterung geschworen hatte, zu brechen, in der Stunde, wo ganz Europa sich gegen das deutsche Heer rÃ¼stet, dem ich als junger Mann angehÃ¶rt habe mit Leib und Seele. Es ist das schÃ¶nste, beste Heer mit seinen prÃ¤chtigen Offizieren und seinem edlen Kaiser. Aber jetzt, in der Stunde der Not, verlasse ich es. Pfui! All die deutschen Offiziere--voran mein Hauptmann, der etwas auf mich hielt und den ich verehrte--alle dÃ¼rften mir zurufen: Pfui!â€œ--

Charlotte stand ergriffen.

In diesem Augenblick kamen die zwei Knaben hereingesprungen, mit roten KÃ¶pfen; lustig war ihr Eifer anzusehen: â€žMama, wir sind schon in Berlin gewesen und haben die Deutschen besiegt. Und ihren Kaiser haben wir gefangen, dem soll es schlecht gehen!â€œ

â€žSchweigt!â€œ rief der Vater und in aufwallendem Zorne gab er dem Ã¤ltesten eine Ohrfeige. Sehr bestÃ¼rzt Ã¼ber diese ganz ungewohnte Behandlung verzogen sich die zwei kleinen Soldaten. Ihrer Mama kamen die TrÃ¤nen.

â€žVerzeih,â€œ sagte der Mann, â€žich war zu heftig. Aber ich kann's nicht hÃ¶ren, daÃŸ meine Kinder gegen den Kaiser sind; es regt mich auf. Am besten ist's, ich gehe jetzt fort, auf die Bank. Adieu!â€œ

Er streckte ihr die Hand hin, sie griff darnach, aber sie weinte nur noch bitterlicher. BegÃ¼tigend sagte er: â€žIch werde Paul noch ein freundliches Wort sagen, ich weiÃŸ ja, er hat die Ohrfeige nicht verdient. Du muÃŸt nicht mehr darÃ¼ber weinen!â€œ

â€žAch, das ist's nicht,â€œ sagte sie schluchzend, â€žaber geh nur jetzt, wir kÃ¶nnen ja mittags alles besprechen.â€œ

Da verlief er das Haus, ging durch die StraÃŸen zwischen der aufgeregten Menge hindurch, hÃ¶rte nichts als Krieg und wieder Krieg; fand in der Bank ein groÃŸes GedrÃ¤nge von Menschen, die alle besorgt waren um ihr Geld; sah den Bankdirektor selbst an einem Schalter stehen und hÃ¶rte, wie er die Ã„ngstlichen zu beruhigen suchte. Sein spÃ¤tes Kommen muÃŸte dem Direktor aufgefallen sein. Er hatte wohl schon Sorge gehabt, auch dieser Beamte mÃ¶chte abreisen. Nun winkte er Kolmann freundlich zu und dachte, es sei doch gut gewesen, daÃŸ er ihm schon gestern doppelten Gehalt angeboten hatte. So etwas schlÃ¤gt keiner aus--meinte der Direktor.

Sobald der Vater die Wohnung verlassen hatte, suchten die Kinder ihre Mutter auf. Aber sie fanden die Mama nicht heiter und frÃ¶hlich wie sonst; verweint sah sie aus, gab ihnen ein paar Bonbons und sorgte, daÃŸ sie mÃ¶glichst schnell mit dem Schwesterchen unter der Aufsicht der Kinderfrau spazieren gingen. Denn sie wollte allein sein, um ordentlich nachdenken zu kÃ¶nnen. Bisher hatte sie das Nachdenken ihrem Mann Ã¼berlassen; er hatte alles fÃ¼r die Familie aufs beste eingerichtet und jederzeit gewuÃŸt, was geschehen muÃŸte. Nur heute nicht. Es war ihr ungewohnt und schrecklich, ihn so unsicher und aufgeregt zu sehen. Die Ohrfeige, die kam doch nur daher, daÃŸ er es nicht ertragen konnte, wenn sein Bub gegen die Deutschen Partei nahm. Also war er mit seinem Herzen auf deutscher Seite und es zog ihn jetzt hinÃ¼ber zum deutschen Heer. Aber sie konnten doch nicht fort und alles preisgeben, was sie hatten! Bei dem bloÃŸen Gedanken war ihr, als wankte der Boden unter ihren FÃ¼ÃŸen. WÃ¤hrend sie so in der Stille darÃ¼ber nachdachte, glaubte sie im Kinderzimmer die Stimme ihres Paul zu hÃ¶ren. Aber der war doch wohl fort mit der Kinderfrau? Sie ging nachzusehen. An dem groÃŸen Tisch stand Paul ganz allein, eifrig beschÃ¤ftigt Soldaten aufzustellen, denen er laute Befehle gab.

â€žMama,â€œ sagte er, â€ždie Bonne hat mir erlaubt daheim zu bleiben, wenn ich ganz still im Zimmer spielen wÃ¼rde. Sie meinte, es werde dir schon recht sein, und wir wollten dich nicht stÃ¶ren. Mama, warum bist du so traurig, und warum ist Papa auch nicht wie sonst?â€œ

â€žDas kommt vom Krieg, Kind.â€œ

â€žMama, die Bonne hat mich gefragt, ob wir richtige Franzosen seien, weil wir alle Deutsch kÃ¶nnten. Der Hausmeister hat ihr gesagt, wir seien ElsÃ¤sser. Wie ist das eigentlich?â€œ

â€žEs ist am besten, du redest nicht mit den Leuten darÃ¼ber.â€œ

â€žDas will ich auch nicht, nur wissen mÃ¶chte ich es, Mama. Sieh, da stehen meine Franzosen und da die Deutschen; wenn ich nun ElsÃ¤sser habe, wohin muÃŸ ich sie stellen?â€œ

Er sah auf und wunderte sich, daÃŸ die Mutter keine Antwort gab. â€žBitte, sage mir nur noch das eine, dann lasse ich dich wieder ganz in Ruhe. Sieh, da ist unsere franzÃ¶sische Fahne und hier die schwarzweiÃŸ-rote, das ist die deutsche. Zu welcher gehÃ¶ren die ElsÃ¤sser?â€œ

Der Mutter, die nicht gern antwortete, kam von auÃŸen Hilfe. Es klingelte. Sie erkannte an der Stimme einen Freund ihres Mannes, der anfragte, ob er sie in so frÃ¼her Morgenstunde einen Augenblick sprechen kÃ¶nnte. Sie empfing ihn im Salon. Er und seine Frau waren Deutsche. â€žIch wollte nur noch schnell Abschied von Ihnen nehmen,â€œ sagte Herr Frank. â€žMeine Frau lÃ¤ÃŸt Sie herzlich grÃ¼ÃŸen, sie hat alle HÃ¤nde voll zu tun. Wir reisen heute ab. Man kann nicht schnell genug fortkommen aus dem Feindesland. Was sagt Kolmann zu diesem Krieg? Wie falsch und tÃ¼ckisch fallen die Feinde von allen Seiten Ã¼ber Deutschland her! In Lug und Trug sind sie verbÃ¼ndet. Aber ganz Deutschland wird aufstehen. Kein Mann wird zurÃ¼ckbleiben. Mir brennt das Herz, zur Fahne zu eilen. Wann reisen Sie?â€œ

â€žIch weiÃŸ nicht,â€œ sagte Frau Kolmann; â€žvielleicht--ich weiÃŸ nicht; was macht Ihre Frau?â€œ

â€žMeine Frau drÃ¤ngt fast noch mehr, sie mag die Franzosen nicht mehr sehen, ihnen kein Wort gÃ¶nnen.â€œ

â€žAber was wird aus Ihrem GeschÃ¤ft? Wo werden Sie Unterkunft finden mit Ihren Kindern?â€œ

â€žDas wissen wir alles noch nicht. Wer kann jetzt an sich denken, wenn das ganze Vaterland in Gefahr ist! Wir wissen nur, daÃŸ wir nach Deutschland mÃ¼ssen, und wenn es auch nur wÃ¤re, um mit ihm zu leiden. Ihr Mann denkt sicher ebenso. Ich muÃŸ gehen, grÃ¼ÃŸen Sie ihn. Wir treffen uns unter der Fahne! Meine Frau und ich, wir danken Ihnen fÃ¼r alle Freundschaft. Vielleicht fÃ¼hrt uns das Leben noch einmal zusammen im stolzen, sieggekrÃ¶nten Vaterland!â€œ Er drÃ¼ckte ihr die Hand zum Abschied und ging.

Frau Kolmann stand allein. Aber der Freund hatte etwas zurÃ¼ckgelassen, einen Hauch der Begeisterung, der in sie drang, sie erfÃ¼llte und ihr, der unsichern, verzagten Frau, den Weg wies. Wie groÃŸ war das, zu sagen: Wer kann an sich denken, wenn das Vaterland in Gefahr ist? Sie hatte sich geschÃ¤mt, dem Freund nur auszusprechen, daÃŸ sie daran dÃ¤chte, in Frankreich zu bleiben. Wieviel mehr mÃ¼ÃŸte ihr Mann sich schÃ¤men, er, der Deutschland Treue geschworen hatte! Nein, er sollte nicht um ihretwillen zurÃ¼ckbleiben! Alle Unsicherheit und SchwÃ¤che war von ihr gewichen. Raschen Schrittes kehrte sie ins Kinderzimmer zurÃ¼ck.

â€žNun, Paul,â€œ sagte sie in ihrer gewohnten, frischen Weise, â€žwas wolltest du wissen? Wohin die ElsÃ¤sser gehÃ¶ren? Zu den Deutschen gehÃ¶ren sie, das muÃŸt du doch wissen! Wir sind ElsÃ¤sser und ElsaÃŸ gehÃ¶rt zu Deutschland.â€œ

â€žSo?â€œ sagte der Knabe nachdenklich, â€žja, dann muÃŸ ich alles anders aufstellen; dann mÃ¼ssen die Deutschen meine besten Kanonen bekommen und mÃ¼ssen oben stehen, damit sie siegen kÃ¶nnen!â€œ

â€žJa, mach' das so. Und wenn Papa heimkommt, zeigst du ihm das, es wird ihn freuen.â€œ

â€žDas hÃ¤ttest du mir schon lang sagen sollen, Mama. Ich habe mit den Schulkameraden immer gegen die Deutschen gekÃ¤mpft und zu den Franzosen gehalten.â€œ

â€žDas wird jetzt alles anders, Paul, jetzt ist Krieg!â€œ

*       *       *       *       *

Kolmann empfand eine helle Freude, als er bei seiner Heimkehr eine entschlossene, tapfere Frau fand, die auf Reichtum und Behagen verzichten wollte und bereit war, mit ihm nach Deutschland zu ziehen, wohin ihn Ehre und Treue riefen. Alle Unsicherheit war nun vorbei. In aller Eile wurde die Abreise vorbereitet, jedes Opfer, das damit verbunden war, wollten sie bringen und alles Schwere auf sich nehmen.

Und das Schwere kam bald genug. Gegen diejenigen ElsÃ¤sser, die nicht, wie man von ihnen erwartet hatte, zu Frankreich Ã¼bertreten wollten, wandte sich der grÃ¶ÃŸte HaÃŸ der Franzosen. Der Bankdirektor wollte den Gehalt nicht zahlen, den er Kolmann schuldete; der Hausherr forderte die Miete fÃ¼rs ganze Jahr; die KÃ¶chin wurde durch ihn aufgehetzt, verlangte ihren Lohn und verlieÃŸ sofort das Haus. Das Gasthaus weigerte sich, Speisen abzugeben, und der GepÃ¤cktrÃ¤ger kehrte den RÃ¼cken, als er aufgefordert wurde, das GepÃ¤ck zu besorgen. Die Leute aus dem Hinterhaus warfen Steine nach den Fenstern der Wohnung.

Kolmann ging auf die Polizei und erbat Schutz. Die Beamten zuckten die Achseln und erklÃ¤rten, sie kÃ¶nnten nichts machen. Auf dem deutschen Konsulat waren alle RÃ¤ume Ã¼berfÃ¼llt mit ausgewiesen Deutschen, denen das Reisegeld fehlte, und mit hilflosen MÃ¤dchen, die Schutz suchten. Da sagte sich Kolmann: â€žHilf dir selbst!â€œ Mit viel Geld, mit guten und bÃ¶sen Worten, mit List und Klugheit gelang es doch, daÃŸ er am nÃ¤chsten Morgen mit seiner Familie am Bahnhof stand, wo ein besonderer Zug die Ausgewiesenen bis an die Grenze bringen sollte.

Der Zug hatte nicht genug Wagen, trotzdem die Leute Kopf an Kopf, sogar in den Viehwagen standen. In dem furchtbaren GedrÃ¤nge, bei der boshaften, schadenfrohen Gesinnung der Bahnbeamten geschah es, daÃŸ, wÃ¤hrend die Mutter mit der Kleinen und der Vater mit Emil einstieg, Paul weggestoÃŸen wurde und zu Boden fiel in dem Augenblick, da der Zug sich in Bewegung setzte. Niemand kÃ¼mmerte sich um den Jammer der ZurÃ¼ckbleibenden, kein Schaffner achtete auf den verzweifelten Schrei: â€žMein Kind, mein Kind!â€œ, der aus dem Wagen drang, in dem die Familie Kolmann davon fuhr. Sie wuÃŸten nicht, war ihr geliebtes Kind Ã¼berfahren oder stand es hilflos und verzweifelnd in der feindlichen Stadt.

Der Zug fuhr ohne Aufenthalt immer weiter, immer zu. Keine MÃ¶glichkeit, irgend etwas zu tun fÃ¼r das verlorene Kind; kein mitleidiger Beamter, kein hilfreicher Telegraph stand zur VerfÃ¼gung, feindselig waren alle Einrichtungen; es war Krieg.

Und doch kam nach einer Stunde Fahrt ein kleiner Trostschimmer. Eine Mitreisende, ein junges deutsches MÃ¤dchen, das in einem der hintersten Wagen gewesen, drÃ¤ngte sich allmÃ¤hlich vor und fragte in jedem Wagen: â€žSind hier die Eltern, die einen Knaben verloren haben?â€œ SchlieÃŸlich kam sie mit der Frage in den richtigen Wagen. â€žJa, ja!â€œ riefen Pauls Eltern wie aus einem Mund. â€žIch wollte Ihnen nur sagen, daÃŸ ich vom Fenster aus gesehen habe, wie der Junge, den man zu Boden geworfen hatte, aufgestanden ist und offenbar keinen Schaden genommen hatte.â€œ Frau Kolmann stÃ¼rzten die TrÃ¤nen aus den Augen: â€žAber verloren ist er!â€œ schluchzte sie laut. â€žIch sah noch,â€œ fuhr das FrÃ¤ulein fort, â€ždaÃŸ eine Frau, es schien mir eine einfache deutsche BÃ¼rgersfrau, die mit ihren kleinen Kindern abreisen wollte, Ihren Jungen angeredet hat. Sie sah ihn mÃ¼tterlich freundlich an; ich denke mir, sie wird sich seiner annehmen und ihn mit nach Deutschland nehmen. Ich wollte Ihnen dies nur zum Trost sagen.â€œ--â€žDanke, danke!â€œ Frau Kolmann konnte nichts weiter hervorbringen; sie wandte alle Kraft an, um Herr zu werden Ã¼ber ihre TrÃ¤nen. Es war doch schon ein Trost fÃ¼r die Eltern, daÃŸ sie wuÃŸten, ihr Kind war nicht unter die RÃ¤der gekommen, und sie hielten das Bild fest, wie eine deutsche Frau sich ihm teilnehmend zugewandt hatte. Kam er wirklich nach Deutschland, so wÃ¼rden Eltern und Kind sich auf allen Wegen suchen und endlich auch sich zusammenfinden.

Es war eine greuliche Fahrt, die all' die Deutschen in diesem Zug durchzumachen hatten. In grausamer Weise wurde ihnen alles verweigert, was sie begehrten; an keiner Station durften sie aussteigen, keinen Trunk Wasser, keinen Schluck Milch fÃ¼r die kleinen, schreienden Kinder konnten sie sich verschaffen, und wo sie Aufenthalt hatten, wurden sie vom PÃ¶bel beschimpft, ohne daÃŸ es irgend einem Beamten eingefallen wÃ¤re, die Wehrlosen zu schÃ¼tzen.

Frau Kolmann graute vor dem Volk, das sich so gehÃ¤ssig zeigte. So Schweres sie jetzt schon erlebt hatte, sie bereute doch nicht, daÃŸ sie Paris den RÃ¼cken gewandt hatte. Ihre Kinder sollten nicht Franzosen werden; fort, fort aus diesem Land, das unschuldige Menschen so grausam behandelte!

Die bedauernswerten Reisenden wurden nicht einmal bis zur Grenze gebracht. Zwei Stunden vor dem Grenzort muÃŸten alle aussteigen und von da an konnten sie selbst zusehen, wie sie mit Kindern und GepÃ¤ck vollends hinÃ¼ber kÃ¤men.

Aber mit dem Augenblick, wo sie endlich die Grenze erreicht hatten, trat ihnen deutsche HerzensgÃ¼te entgegen. Man hatte den Strom der Vertriebenen erwartet und fÃ¼r die Nacht Unterkunft bereitet. MÃ¤nner und Frauen, die das Zeichen des Roten Kreuzes auf ihren Armbinden trugen, standen bereit, sie zu empfangen. Den todmÃ¼den MÃ¼ttern wurden die Kinder abgenommen und mit warmer Milch gelabt, fÃ¼r die Erwachsenen waren Kessel voll Tee und Kaffee zur Stelle, und so viele der Ausgewiesenen es auch waren, alle bekamen Obdach und Lager fÃ¼r die Nacht. Manche waren zu TrÃ¤nen gerÃ¼hrt Ã¼ber diese unerwartete Hilfe, alle segneten ihr wiedergewonnenes deutsches Vaterland!

*       *       *       *       *

Wochen waren seitdem vergangen. Die Familie Kolmann hatte in StraÃŸburg eine kleine Wohnung genommen. Jetzt waren sie noch beisammen, aber schon in dieser Woche konnte Kolmann ausmarschieren mÃ¼ssen. Er brachte seine Tage auf dem Exerzierplatz zu, nur in den Mittagspausen und abends war er daheim. UnermÃ¼dlich waren in dieser Zeit seine BemÃ¼hungen, durch Anfragen bei BehÃ¶rden, durch Briefe und Zeitungen Erkundigungen Ã¼ber das verlorene Kind einzuziehen. Bis jetzt war alles vergeblich gewesen. Bahn, Post und Telegraph waren fast nur fÃ¼r das MilitÃ¤r zu haben und auch die Teilnahme der Beamten konnte man nicht so viel in Anspruch nehmen. Schon waren groÃŸe Schlachten geschlagen und viele Opfer gefallen; lange Verlustlisten erschienen und in jeder derselben kam das Wort â€žvermiÃŸtâ€œ vor. Wie konnte man verlangen, daÃŸ alle sich bemÃ¼hen sollten, nach dem einen kleinen VermiÃŸten zu forschen?

Das groÃŸe Leid, das der Krieg so vielen auferlegte, wollte still und tapfer getragen sein. Auch Frau Kolmann trug ihren Schmerz im verborgenen; sie wollte ihrem Mann, der nun bald in den Krieg ziehen sollte, das Herz nicht schwer machen. Vielleicht kam er nicht wieder aus dem groÃŸen Kampf, dem kein Ende abzusehen war; fÃ¼r die kurze Zeit, die sie ihn noch bei sich haben durfte, wollte sie ihm die kleine HÃ¤uslichkeit behaglich machen, die ihr doch selbst so gering vorkam, nach den glÃ¤nzenden Pariser VerhÃ¤ltnissen. Sie waren glÃ¼cklich, beisammen zu sein, aber im stillen fÃ¼rchteten sie beide den Tag, an dem sie sich trennen sollten, und wenn sie daran dachten, wie UnzÃ¤hligen derselbe Abschied bevorstand, so fÃ¼hlten sie, daÃŸ es ihnen schwerer wurde als anderen, weil der Schmerz um das verlorene Kind sie so tief bedrÃ¼ckte.

Eines Abends saÃŸen sie in Gedanken verloren, Hand in Hand. Die Kinder schliefen, es war stille im Haus. Die Hausglocke stÃ¶rte die Stille. â€žWer kommt so spÃ¤t noch?â€œ Herr Kolmann ging zu Ã¶ffnen. Ein BrieftrÃ¤ger stand auÃŸen. â€žDer Herr Postmeister schickt Ihnen ein Zeitungsblatt, er meint, es kÃ¶nnte Sie interessieren; die Stelle ist angestrichen.â€œ Der Bote ging.

â€žGewiÃŸ eine erfreuliche Kriegsnachricht,â€œ sagte Kolmann, indem er sich wieder zu seiner Frau setzte. Nein; der angestrichene Satz lautete: â€žAuf Ersuchen aus unserem Leserkreis sind wir gerne bereit, in unserem Blatt eine Liste solcher Familienglieder aufzunehmen, die durch die Kriegswirren--namentlich in OstpreuÃŸen und im ElsaÃŸ--von ihren AngehÃ¶rigen getrennt wurden, und zugleich die Adressen derer, die nach solchen suchen.â€œ

Es folgte eine Liste. Sie begann:

â€žBerta Schwarz, Lehrerin aus Lyck, gesucht von Frau Elise Schwarz in Berlin, PassauerstraÃŸe 6.â€œ

â€žErnst und Max Gullasch, 12 und 14 Jahre alt, gesucht von Lehrer Gullasch in Heinrichswalde.â€œ

â€žFamilie Schneider, gesucht von Anna Schneider in Altkirch im ElsaÃŸ.â€œ

â€žAdministrator Bajohr mit 40 Familien aus Milluhnen, gesucht von Grau Donalus, FasanenstraÃŸe.â€œ

â€žDienstmÃ¤dchen Ida Kern, gesucht von Dr. Mayer in MÃ¼hlhausen im ElsaÃŸ.â€œ

So ging das weiter, eng gedruckt, eine lange Spalte.

â€žJa,â€œ sagte Herr Kolmann, indem er die Liste Ã¼berflog, â€žan diese Zeitung wollen wir uns wenden, ich werde gleich schreiben.â€œ Er stand auf, das Schreibzeug zu holen.

Im selben Augenblick stieÃŸ seine Frau einen Schrei aus: â€žLiebster, hÃ¶re nur: â€šBankier Kolmann und Frau gesucht von ihrem Sohn Paul in Ulm, Walfischgasse 3, bei Frau Peter.â€˜ Sieh doch, lies nur, ist's denn wahr? Herzensmann, lies!â€œ

Die Freude benahm ihnen schier den Atem, als sie zusammen lasen und aus den wenigen Worten herausfanden, daÃŸ ihr geliebtes Kind wieder gefunden war. â€žEr sucht uns!â€œ rief Frau Kolmann bewegt, â€žâ€šgesucht von ihrem Sohnâ€˜ heiÃŸt es. Wer hat ihm nur geholfen, daÃŸ er diesen Ausweg fand? O diese Frau Peter, die mÃ¶chte ich in Gold fassen! WÃ¤re nur schon die Nacht vorbei! Was machen wir nun? Soll ich gleich abreisen?â€œ

â€žZuerst telegraphieren, morgen in aller FrÃ¼he!â€œ

Am nÃ¤chsten Tage gingen Telegramme hin und her. Soviel erfuhren die Eltern, daÃŸ Paul gesund sei und gleich abreisen wÃ¼rde; ihn abzuholen, sei unnÃ¶tig.

â€žAlso wird ihn Frau Peter bringen,â€œ schloÃŸ Frau Kolmann, â€ždenn allein kann das Kind doch nicht reisen.â€œ

Sie telegraphierten noch einmal; es kam die Antwort: Paul sei schon abgereist.

Die ZÃ¼ge gingen so unregelmÃ¤ÃŸig, man wuÃŸte nie, wann einer kam.

Aber Frau Kolmann machte unermÃ¼dlich mit ihren zwei Kindern den Gang an die Bahn und einmal, als sie wieder am Bahnsteig stand, da sprang ein Junge aus dem Zug--ihr Junge; und war im Nu bei ihr, herzte und kÃ¼ÃŸte sie, lachte vor GlÃ¼ck und weinte vor Freude; gab dem Bruder einen KuÃŸ, hob die Kleine auf den Arm und rief: â€žIch kann sie ganz nach Hause tragen. Unseren Kleinen, weiÃŸt du, den von Frau Peter, habe ich auch immer getragen. Wir haben keinen Kinderwagen. Wir waren sehr arm, Mama, in der ersten Zeit; aber jetzt haben wir eine NÃ¤hmaschine, da kann Frau Peter viel mehr verdienen, jetzt geht es schon besser.â€œ

â€žWar sie gut, die Frau Peter?â€œ

â€žO ja, Mama. Sie hat mich von Paris mitgenommen an die Grenze. Dort darf niemand hinÃ¼ber, der nicht auf dem PaÃŸ genannt ist. Da hat sie mich Johann genannt, weil so ihr Kleiner heiÃŸt und auf dem PaÃŸ stand. Der Beamte wollte uns aber doch nicht durchlassen, er sagte, es stehe nur ein Kind auf dem PaÃŸ. Da hat Frau Peter den Kleinen, der gerade mÃ¶rderisch nach seiner Milch schrie, dem Mann hingehalten und hat ihn angefahren: â€žSo nehmen Sie den Schreihals, den geb ich billig!â€œ Da ist der Beamte ordentlich zurÃ¼ckgebebt und hat uns durchgelassen. Ich habe so lachen mÃ¼ssen, daÃŸ ich uns fast verraten habe.--Dann sind wir nach Ulm, in Frau Peters Heimat gefahren. Dort hat sich eine Dame um uns angenommen und uns ein StÃ¼bchen und Arbeit verschafft. FÃ¼r mich hÃ¤tte sie eine Familie gewuÃŸt, die mich aufgenommen hÃ¤tte, aber Frau Peter und ich wollten doch lieber beisammen bleiben. Die Dame hat auch die Anzeige in die Zeitung gesetzt und dann ist Euer Telegramm gekommen.â€œ

Immerzu erzÃ¤hlte Paul; sein Herz war Ã¼bervoll von all den Erlebnissen.

Als sie zu Hause ankamen und die kleine Wohnung betraten, bewunderte er die Zimmer, die ihm schÃ¶n und groÃŸ vorkamen. DarÃ¼ber muÃŸte sich sein Bruder Emil wundern. â€žUns gefÃ¤llt es gar nichtâ€œ; sagte er, â€žwir haben doch in Paris eine schÃ¶nere Wohnung gehabt!â€œ

Aber Paul lieÃŸ sich nicht beirren, ihm kam alles wunderschÃ¶n vor, und die Mutter war froh darÃ¼ber. Sie merkte es aus allem: in groÃŸer Armut hatte ihr Kind diese Wochen verlebt, aber es hatte ihm nicht geschadet, im Gegenteil.

Nun kam der Abend und brachte den Vater. In Uniform trat er, strammer als sonst, herein--Paul war einen Augenblick ganz befremdet; aber der Vater zog ihn so warm an sein Herz, daÃŸ die alte Vertraulichkeit gleich wieder da war.

â€žDer Papa geht jetzt in den Krieg,â€œ erklÃ¤rte Emil.

â€žGegen die Franzosen, gelt, Papa, ich mag sie nicht mehr. Sie haben die Mama so grob gestoÃŸen beim Einsteigen, und mich haben sie auf den Boden geworfen. Aber die Deutschen waren so gut gegen mich. Frau Peter hat gesagt, ich soll nur ruhig allein nach StraÃŸburg reisen--es tue mir niemand was in Deutschland und es koste sonst so viel Geld, und wir hatten nicht mehr viel. Papa, hast du noch welches? WeiÃŸt du, die NÃ¤hmaschine haben wir natÃ¼rlich nicht gleich ganz bezahlen mÃ¼ssen, die muÃŸ monatlich abbezahlt werden. Das macht so viel Sorgen. Kannst du Frau Peter nicht etwas schicken?â€œ

â€žWieviel habt ihr denn noch abzubezahlen?â€œ fragte der Vater lÃ¤chelnd.

Paul machte ein sehr ernstes Gesicht: â€žFÃ¼nfzig Mark! Aber wenn du ihr zehn schicken kÃ¶nntest? Frau Peter ist wirklich eine sehr gute Frau!â€œ

â€žWir schicken ihr fÃ¼nfzig und das gerne, mein Kind; und alles was sie fÃ¼r deine Kost und deine Reise ausgegeben hat, soll dieser guten Frau reichlich bezahlt werden. Wir wollen sie auch spÃ¤ter nie vergessen.â€œ

Paul strahlte vor Freude. Es war ein unbeschreibliches GlÃ¼ck an diesem Abend.

Freilich, wenige Tage nachher kam der Ausmarsch, die Trennung. Aber sie wurde standhaft ertragen. Kann nicht wieder ein so beglÃ¼ckendes Wiedersehen folgen?

Sie hoffen darauf in guter Zuversicht und denken treulich aneinander.

Der kleine Franzos.

Als das deutsche Heer im August nach Frankreich einmarschierte, kam es gar schnell auf den groÃŸen StraÃŸen, die nach Paris fÃ¼hren, vorwÃ¤rts.

Die Franzosen hatten sich das ganz anders gedacht. Sie wollten auf unsere HauptstÃ¤dte losgehen, wir sollten nicht wieder in ihr Land eindringen wie im Jahr 1870. Als sie nun doch wieder sehen muÃŸten, wie unsere Soldaten unaufhaltsam vordrangen, da wurde die ganze franzÃ¶sische BevÃ¶lkerung von furchtbarem Grimm gegen die Deutschen erfaÃŸt. MÃ¤nner und Frauen lieÃŸen ihre Wut sogar noch an unsern Verwundeten aus und nach der Schlacht, wenn unsere Soldaten friedlich durch ein Dorf zogen, schossen sie heimtÃ¼ckisch, hinter den Fenstern versteckt, aus ihren HÃ¤usern heraus.

Da machten unsere Offiziere bekannt, wenn unsere Soldaten friedlich in ein Dorf einzÃ¶gen, dÃ¼rfe keinem von ihnen etwas geschehen. Die Einwohner sollten sich hÃ¼ten und wenn kÃ¼nftig nur auch ein SchuÃŸ fiele, so wÃ¼rde das ganze Dorf verbrannt.

Aber die Wut und der HaÃŸ waren zu groÃŸ; auch glaubten die Leute nicht, daÃŸ unsere Soldaten mitten im Krieg gegen die MÃ¤nner, die keine Waffen trugen, und gegen die Frauen und Kinder freundlich sein wÃ¼rden. Man hatte ihnen so viel vorgelogen, daÃŸ sie meinten, die Deutschen seien grausame Barbaren. So kam es immer wieder vor, daÃŸ sie wie MeuchelmÃ¶rder aus dem Hinterhalt auf die einziehenden Deutschen schossen; dann gaben die Offiziere den Befehl, das ganze Dorf in Brand zu schieÃŸen, und das geschah.

So kam es, daÃŸ eine ganze Anzahl von DÃ¶rfern niederbrannten. Viele der Bewohner flÃ¼chteten in die nÃ¤chsten Orte und erzÃ¤hlten dort die Schauergeschichte von dem Brand; aber das erzÃ¤hlten sie nicht, daÃŸ sie selbst an diesem UnglÃ¼ck schuld waren. So wurde die Angst vor den Deutschen und der HaÃŸ gegen sie immer grÃ¶ÃŸer.

Ein groÃŸes Dorf, das durch einen Bach in zwei Teile geteilt war, wurde auf diese Weise auch in Brand geschossen; aber nur der Teil, aus dem geschossen worden war. Kirche, Schule und eine Reihe von HÃ¤usern rings herum waren verschont geblieben. Dort quartierten sich die Deutschen am Abend ein; aber sie lieÃŸen auch die franzÃ¶sischen Familien ruhig in ihren HÃ¤usern.

So war auch ein deutscher Leutnant ganz friedlich bei zwei alten Leuten einquartiert, die ihren kleinen Enkel bei sich hatten, einen etwa neunjÃ¤hrigen Knaben. Der Junge gefiel dem Offizier, er sah sehr klug aus und war artig gegen seine GroÃŸeltern. â€žKomm doch einmal her zu mir!â€œ rief der Offizier, der beim FrÃ¼hstÃ¼ck saÃŸ, in franzÃ¶sischer Sprache dem Jungen zu.

Ohne Scheu folgte der Knabe.

â€žWie heiÃŸt du denn?â€œ--â€žPierreâ€œ.

â€žBist du immer bei den GroÃŸeltern?â€œ

â€žJa, wenn Schule ist. Aber in den Ferien bin ich daheim bei meinen Eltern im nÃ¤chsten Dorf; dort ist keine Schule.â€œ

â€žSo; komm einmal mit mir, Pierre, und fÃ¼hre mich in die Schule!â€œ

Ã„ngstlich sahen die alten Leute den Knaben an der Hand des Offiziers hinausgehen. Unter der TÃ¼re blickte der Kleine noch einmal zurÃ¼ck und rief: â€žKeine Angst, gute GroÃŸmama!â€œ Die StraÃŸen waren noch von Rauch und Brandgeruch erfÃ¼llt; im untern Teil des Dorfes glÃ¼hten noch die BrandstÃ¤tten des gestrigen Abends. An der Kirche vorbei fÃ¼hrte der Knabe den Leutnant zum Schulhaus. Die TÃ¼re stand offen. Sie gingen hinein. Rechts vom Eingang deutete der Kleine auf ein offenes Schulzimmer: â€žDas ist unsere Klasse. Gestern waren wir gerade in der Schule, als es hieÃŸ: â€žDie Ulanen kommen!â€œ

â€žDann seid ihr alle ausgerissen.â€œ--â€žJa.â€œ

Der Offizier ging zu der groÃŸen Schultafel, die vorn beim Fenster war. Die ersten Zahlen einer Rechnung standen darauf. Der deutsche Offizier nahm vom Boden die Kreide, die wohl gestern dem franzÃ¶sischen Schulmeister im Schrecken aus der Hand gefallen war, und nun schrieb er mit groÃŸer Schrift in franzÃ¶sischer Sprache an: Die deutschen Soldaten tun keinem Menschen etwas zuleide, wenn man ihnen nichts zuleid tut. Die deutschen Soldaten verbrennen jedes Dorf, aus dem geschossen wird.

â€žSo, kannst du das lesen?â€œ

â€žJa, gut!â€œ sagte der kleine Bursche und las laut und deutlich das Geschriebene vor.

â€žNun, Pierre, gehe und sage allen Leuten, was da steht, und daÃŸ sie kommen sollen und es lesen. Hast du nicht selbst gesehen, daÃŸ es wahr ist? Haben wir nicht das Unterdorf verbrannt, weil man von dort auf uns schoÃŸ? Haben wir nicht das Oberdorf geschont? Sind wir zwei nicht ganz gut Freunde?â€œ Er streckte dem BÃ¼rschchen die Hand hin. Es hat verstanden und schlug ein. â€žNun so spring, kleiner Kamerad.â€œ Der Knabe rannte davon und machte sich sehr wichtig mit seiner Nachricht. Alle Leute muÃŸten die Schrift lesen.

Einen Tag hatte die Truppe auf nachfolgendes MilitÃ¤r zu warten, am nÃ¤chsten Abend traf dieses ein und nun sollte es weiter gehen in der Richtung nach Paris. Aber ehe noch die Truppen abzogen, war ihnen der kleine Pierre vorausgeeilt in das DÃ¶rfchen, wo seine Eltern lebten. Es lag in der Richtung nach Paris, zwar nicht an der groÃŸen StraÃŸe, aber nahe dabei, in einem Seitental. Wer konnte wissen, ob nicht ein Teil der Soldaten sich dorthin wenden wÃ¼rde? Er lieÃŸ sich nicht von den Ã¤ngstlichen GroÃŸeltern zurÃ¼ckhalten, ihn trieb es ins Elternhaus, er wollte warnen.

Die Kunde vom Nahen der Feinde, von verbrannten DÃ¶rfern, war schon in das abgelegene Ã–rtchen gedrungen und allerlei unwahre Schauergeschichten waren dazugedichtet worden; mit Entsetzen sah man der Zukunft entgegen. Die einzige Hoffnung war, daÃŸ die Flut nicht bis in das Seitental dringen mÃ¶chte!

UnwillkÃ¼rlich sahen die wenigen Leute, die da hinten lebten und ihre Felder bestellten, unzÃ¤hlige Male nach dem Weg hinunter, der von der groÃŸen StraÃŸe ab zu ihnen fÃ¼hrte und beruhigt waren sie, daÃŸ sie keinen Menschen sahen.

Niemand ging in dieser Zeit ohne dringende Not von Ort zu Ort. Aber einmal entdeckten sie in der Ferne einen kleinen, schwarzen Punkt, der sich vorwÃ¤rts bewegte und der allmÃ¤hlich grÃ¶ÃŸer wurde. Da hielten sie an mit der Arbeit.

â€žNur ein Kind,â€œ meinte jetzt einer.

â€ž_Unser Kind_,â€œ sagte eine Frau. Es war die Mutter von Pierre; sie erkannte ihn und rief den andern, die weiter oben im Feld arbeiteten, zu: â€žPierre kommt und wie er lÃ¤uft und winkt! Er hat etwas zu sagen. Heilige Maria, Mutter Gottes, wie das Kind springt!â€œ

Da legten sie alle ihr GerÃ¤te aus der Hand und gingen dem Knaben entgegen.

Der war nicht wenig stolz, als sie ihn nun alle umstanden und lauschten, was er zu Berichten wuÃŸte. DaÃŸ das untere Dorf in Brand geschossen war und viele Menschen dabei umgekommen seien.

Aber bald geriet der kleine Mann in Zorn; denn sie hÃ¶rten ihn nicht ganz an. Von der Schule und der Schrift an der Tafel wollten sie nichts wissen, und ihm war das doch die Hauptsache. Er wuÃŸte doch, wie man es machen muÃŸte, damit die HÃ¤user nicht verbrannt wurden, und war deshalb in solcher Eile zwei Stunden weit gelaufen, daÃŸ er noch glÃ¼hte und kaum Atem fand.

Nun jammerten die Weiber: â€žWas tun, wohin fliehen vor diesen Barbaren?â€œ Die MÃ¤nner waren ja fast alle in den Krieg gezogen, nur einer stand dabei, der ganz verwachsen war. Dieser stieÃŸ wilde, drohende FlÃ¼che aus gegen die Deutschen. Sie sollten nur kommen, ganz nahe heran, und aus dem Heuschober an der StraÃŸe wollte er sie niederknallen.

â€žJa, ja, holt eure BÃ¼chsen,â€œ schrieen die Frauen.

â€žIch hole die von meinem Mann!â€œ rief Pierre's Mutter und alle liefen in ihre HÃ¤user.

WÃ¤ren die Deutschen in dieser Stunde gekommen, es wÃ¤re vielleicht einer von ihnen getroffen worden, und ganz gewiÃŸ wÃ¤ren die BauernhÃ¶fe mitsamt ihren Bewohnern in Brand geschossen worden. Aber zum GlÃ¼ck zeigten sich noch keine Deutschen und allmÃ¤hlich beruhigten sich die Leute ein wenig. Pierre folgte seiner Mutter, die nach des Vaters Pistole suchte. Da griff er nach ihren vor Aufregung zitternden HÃ¤nden und flehte sie an: â€žMutter, ich schwÃ¶re dir's bei allen Heiligen, es geschieht uns nichts, wenn ihr nicht schieÃŸt! Ich habe es doch gesehen: Im obern Dorf haben sie nicht geschossen und es ist keinem was geschehen und ich war doch selbst dabei, wie es der Offizier an die groÃŸe Schultafel geschrieben hat, und er hat neben uns geschlafen heute Nacht, hat an unserm Tisch gefrÃ¼hstÃ¼ckt und freundlich mit mir geredet. An seiner Hand bin ich ganz allein mit ihm im Schulhaus gewesen und es ist mir nichts geschehen.â€œ

â€žDu ganz allein mit einem deutschen Offizier! Das ist ein Wunder Gottes! HÃ¶rt man doch immer, daÃŸ sie die Kinder aufspieÃŸen, die Unmenschen!â€œ Da stampfte der Bub zornig auf den Boden. â€žEs sind keine Unmenschen, es ist verlogen! Aber natÃ¼rlich, wenn ihr schieÃŸt, dann kÃ¶nnen wir alle braten in den Flammen unserer HÃ¤user!â€œ

Jetzt staunte die Mutter Ã¼ber ihren Buben und sie legte die Pistole weg. â€žWenn das so ist, Pierre, warum hast du es den andern nicht gesagt?â€œ

â€žSie haben mich ja nicht hÃ¶ren wollen, haben alle zusammengeschrieen.â€œ--â€žSo komm mit, Pierre, komm, du muÃŸt es ihnen allen erzÃ¤hlen; mach schnell, schnell, daÃŸ sie's hÃ¶ren, ehe die Deutschen kommen.â€œ

Sie gingen miteinander, um den Buckeligen aufzusuchen; die Frauen kamen auch herzu und jetzt horchten sie alle und staunten den Pierre an, der Hand in Hand mit einem deutschen Offizier gegangen und nicht aufgespieÃŸt worden war. Dann wurden sie nachdenklich, ob man wirklich trauen kÃ¶nne, sprachen lebhaft hin und her, bis eine rief: â€žDa unten kommen sie!â€œ

Ein kleiner Trupp Deutscher bewegte sich zwischen Wiesen das Tal herauf. Ein Offizier mit Mannschaften, die einen leeren Wagen mit sich fÃ¼hrten. Wie gebannt standen die Leute; wuÃŸten nicht, sollten sie davonlaufen oder sich verstecken. Aber es war kein Wald in der NÃ¤he, Felder und Wiesen ringsum.

Als die Feinde nÃ¤her kamen, zogen sie sich alle in das nÃ¤chste groÃŸe Bauernhaus zurÃ¼ck und beobachteten mit Todesangst, was nun geschehen wÃ¼rde. Pierre und seine Mutter waren auch dabei. PlÃ¶tzlich rief der Knabe: â€žSeht ihr den groÃŸen Offizier, es ist derselbe, der so freundlich gegen mich war. Das ist gut, den verstehen wir auch, er redet franzÃ¶sisch. Dem kann man gleich sagen, daÃŸ von uns niemand auf ihn schieÃŸt. Sagst du es ihm, Mutter?â€œ

â€žWie werde ich den Offizier anreden, ich fÃ¼rchte mich zu Tode, wenn er kommt!â€œ

â€žIch nicht, ich gar nicht, ich springe ihm gleich entgegen!â€œ Und richtig, der kleine Bursche sprang die Wiese hinab, dem Feinde entgegen. Mit Herzklopfen sahen alle ihm nach. Die Truppe mochte wohl sehr erstaunt sein, daÃŸ hier ein Knabe zutraulich ihnen entgegenkam, anstatt von ihnen davonzurennen, wie es sonst geschah. Aber der Leutnant erkannte den kleinen Burschen sofort wieder, redete ihn freundlich an und fÃ¼hrte ihn an der Hand.

Pierre verstand nicht die deutschen Worte, in denen der Offizier seinen Leuten die Bekanntschaft erklÃ¤rte und ahnte nicht, daÃŸ er sagte: â€žVorsicht! Es kann eine List sein, mit der man uns in irgend einen Hinterhalt locken will. Bleibt nahe bei mir! Solange wir das Kind vorne haben, werden sie schwerlich auf uns schieÃŸen.â€œ

Nun kamen sie den HÃ¤usern ganz nahe. â€žDort ist meine Mutter,â€œ sagte Pierre und vom Haus aus sahen alle die GeÃ¤ngstigten, daÃŸ Pierre den Soldaten den Weg zu ihnen wies. Pierre wollte nun vorausspringen.

â€žBleib bei mir, kleiner Freund,â€œ rief der Leutnant und hielt den Knaben fest. Da sah dieser betroffen auf.

â€žHab' keine Angst, wir tun niemand etwas, wenn sie uns nichts tun. Aber bis ich das weiÃŸ, muÃŸt du bei mir bleiben.â€œ

Das kluge BÃ¼rschlein verstand sofort, wie das gemeint war. WuÃŸte er doch selbst, daÃŸ dem Buckligen nicht zu trauen war. Der Kleine muÃŸte den groÃŸen Offizier schÃ¼tzen.

Nun waren sie am Haus. Das Kind an der Hand, trat der Leutnant ein, gefolgt von seinem Trupp. Er machte die StubentÃ¼re auf, sah vor sich ein paar MÃ¤nner und eine ganze Anzahl Weiber und Kinder, die sofort anfingen zu schreien, wie wenn sie schon am SpieÃŸ steckten.

Der Leutnant rief mit fester, lauter Kommandostimme: â€žWir kommen nicht als Feinde in euer Haus. Keinem wird ein Haar gekrÃ¼mmt, wenn ihr nicht feindlich gegen uns seid. Wenn aber irgend etwas gegen uns geschieht, wird sofort auf euch geschossen und die HÃ¤user verbrannt!â€œ

Totenstille herrschte jetzt. Da wagte doch Pierre's Mutter ein Wort: â€žMein Kleiner hat uns schon gesagt, daÃŸ der Herr so gut ist und niemand wird etwas Feindseliges tun.â€œ--â€žNein, niemand,â€œ betÃ¤tigte der Chor der Weiber. Aber das scharfe Auge des Offiziers hatte im Hintergrund den bÃ¶sen Blick des Buckligen gesehen und--eine Pistole in seiner Hand. â€žDie Pistole weg oder ihr seid alle des Todes!â€œ Die Weiber kreischten auf vor Schrecken, aber der Bucklige hatte die Pistole schon auf den Tisch gelegt und lÃ¤chelnd entschuldigte er sich: â€žPardon, es war nur Zufall, ich wollte nichts mit der Pistole, wirklich nicht, im Krieg hat man eben seine Waffe bei der Hand!â€œ

Der Offizier ging an den Tisch, nahm die Pistole zu sich und sagte ruhig zu dem Buckligen: â€žSie werden einstweilen bei meinen Leuten bleiben, bis wir fertig sind.â€œ Ein Wink und die Soldaten fÃ¼hrten den Buckligen ab.

â€žHÃ¤nde hoch!â€œ befahl der Offizier. Alle Anwesenden hielten die HÃ¤nde hoch--keine Waffe, kein Messer zeigte sich.

â€žEs ist gut,â€œ sagte der Offizier und lieÃŸ seinen kleinen Kameraden frei. Dann erklÃ¤rte er den Leuten in freundlichem Ton, daÃŸ er gekommen sei, bei ihnen Lebensmittel einzukaufen fÃ¼r die Soldaten. Sie sollten nun alle aus ihren HÃ¤usern bringen, was sie an Butter und Eiern, an GemÃ¼sen, Fleisch und sonstigen Lebensmitteln irgend entbehren kÃ¶nnten und sollten es an den Wagen bringen. Es wÃ¼rde alles gut bezahlt werden, was sie freiwillig brÃ¤chten; nur wer nichts brÃ¤chte, dem wÃ¼rden seine Leute nachhelfen ohne Bezahlung. Da sprang nun wieder Pierre allen voran, zog seine Mutter mit sich und trieb sie an, sodaÃŸ sie die ersten waren, die einen Korb mit Lebensmitteln brachten. Stolz war Pierre, als er sah, wie â€žseinâ€œ Offizier alles bar zahlte. AllmÃ¤hlich kamen aus allen HÃ¤usern die Frauen mit VorrÃ¤ten und fÃ¼llten den Wagen. Auch aus dem Haus des Buckligen wurde viel herbeigeschleppt; denn dem war es angst und bang zwischen den Soldaten. Die hatten ihn der Bequemlichkeit wegen an den Wagen angebunden, damit sie ihn nicht immer bewachen muÃŸten. Er aber wollte sie gut stimmen, denn er traute den Feinden nicht, so rief er seiner Schwester, die mit ihm hauste, immer zu: â€žNoch mehr, bringe noch dies und das!â€œ Die leerte KÃ¼che und Speisekammer, aber ihr allein wurde nichts bezahlt.--Der Wagen war voll. In aller Freundschaft verabschiedeten sich die Soldaten, die einen guten Trunk bekommen hatten, von den Leuten.

Der Offizier sah sich den Buckligen an, er traute ihm nicht. Der konnte ihnen noch wÃ¤hrend sie abzogen schaden, er mochte wohl noch eine BÃ¼chse besitzen. Er besprach sich mit seinen Soldaten. Darauf gingen zwei von diesen noch einmal in das Haus zurÃ¼ck, suchten, machten da und dort eine TÃ¼re auf und zu; was wollten sie wohl? Neugierig folgte ihnen Pierre.

â€žHier,â€œ riefen sie, â€žhieher bringt ihn!â€œ Der Bucklige wurde hereingebracht, der Offizier folgte. Sie standen vor einer Getreidekammer ohne Fenster. â€žHier nehmen Sie Platz,â€œ sagte der Offizier. Wortlos folgte der Bucklige, glÃ¼cklich, daÃŸ er nicht, wie gefÃ¼rchtet, fortgefÃ¼hrt wurde. Die KammertÃ¼re hatte ein groÃŸes, schweres SchloÃŸ, der Offizier schloÃŸ zu und schob den SchlÃ¼ssel ein. â€žSo, Pierre,â€œ sagte er, â€ždu kannst uns noch ins Tal hinunter begleiten und dann darfst du den SchlÃ¼ssel wieder heraufbringen und den Herrn wieder befreien!â€œ

Da lachte Pierre laut auf vor VergnÃ¼gen, denn er hatte einen Grimm auf den Buckligen wegen der Pistole.

FrÃ¶hlich zog er mit den Soldaten hinunter. Sie setzten ihn auf den Proviantwagen, hatten ihren SpaÃŸ mit ihm, und fragten sich: wie es wohl ohne diesen kleinen Franzosen abgegangen wÃ¤re? Und die von oben sahen dem Zug nach und dachten: Wer weiÃŸ, ob wir nicht alle dem Kleinen unser Leben verdanken?

In Gefangenschaft.

Als in die Familie des BuchhÃ¤ndlers Schreiber die erste Kunde vom Krieg kam, da wuÃŸten Vater und Mutter, daÃŸ ihre beiden SÃ¶hne Lutz und Wilhelm sofort mit muÃŸten. Denn der eine stand eben beim MilitÃ¤r, der andere hatte im vorigen Jahr gedient. Beide waren gesunde, krÃ¤ftige Leute; wenn die nicht ausziehen wÃ¼rden, wer dann? DarÃ¼ber war also kein Zweifel! Es galt nur, so schnell wie mÃ¶glich alles zu bedenken und zuzurÃ¼sten, was die Krieger im Felde bedurften. Die Mutter war unermÃ¼dlich tÃ¤tig und Anna, die 14jÃ¤hrige Schwester, half, soviel sie nur konnte; denn ihre beiden BrÃ¼der standen ihr sehr nahe, ihnen sollte nichts fehlen von allem, was sie im Krieg brauchen konnten. Auch der Vater, der sonst den ganzen Tag in seinem GeschÃ¤ft, einer groÃŸen Buchhandlung, tÃ¤tig war, kam nun gar oft herauf, um auch guten Rat zu geben und noch bei seinen SÃ¶hnen zu sein; er nannte sie immer noch â€žseine Bubenâ€œ, obwohl sie ihm beide Ã¼ber den Kopf gewachsen waren. Die tÃ¼chtigen, jungen Burschen waren sein Stolz und seine Freude.

Lutz und Wilhelm waren in heller Begeisterung seit der KriegserklÃ¤rung. Wohl wuÃŸten sie: der Krieg ist ein UnglÃ¼ck; aber daÃŸ er gerade jetzt ausbrach, wo sie beide mittun konnten, das war doch ein unerhÃ¶rtes GlÃ¼ck! Losziehen gegen die Feinde, die ringsum anstÃ¼rmten, das Vaterland schÃ¼tzen, das von allen Seiten bedroht wurde, das war eine herrliche Aufgabe, keine groÃŸartigere konnte das Leben bringen.

Im ganzen Haus kam keine andere Stimmung auf als diese; fÃ¼r Vater, Mutter und Schwester gingen die Tage der Vorbereitung wie in einem groÃŸen Begeisterungssturm dahin.

Und dann wurde es plÃ¶tzlich still; der erste Abend ohne die BrÃ¼der! Die waren nun fort, in der Richtung nach Frankreich,--mehr wuÃŸte man nicht. Aber die ZurÃ¼ckgebliebenen begleiteten sie in treuem Gedenken, und der Vater, der den Krieg 1870 mitgemacht hatte, erzÃ¤hlte jetzt mehr von seinen Kriegserinnerungen, als in den vier Jahrzehnten vorher.

â€žSo glÃ¤nzend wie damals wird es jetzt nicht mehr gehen,â€œ sagte er. Aber siehe da, keine acht Tage waren seit dem AusrÃ¼cken der Truppe vergangen, da verkÃ¼ndete ein Telegramm des Generalquartiermeisters von Stein: Die Festung LÃ¼ttich erobert!

Das war ein glÃ¤nzender Anfang und Wilhelm hatte auch seinen Anteil daran. Bald kam ein Brief voll GlÃ¼ck und Stolz: â€žIch bin in LÃ¼ttich dabei gewesen und habe mitgekÃ¤mpft! Ihr habt gewiÃŸ in der Zeitung gelesen von dem RiesengeschÃ¼tz, der â€žfleiÃŸigen Bertaâ€œ, womit wir so schnell die stolze Festung zu Fall gebracht haben. Ihr kÃ¶nnt Euch nicht vorstellen, was das fÃ¼r ein HÃ¶llenlÃ¤rm ist, wenn unser groÃŸer Brummer loslegt und wie der Boden wankt von der ErschÃ¼tterung. Und ist es nicht groÃŸartig, daÃŸ niemand etwas ahnte von solchem RiesengeschÃ¼tz? Ganz im geheimen wurden sie in Krupps Fabrik angefertigt und alle Welt ist damit Ã¼berrascht worden. Es ging aber heiÃŸ her und es waren schwere Gefechte, bis wir am 7. August als Sieger in die Stadt einziehen konnten. Dann aber war's schÃ¶n! Anna, einmal hÃ¤tte ich dich hergewÃ¼nscht, du hÃ¤ttest gelacht, wenn du gesehen hÃ¤ttest, wie ein paar von uns eine schwarz-weiÃŸ-rote Flagge zusammen nÃ¤hten, denn es war keine bei der Hand. Wir nahmen zum schwarzen Streifen ein StÃ¼ck aus einer schnell zerschnittenen belgischen Hose, zum weiÃŸen ein Handtuch, der rote fiel etwas dÃ¼nn aus, war ein halbes belgisches Halstuch. An einen abgehackten Besenstiel genagelt, gab das die Flagge, die auf dem Wall aufgepflanzt wurde. Es kann nichts SchÃ¶neres geben, als nach hartem Kampf eine deutsche Flagge hissen!--Was wohl Lutz erlebt, wir wissen nichts voneinander. GrÃ¼ÃŸt ihn.â€œ

Kaum zwei Wochen spÃ¤ter lÃ¤uteten wieder die Siegesglocken in der Stadt, und von Mund zu Mund ging's: GroÃŸer Sieg in Lothringen, 10000 Franzosen gefangen, 50 GeschÃ¼tze erobert. Diesmal war es Lutz, der jubeln konnte: Ich war auch dabei! Und sein Brief zeigte, daÃŸ er den Lieben daheim das Herz nicht schwer machen wollte. Er schrieb: â€žVon all den Toten und Verwundeten schreibe ich nicht, Ihr werdet genug davon lesen und hÃ¶ren. Aber ich sage Euch, nichts Erhebenderes gibt es als mitzuerleben, wie so viele Tausende mit Kampfesmut ins Feuer sehen und nichts BeglÃ¼ckenderes, als nach gewonnener Schlacht die Freude und den Stolz unserer Offiziere zu sehen und ihren Dank, ja den Dank von unserem obersten Kriegsherrn, von unserem Kaiser, zu hÃ¶ren. Wohin wir jetzt kommen, weiÃŸ ich nicht.â€œ--

Ja, jetzt wurde es still; eine Woche, zwei Wochen vergingen, von den beiden BrÃ¼dern kam keine Nachricht. Das war eine bange Zeit daheim! Warum schrieben sie nicht? War die Post schuld oder lagen sie irgendwo schwer verwundet oder tot? Es kamen immer neue Verlustlisten. Mit Herzklopfen wurden sie durchgelesen; das tat der Vater unten im GeschÃ¤ft. Er suchte so eifrig nach den Namen seiner SÃ¶hne und suchte doch mit der Hoffnung, sie nicht zu finden. Und wenn er die Listen durchgesehen hatte, kam er herauf ins Wohnzimmer und sagte beruhigend: Nichts gefunden.

Aber eines Tages--die Mutter und Tochter waren eben beschÃ¤ftigt fÃ¼r jeden der BrÃ¼der ein PÃ¤ckchen mit warmen Socken zu packen--da trat der Vater mit der Verlustliste in der Hand herein.

Die Mutter sah ihn an und wurde bleich. â€žWas ist's?â€œ â€žKeine Todesanzeige, keine Verwundung. Aber hier; Lutz Schreiber, vermiÃŸt.â€œ Und er fÃ¼gte hinzu: â€žWir brauchen uns nichts Schlimmes vorzustellen. Ihr werdet euch erinnern, daÃŸ erst kÃ¼rzlich in einem Artikel ausgefÃ¼hrt wurde, wie bei jeder Schlacht einzelne versprengt werden, von ihrer Truppe abkommen und sich einem andern Regiment anschlieÃŸen, weil sie nicht gleich die MÃ¶glichkeit finden, zu ihrer Truppe zurÃ¼ckzukehren.â€œ â€žJa,â€œ sagte Anna, â€žbei dem Bruder meiner Freundin war es ja auch so, weiÃŸt du noch, Mutter?â€œ Vater und Tochter hatten dasselbe GefÃ¼hl: sie wollten der Mutter Mut machen. Sie hatte nach dem Blatt gegriffen; das zitterte aber so sehr in ihren HÃ¤nden, daÃŸ sie nicht lesen konnte. Sie legte es weg. â€žSetze dich, Mutter!â€œ Anna schob ihr einen Stuhl hin; die Mutter griff nach der Hand ihres Mannes und sagte: â€žBleibe noch ein wenig oben bei uns, es ist so schwer!â€œ

Und wie in der ersten Stunde, so hielten die drei zusammen in den langen, schweren Zeiten der UngewiÃŸheit, die nun folgte. Gegenseitig machten sie sich Mut und trugen in Geduld die Sorge.

Dann kam wieder ein Lichtstrahl, eine Karte von Wilhelm: â€žWochenlang habe ich nichts von euch gehÃ¶rt, ihr wohl auch nicht von mir? Die Post hat versagt. Aber heute: sechs Paketchen und Briefe von euch und dazu vier gewaltige Kisten voll Liebesgaben fÃ¼r unser Regiment. Warme, saubere Hemden! Ihr wiÃŸt nicht, was das fÃ¼r eine Wonne ist! Ich und fÃ¼nf Kameraden steckten seit vierzehn Tagen in feinen, weiÃŸen, spitzenbesetzten Damenhemden; die fanden wir in einer halb abgebrannten Villa eines verwÃ¼steten Dorfes und zogen sie an, weil unser Zeug in Lumpen war. Jetzt schwelgen wir in warmer UnterwÃ¤sche, in Zigarren und WÃ¼rsten und sagen tausend Dank fÃ¼r alle Liebesgaben. Was wiÃŸt ihr von Lutz?â€œ

Die Wochen vergingen. Wieder kam der Vater mitten am Nachmittag herauf; er hatte einen Brief in der Hand. â€žVon Lutz,â€œ sagte er; aber es klang nicht frÃ¶hlich, und auf die gespannten, fragenden Blicke von Frau und Tochter antwortete er: â€žEr ist gesund, aber gefangen ist er!â€œ--â€žAlso doch, o Gott, gefangen!â€œ rief die Mutter.--â€žAber er lebt doch und ist gesund,â€œ trÃ¶stete Anna; â€žbitte, Vater, lies seinen Brief vor!â€œ

â€žJa, es steht nicht viel darin; jedenfalls werden die Briefe gelesen und deshalb ist er in einem unnatÃ¼rlich gezwungenen Ton geschrieben; manches ist wunderlich.â€œ Er las vor: â€žLiebe Eltern! Ich bin gefangen in Frankreich; man sagt uns nicht wo. Ich habe Ã¼ber nichts zu klagen und bin gesund. Schreibt mir an die Adresse, die auÃŸen auf dem Brief angegeben sein wird. Ich wÃ¼ÃŸte so gern, wie es Euch und Wilhelm geht. Es ist hier eine schÃ¶ne Gegend und wÃ¤rmer als bei uns. Ich grÃ¼ÃŸe Euch alle. Meine liebe Schwester Anna soll Pater Renatus, Onkel Valentin, Exzellenz Neuburg und Christine Ebner, mein Liebchen, von mir grÃ¼ÃŸen. Hebt auch fÃ¼r meine Markensammlung die franzÃ¶sischen Marken gut auf. Euer treuer Sohn und Bruder Lutz.â€œ

Sie sahen sich alle drei betroffen an. â€žDer Brief ist gar nicht von Lutz!â€œ rief Anna. â€žDie Leute, die wir grÃ¼ÃŸen sollen, kennen wir ja gar nicht. Einen Pater, einen Onkel Valentin, die Exzellenz.â€œ--â€žJa, es ist ganz wunderlich; und wie sollte Lutz so ganz gewÃ¶hnliche Marken fÃ¼r seine Sammlung wollen. Es sind vier FÃ¼nfcentimes-Marken.â€œ--â€žAber doch fragt er nach Wilhelm, und es ist ja seine Schrift, seht nur, darÃ¼ber kann doch kein Zweifel sein.â€œ

â€žDann ist er verwirrt im Kopf, fieberkrank vielleicht.â€œ

Sie schwiegen alle drei und grÃ¼belten Ã¼ber den merkwÃ¼rdigen Brief. Da leuchtete es plÃ¶tzlich in Annas Gesicht auf: â€žDarf ich den Umschlag haben, Vater? Ich mÃ¶chte die Marken ablÃ¶sen.â€œ

â€žWarum?â€œ

â€žEr mÃ¶chte sie doch haben!â€œ--â€žDa nimm!â€œ

Mit groÃŸer Vorsicht befeuchtete Anna den Umschlag mit Wasser. Die Marken fingen an sich zu lÃ¶sen, behutsam hob sie ein Eckchen und sah darunter.

â€žDa steht etwas geschrieben,â€œ rief sie, â€žich habe mir's doch gedacht!â€œ--â€žNur sachte, sachte!â€œ

Alle drei waren in hÃ¶chster Spannung, bis die vier Marken glÃ¼cklich gelÃ¶st waren. Es kamen Worte zum Vorschein, in winzigen Buchstaben mit spitzem Bleistift geschrieben, und sie entzifferten folgendes:

DÃ¼rfen die Wahrheit nicht schreiben. Behandlung schlecht, aber wir sind gesund, halten es gut aus. Sorgt Euch nicht, wir leiden fÃ¼rs Vaterland, dem Gott den Sieg geben wird. FrÃ¶hliches Wiedersehen im Frieden.

Ja, aus diesen Worten erkannten sie ihren tapfern Sohn und Bruder wieder! Immer aufs neue lasen sie das winzige Brieflein und waren tief bewegt.

â€žBitte Vater, gib mir den andern Brief, sagte plÃ¶tzlich Anna lebhaft, ich glaube, ich bringe auch da noch einen Sinn heraus. Er schreibt ja, ich soll seine GrÃ¼ÃŸe ausrichten. Warum soll gerade ich den Onkel Valentin und die andern Herrschaften grÃ¼ÃŸen, die doch gar nicht existieren? Das bedeutet etwas. Die BrÃ¼der und ich haben ja frÃ¼her zum SpaÃŸ oft Geheimschriften betrieben. Ich werde schon etwas herausbringen!â€œ

Da saÃŸ sie nun eine Weile mit Bleistift und Papier, sann nach Ã¼ber die geheimnisvollen Namen und endlich kam sie darauf, die Anfangsbuchstaben zusammenzusetzen von Pater Renatus, Onkel Valentin, Excellenz Neuburg, Christine Ebner, und diese Buchstaben zusammen ergaben das Wort: Provence. â€žIn der Provence ist er,â€œ rief sie triumphierend und sie lachte frÃ¶hlich, wie in der glÃ¼cklichen Zeit, wo sie mit den BrÃ¼dern ihren SpaÃŸ gehabt hatte. â€žMutter,â€œ sagte sie, â€ždu darfst dich nicht zu arg bekÃ¼mmern um Lutz, der ist noch ganz fidel; er hÃ¤tte doch ebensogut einfache Namen wÃ¤hlen kÃ¶nnen. Aber das hat ihm nun gerade SpaÃŸ gemacht, und ich kann mir denken, wie er gelacht hat Ã¼ber den Pater, die Excellenz und gar Ã¼ber das Liebchen, Christine. Ich werde ihm auch einen schlauen Brief schreiben, mit dem soll er sich die Zeit vertreiben.â€œ

So kam es, daÃŸ Eltern und Schwester, trotzdem sie Lutz in der Gefangenschaft wuÃŸten, doch getroster waren, als in den vorhergegangenen Wochen der Unsicherheit. Sie wuÃŸten nun doch, wo sie mit ihren treuen Gedanken den Sohn zu suchen hatten, und wenn er auch schlecht behandelt wurde, er nahm es ja tapfer auf. Auch sie wollten tapfer bleiben; manchem, der fÃ¼rs Vaterland in den Krieg zieht, fÃ¤llt dies traurige Los. Keiner darf sagen: alles nur dies nicht! Nein, was da kommt, mÃ¶chte es auch das Schwerste sein, willig muÃŸ es ertragen werden.

Einige Tage nach dem Eintreffen dieses Briefes kam in die Stadt ein groÃŸer Transport von franzÃ¶sischen Gefangenen. Eine Menge Menschen lief, sich diese anzusehen, als sie vom Bahnhof durch die Stadt hinausgefÃ¼hrt wurden auf den SchieÃŸberg, wo groÃŸe hÃ¶lzerne Baracken fÃ¼r sie errichtet und mit starkem Stacheldraht umzÃ¤unt waren.

Aber aus der Familie Schreiber mochte niemand hinausgehen, die Gefangenen zu sehen. Es war ihnen zu traurig, sie muÃŸten dabei zu schmerzlich an ihren Gefangenen in Frankreich denken. Es lockte sie nicht, die Waffenlosen zu sehen, die mit gesenktem Kopf an der gaffenden Menge vorbeizogen, und auch die nicht, die frech oder haÃŸerfÃ¼llt mit feindlichen Blicken nach den Deutschen sahen.

Dennoch beschÃ¤ftigten sich die Gedanken des BuchhÃ¤ndlers immer mit den Gefangenen und ganz im stillen reifte in ihm ein Plan. Aber er konnte sich nicht entschlieÃŸen, davon zu sprechen; denn es war etwas, das seiner Frau sehr schwer fallen wÃ¼rde, und sie hatte doch schon so viel zu tragen.

Eines Abends kamen sie miteinander aus der Kirche. Ein Kriegsgottesdienst war gehalten worden und die mahnenden Worte klangen in ihnen noch nach: â€ž_Helfen_, wo wir irgend helfen kÃ¶nnen, tragen, was immer uns auferlegt sein mag.â€œ Da fand Herr Schreiber den Mut, seiner Frau den Plan mitzuteilen; und er sprach zu ihr, wÃ¤hrend er sie am Arm durch die dunkelnden StraÃŸen fÃ¼hrte: â€žPauline, wenn du noch etwas mehr tragen willst zu allem, was dir schon auferlegt ist, so kÃ¶nnte ich noch etwas helfen.â€œ

Auch sie war noch erfÃ¼llt von dem, was sie eben im Gottesdienst gehÃ¶rt hatte. â€žNatÃ¼rlich tragen wir und helfen wir so viel wir irgend kÃ¶nnen. Was meinst du?â€œ--â€žIch habe mich erkundigt, ob man mich trotz meiner Jahre noch brauchen kÃ¶nnte zur Aufsicht bei gefangenen Offizieren. Und ich bekam den Bescheid, daÃŸ dies bei meiner frÃ¼heren militÃ¤rischen Stellung wohl sein kÃ¶nnte und daÃŸ meine gute Kenntnis der franzÃ¶sischen Sprache hierfÃ¼r wertvoll wÃ¤re. So wÃ¼rden sie mich also wieder in Uniform stecken und auf irgend einer Festung anstellen. Also mÃ¼ÃŸtest du auch deinen Mann noch hergeben.â€œ

â€žKÃ¶nntest du nicht bei den hiesigen Gefangenen sein?â€œ

â€žHier sind keine Offiziere und das, was ich erstrebe, kann ich am ersten bei Offizieren erreichen. Sieh, meine Hoffnung ist, daÃŸ ich mit meinem Dienst bei franzÃ¶sischen Gefangenen den deutschen Gefangenen dienen kann. Unter den franzÃ¶sischen Offizieren ist eine ganze Anzahl, die in ihrem Land eine hohe Stellung einnehmen und deshalb EinfluÃŸ ausÃ¼ben, sogar wÃ¤hrend der Gefangenschaft durch ihre Briefe und Beziehungen. Gelingt es mir, diesen Offizieren Achtung einzuflÃ¶ÃŸen durch gerechte Behandlung und ihnen ein besseres VerstÃ¤ndnis fÃ¼r deutsche Art beizubringen, so kÃ¶nnte das guten EinfluÃŸ ausÃ¼ben auf die Behandlung unserer Gefangenen in Feindesland. Wer kann sagen, das sei unmÃ¶glich?â€œ

â€žIch nicht, ich gewiÃŸ nicht. Nur denke ich, bei uns behandelt jedermann die Gefangenen gut.â€œ

â€žGut, was heiÃŸt gut? Neulich erzÃ¤hlte mir jemand, daÃŸ elf franzÃ¶sische gefangene Offiziere, denen Schweinebraten und Sauerkraut vorgesetzt worden waren, diese Speise, die ihnen nicht behagte, mitsamt den Tellern unter die Bank geworfen haben. Diese Gefangenen waren zu gut behandelt worden, sonst hÃ¤tten sie sich solche Frechheit nicht erlaubt. Zu gut ist aber nicht mehr gut, zu gut ist schlecht, macht uns lÃ¤cherlich und verÃ¤chtlich in den Augen der Feinde. Nur wer streng ist und mit festem Charakter auftritt, kann die GÃ¼te zeigen, die nicht miÃŸbraucht wird.â€œ

Da erwiderte seine Frau nachdenklich: â€žJa, ich glaube, daÃŸ dir das gelingen wÃ¼rde; du kÃ¶nntest da Gutes wirken. Du kÃ¶nntest nicht, du kannst. Wenn du mich fragst, ich halte dich nicht zurÃ¼ck, zu helfen, ich will die Trennung tragen.â€œ

â€žAn der tragen wir beide gleich schwer,â€œ sagte der Mann und fÃ¼hlte, wie weh ihm der Abschied tun wÃ¼rde, den er doch freiwillig auf sich nahm.

Schon nach kurzer Frist kam die Einberufung, kam die Trennung und die groÃŸe Stille im Haus. Aber an dem Abend, da Mutter und Tochter zum ersten Male zu zweien am Tisch saÃŸen und ihre Vereinsamung so recht schmerzlich empfanden, traf ein Telegramm ein von Wilhelm. Es lautete: â€žKomme morgen mit ganz leichter Verwundung einige Wochen heim.â€œ

Ja, eine schwere Zeit, aber eine Zeit voll Ãœberraschungen ist der Krieg!

Der junge Professor

Als das neue Schuljahr begann, hatten wenige von den SchÃ¼lern und auch wenige von den Lehrern Freude daran. WÃ¤hrend der Ferien war der Krieg ausgebrochen; seitdem mochte man nichts hÃ¶ren, nichts reden, nichts lesen als vom Krieg; und nun sollte wieder Schule gehalten werden, wie wenn es gar keinen Krieg gÃ¤be!

Einer aber freute sich doch darÃ¼ber. Das war der junge Lateinschullehrer Jahn. Er lebte mit seinen alten Eltern zusammen, war ihr einziger, geliebter Sohn, und die drei verstanden sich prÃ¤chtig. Aber still war es in diesem Heim, und so freute sich der junge Mann immer schon am Ende der Ferien auf die Zeit, bis er wieder seine Jungen in der Klasse um sich hatte.

In diesem Jahr ganz besonders. Mit ihnen zusammen wollte er die groÃŸen KÃ¤mpfe durchleben und sich Ã¼ber die deutschen Siege freuen, mit ihnen, den kÃ¼nftigen Soldaten Deutschlands!

Er selbst wÃ¤re ja so gerne gleich mit hinausgezogen ins Feld! Aber bis jetzt war er noch nicht einberufen, und die Eltern waren glÃ¼cklich, daÃŸ ihnen ihr Einziger blieb. So sprach er nicht viel davon, wie es ihn drÃ¤ngte, mit ins Feld zu ziehen. Er sagte sich: Vielleicht kannst du auch unter deinen Jungen etwas fÃ¼rs Vaterland wirken. Er wuÃŸte noch nicht auf welche Weise; aber die warme Liebe, in der sein Herz fÃ¼rs Vaterland glÃ¼hte, die muÃŸte doch auch die Herzen der Jungen erwÃ¤rmen.

Der erste Schultag kam. Im Gymnasium war vieles verÃ¤ndert. Mehrere Lehrer fehlten; sie waren einberufen worden. Die KlaÃŸzimmer waren anders eingeteilt; denn man hatte Platz machen mÃ¼ssen fÃ¼r einige Klassen VolksschÃ¼ler. Das groÃŸe, neue VolksschulgebÃ¤ude, das nahe dem Gymnasium lag, war als Lazarett fÃ¼r Verwundete eingerichtet und die SchÃ¼ler muÃŸten in andere Schulen verteilt werden. Solch eine Klasse VolksschÃ¼ler war auf demselben Stock und gerade gegenÃ¼ber dem Klassenzimmer untergebracht, in dem nun Professor Jahn seine SchÃ¼ler wiederfand. Es waren Jungen im Alter von 11-12 Jahren, die er schon im Vorjahr gehabt hatte. Frisch und gesund sahen sie fast alle aus nach der Ferienzeit und lebhafter als frÃ¼her blickten sie aus den Augen, hatten sie doch alle so GroÃŸes erlebt. Erwartungsvoll schauten sie nun ihren Lehrer an; der wÃ¼rde gewiÃŸ etwas Ã¼ber den Krieg sagen; oder sollte er doch gleich mit dem Latein anfangen?

Bewahre! Das konnte er nicht. Er redete mit seinen SchÃ¼lern Ã¼ber das, was das deutsche Vaterland in den letzten Wochen erlebt hatte. Er wollte auch wissen, ob es ihnen allen ganz klar sei, daÃŸ wir ohne Schuld zu diesem furchtbaren Krieg gezwungen wurden. Dann fragte er nach den Feinden und sie riefen durcheinander: Russen, Franzosen, Serben, EnglÃ¤nder, Belgier, Japaner, Montenegriner.--Und unsere Freunde? Da schallte das einzige Wort durch die Klasse: Ã–sterreich!

â€žJa, so viele Feinde und nur einen Freund! Da haben wir armen Deutschen wohl auch noch gar keinen Sieg erfochten? Oder wiÃŸt ihr einen zu nennen?â€œ

Da brÃ¼llten sie durcheinander: â€žIn Lothringen, LÃ¼ttich, in OstpreuÃŸen, Namur, Maubeuge, BrÃ¼ssel!â€œ

Einer rief: â€žParis!â€œ

â€žHalt, halt, soweit sind wir noch nicht!â€œ

â€žAber soviel wie besiegt ist's!â€œ

â€žAber doch nicht besiegt. Nur kein Wort mehr sagen, als wahr ist! Ãœber was beschweren wir uns denn so sehr bei unseren Feinden, wer weiÃŸ es?â€œ

â€žÃœber die Grausamkeit,â€œ rief einer.

â€žJa, ich meine aber etwas anderes.â€œ

â€žÃœber das, daÃŸ sie gegen uns Krieg fÃ¼hren,â€œ meinte ein kindliches BÃ¼rschlein.

â€žJa freilich, aber das tun die Feinde meistens. Ich meine etwas, das mir eingefallen ist, weil einer von euch schon Paris gerufen hat.â€œ

Jetzt kam es vielen zumal: â€žÃœber die LÃ¼gen.â€œ

â€žJawohl, sie lÃ¼gen. Pfui, das wollen wir ihnen nicht nachmachen; und wer sonst manchmal Ã¼bertrieben oder geschwindelt hat, der soll sich's in diesem Krieg abgewÃ¶hnen. Wer ein ehrlicher Deutscher ist, der sagt nicht mehr als die Wahrheit.â€œ

PlÃ¶tzlich unterbrach sich der Lehrer: â€žKinder, es ist schon halb neun Uhr, schnell die BÃ¼cher her! Um zehn Uhr sprechen wir weiter. Ich mÃ¶chte von euch allen wissen, ob jemand aus euer Familie im Krieg ist. Das erzÃ¤hlt ihr mir dann. Jetzt muÃŸ gelernt werden und zwar fest. Stramm an die Pflicht wie unsere Soldaten!â€œ

Es war heute ein guter Geist in der Klasse, fast ein militÃ¤rischer; etwas vom Krieg war hereingeweht.

Um zehn Uhr wurde Professor Jahn zum Rektor gebeten, so konnte er nicht bei seinen SchÃ¼lern bleiben. Als er nach der Pause zurÃ¼ckkam und Ã¼ber den groÃŸen Vorraum ging, in dem sich sonst seine Klasse tummelte, traf er dort nur die Knaben der Volksschule, keinen einzigen seiner SchÃ¼ler.

â€žSeid ihr die ganze Zeit Ã¼ber im Schulzimmer geblieben?â€œ fragte er, als er wieder in seine Klasse trat. Erwin Planck, ein frischer Bursche, der oft den Sprecher fÃ¼r die Klasse machte, gab auch jetzt aufrichtige Antwort: â€žDrauÃŸen ist ein ganzer Haufen VolksschÃ¼ler; da kÃ¶nnen wir nicht hinaus. Wir haben oft HÃ¤ndel mit ihnen gehabt, wenn wir an ihrer Schule vorbeigekommen sind.â€œ--â€žDie gehÃ¶ren auch nicht herein ins Gymnasium!â€œ Der ganze SchÃ¼lerchor stimmte zu.

Der junge Lehrer dachte daran, wie soeben der Rektor darÃ¼ber gesprochen hatte, es werde schwierig sein, daÃŸ sich die SchÃ¼ler der verschiedenen Anstalten gut miteinander vertragen. Er hatte recht gehabt. â€žVielleicht lÃ¤ÃŸt es sich so einrichten, daÃŸ auf unser Stockwerk keine Volksschulklasse kommt,â€œ entgegnete er, â€žich werde noch mit dem Herrn Rektor darÃ¼ber sprechen.â€œ

Die Arbeit begann nun wieder, aber dem jungen Lehrer gingen allerlei Gedanken durch den Kopf und eine halbe Stunde vor SchulschluÃŸ hielt er es nicht mehr aus. â€žMacht eure BÃ¼cher zu,â€œ rief er, â€žich will das schon verantworten vor dem Herrn Rektor. Wir mÃ¼ssen uns doch erst miteinander aussprechen. Wir gehÃ¶ren zusammen, haben das letzte friedliche Schuljahr miteinander verbracht und wollen auch diese Kriegszeit zusammen erleben. Das ist aber nicht ein Krieg, der uns so fern steht wie die andern Kriege, die wir ganz kÃ¼hl in der Geschichtsstunde durchnehmen; das ist ein Krieg, der uns allen zu Herzen geht und in unsere HÃ¤user, in unser Leben eindringt; hat er ja doch bis in unser Schulhaus herein seine Wirkung gezeigt. So dÃ¼rfen wir uns auch die Zeit gÃ¶nnen, miteinander davon zu reden. Einer ist unter uns, der hat schon seinen Vater verloren. Helmut Hartmann, nicht wahr, dein Vater ist als Offizier in der Schlacht bei Luneville gefallen? Du tust mir herzlich leid; aber einen schÃ¶neren, ehrenvolleren Tod als den im siegreichen Kampf gibt es nicht. Ich fordere euch, ihr Kameraden von Helmut Hartmann, auf, daÃŸ ihr alle aufsteht, um eurem MitschÃ¼ler die Teilnahme und seinem Vater die Ehre zu erweisen!â€œ

Da erhoben sich alle und standen lautlos still; Helmut aber war tief bewegt von der Ehrung.

â€žNun sage uns doch, Helmut, habt ihr NÃ¤heres gehÃ¶rt Ã¼ber den Tod deines Vaters?â€œ

â€žJa,â€œ antwortete dieser, nahm sich fest zusammen und stand stramm, wie er's wohl von klein auf bei den Offiziersburschen gesehen hatte, die seinem Vater etwas zu melden hatten. â€žJa, wir haben gehÃ¶rt, daÃŸ mein Vater im Gefecht von einem Schrapnell getroffen und am linken Arm verwundet wurde. Ein Soldat, der hinter ihm stand, sah, wie er blutete, mein Vater achtete in der Hitze des Gefechtes nicht darauf und drang mit seiner Truppe weiter auf den Feind ein. Da traf ihn wieder ein GeschoÃŸ, diesmal an den Kopf. Er stÃ¼rzte, war aber nicht tot. Soldaten hoben ihn auf und trugen ihn beiseite hinter ein GebÃ¼sch, daÃŸ ihn der Feind nicht sÃ¤he, und legten ihm einen Notverband an. Dann muÃŸten sie wieder ins Gefecht, das sich noch eine Stunde weiter hinzog, und es wurde Nacht, bis der Feind zurÃ¼ckgedrÃ¤ngt und geschlagen war. Man konnte die vielen Verwundeten in der stockfinstern Regennacht nicht mehr heimholen; aber die zwei Soldaten, die meinen Vater geborgen hatten, gewannen noch zwei aus ihrer Truppe, daÃŸ sie doch noch miteinander auszogen, ihren Offizier zu suchen, obwohl es fast unmÃ¶glich schien in dem fremden GelÃ¤nde und in der finsteren Nacht. Aber sie fanden ihn, und er lebte noch und dankte ihnen, daÃŸ sie zu ihm gekommen waren. Sie gaben ihm Wein, legten ihn auf einen Mantel und trugen ihn sorgsam bis in das Dorf, in dem ein Feldlazarett aufschlagen war. Dort wurde er verbunden, dort hat er auch noch erfahren, daÃŸ die Schlacht gewonnen war, und hat uns GrÃ¼ÃŸe schreiben lassen.--Am Tag darnach ist er gestorben. Vor seinem Tod hat er gesagt: â€šLaÃŸt mich auf dem Schlachtfeld begraben.â€˜ Seine Soldaten haben ein Grab geschaufelt und Ehrensalven darÃ¼ber abgegeben. Aus zwei Latten haben sie, ehe sie weiter ziehen muÃŸten, ein Kreuz gemacht und haben das Grab mit Feldblumen bestreut.â€œ

Der tapfere Offizierssohn hatte mit klarer Stimme vom Tode seines Vaters berichtet. Sein Lehrer war ergriffen. â€žSo liegt er auf dem Schlachtfeld begraben,â€œ sagte er, â€ždas ist das ehrenvollste Soldatengrab. Habt ihr gelesen, was man nach dem Tode des Prinzen Ernst Ludwig von Meiningen in seinem Feldnotizbuch aufgezeichnet fand? â€šWenn ich auf dem Feld der Ehre fÃ¼r Deutschlands GrÃ¶ÃŸe fallen sollte, so begrabt mich nicht in meiner FÃ¼rstengruft, sondern scharrt mich in das Grab meiner tapferen Kameraden ein. GrÃ¼ÃŸt mir meinen Kaiser.â€˜--Seht, so schreibt ein FÃ¼rst. So mag sich auch jeder Sohn, jede Frau, jede Mutter trÃ¶sten, wenn ihr gefallener Held nicht auf dem heimischen Friedhof ruht.

Nun aber mÃ¶chte ich euch auch etwas zu bedenken geben. Wer hat denn diesem tapferen Offizier, von dessen Tod wir gerade gehÃ¶rt haben, den letzten Liebesdienst erwiesen? Wer hat ihn aus dem Gefecht getragen? Wer hat ihn nach stundenlangen KÃ¤mpfen, selbst todmÃ¼de und durchnÃ¤ÃŸt noch nachts gesucht, gestÃ¤rkt, getragen und den Sterbenden auf ein Ruhebett gebracht? Das waren gemeine Soldaten. Kinder, das waren vielleicht alle einmal VolksschÃ¼ler. In der Schlacht, im fÃ¼rchterlichsten Ernst des Lebens, da erkennt man, wie nichtig diese Klassenunterschiede sind. Und nun mÃ¶chte ich euch fragen: wollt ihr nicht das in dieser Kriegszeit beweisen, daÃŸ wir Deutsche alle BrÃ¼der sind, alle zusammen gehÃ¶ren, reich und arm, vornehm und gering, LateinschÃ¼ler und VolksschÃ¼ler! Unser Kaiser hat gesagt: â€šNun kenne ich keine Parteien mehr, ich kenne nur noch Deutsche.â€˜ Wollt ihr sagen: â€šWir kennen keinen Klassenunterschied mehr, nur deutsche Kameraden?â€˜â€œ

â€žJa, bei Gott, das wollen wir.â€œ Helmut, der Offizierssohn, hatte das gerufen, und das â€žjaâ€œ ging durch die ganze Klasse.

Am Abend dieses ersten Schultags suchte Professor Jahn den Volksschullehrer auf, dessen Klassenzimmer dem seinigen gegenÃ¼ber lag. Er sprach mit diesem Lehrer, der schon ein Ã¤lterer, erfahrener Mann und Oberlehrer der Volkschule war. Die beiden Herren verstanden sich gut. Am nÃ¤chsten Morgen, vor der Pause, redete der Oberlehrer seine VolksschÃ¼ler an: â€žHaltet Frieden mit den LateinschÃ¼lern, die alberne Feindschaft verbitte ich mir. Wenn drauÃŸen Krieg ist, muÃŸ im Land Frieden sein, auch unter den Buben. Verstanden?â€œ

Einer gab Antwort: â€žDie wollen gar nichts von uns, die sind hochmÃ¼tig.â€œ--â€žJa manche, aber nicht alle; und ihr seid neidisch--auch nur manche, nicht alle. Da tut mir die Wahl weh, was schlimmer ist. Aber den HochmÃ¼tigen vergeht der Hochmut im Krieg und den Neidischen der Neid; weil sie alle zusammen eine groÃŸe Aufgabe haben und nur einen Wunsch: daÃŸ wir siegen. Siegen kÃ¶nnen wir nur, wenn wir alle einig sind. Und siegen mÃ¼ssen wir doch oder nicht?â€œ--â€žJa, ja!â€œ das kam allen aus dem Herzen.

Um zehn Uhr, wÃ¤hrend der Pause, kam die ganze Klasse von Professor Jahn auf den Vorplatz, in dem sich schon die VolksschÃ¼ler des gegenÃ¼ber liegenden Zimmers aufhielten. Heute kam auch der Oberlehrer und Professor Jahn dazu. Die beiden Herrn traten am Ende des gerÃ¤umigen Ganges zusammen und standen schon eine Weile plaudernd unter dem Fenster. Nun kamen sie zu den Knaben, die zwar friedlich, aber doch fremd einander gegenÃ¼berstanden. Der Oberlehrer redete sie an: â€žWahrscheinlich sind an der Post wieder neue Telegramme angeschlagen. Herr Professor Jahn und ich wollen jeden Tag um zehn Uhr zwei von euch abschicken, daÃŸ sie nachschauen und dann berichten.â€œ Darauf erfolgte ein groÃŸes Hallo, natÃ¼rlich wÃ¤ren am liebsten alle davon gesprungen, VolksschÃ¼ler und LateinschÃ¼ler, die einen so gut wie die andern.

â€žHerr Professor, schicken Sie mich,â€œ baten alle Gymnasiasten und umdrÃ¤ngten ihren Lehrer.

â€žIhr kommt alle an die Reihe, habt keine Angst, der Krieg geht nicht so schnell zu Ende. Wir nehmen zuerst solche, die ihren Vater oder ihre BrÃ¼der im Feld stehen haben, die haben den Vorzug.â€œ Noch ehe er weiterreden konnte, rief ein kleines BÃ¼rschlein: â€žIch, Herr Professor, ich, meine drei BrÃ¼der sind im Feld!â€œ

Jetzt lieÃŸ sich ein VolksschÃ¼ler vernehmen: â€žVon mir vier BrÃ¼der!â€œ

Dagegen konnten die andern nicht aufkommen; der LateinschÃ¼ler und der VolksschÃ¼ler sprangen also miteinander davon.--Die zwei Klassen waren in dem GedrÃ¤nge durcheinander gekommen und jetzt sprachen sie zusammen Ã¼ber die BrÃ¼der und wo sie standen; Ã¼ber die VÃ¤ter, und daÃŸ die Briefe so lange ausblieben. Da fand es sich, daÃŸ einer von der Volksschule und einer von dem Lateinschule ihre BrÃ¼der in dem gleichen Bataillon hatten, und daÃŸ sie in den Vogesen gekÃ¤mpft hatten. Nun lagen sie beide schwer verwundet in dem gleichen Feldlazarett; der eine hatte sechs Wunden, der andere hatte ein Bein verloren. Daraufhin kamen alle Ã¼berein, daÃŸ diese beiden morgen miteinander nach den Telegrammen laufen dÃ¼rften.

Die zwei Klassen verstanden sich immer besser. Einmal als die beiden Abgesandten die Nachricht von dem Fall der Festung Antwerpen brachten, gab Professor Jahn ein kleines Fest. Er lud aus beiden Klassen die SchÃ¼ler zu sich, deren AngehÃ¶rige in Belgien fochten. Es waren ihrer acht, die sich nicht wenig darÃ¼ber freuten. Sie wurden bewirtet von der freundlichen Mutter des Professors und erzÃ¤hlten aus den Feldpostbriefen ihrer AngehÃ¶rigen.

Und wieder gab es fÃ¼r einen Teil der SchÃ¼ler ein kleines Fest, als ein Telegramm von neuen Heldentaten der tapferen â€žEmdenâ€œ berichtete; diesmal waren solche geladen, die Verwandte bei der Marine hatten. Einer derselben, ein VolksschÃ¼ler war es, war selbst schon in Kiel gewesen, hatte die groÃŸen deutschen Kriegsschiffe gesehen und wuÃŸte es schon ganz gewiÃŸ, daÃŸ es einmal wie sein Kieler Vetter, zur Marine gehen werde. Auf ein Unterseeboot wollte er und dann so kÃ¼hne Unternehmungen mitmachen wie die Mannschaft von U 9, von deren Heldenmut alle Zeitungen voll waren.

Aber einmal hielten die beiden Lehrer eine Trauerfeier. Eine groÃŸe Verlustliste war herausgekommen, aus der mehrere SchÃ¼ler den Tod ihrer AngehÃ¶rigen erfahren hatten. Unter diesen war auch der VolksschÃ¼ler, der vier BrÃ¼der im Feld gehabt hatte; drei waren in einer Woche gefallen. Der Oberlehrer sprach von den herben Verlusten und schilderte die schweren KÃ¤mpfe. Da war groÃŸe Teilnahme in allen Herzen. Professor Jahn sagte am SchluÃŸ der kleinen Trauerfeier: Besser als ich's vermÃ¶chte spricht ein Gedicht aus, was uns bei dieser langen Reihe von Todesanzeigen bewegt. Ein Freund von mir, ein junger Pfarrer, hat es gemacht. Ihm ist der Tod so vieler Tapferen tief zu Herzen gegangen. Ich mÃ¶chte es euch vorlesen und will es jedem von euch, der in Trauer gekommen ist, abschreiben und mit heimgehen.--Er las das Lied vor:

Die Toten.

Herr Gott, nun schlieÃŸ den Himmel auf, Es kommen die Toten, die Toten zuhauf, Aus schwerem Kampf, aus blut'gem Krieg, Reich' ihnen den Lorbeer und ewigen Sieg! Wir kÃ¶nnen sie nicht mehr schmÃ¼cken, Nicht mehr die HÃ¤nde drÃ¼cken Den vielen, vielen Scharen, Die unsre BrÃ¼der waren.

Herr Gott, nun trockne selber du Die TrÃ¤nen im Aug', gib Fried' und Ruh' Dem wunden Herzen, dem stillen Haus, FÃ¼hr alles Dunkle zum Licht hinaus. Dieweil wir Eltern und Frauen In zuckender Wehmut schauen Die vielen, vielen Scharen, Die unsre BrÃ¼der waren.

Herr Gott, nun segne dem deutschen Land Seinen gefallenen Heldenstand Gib allen freudigen Opfergeist, Der auch im Frieden sich stark erweist, Weil doch ihr herrliches Leben FÃ¼r uns zum Opfer gegeben Die vielen, vielen Scharen, Die unsre BrÃ¼der waren.

Georg Merkel.

Zwei Wochen spÃ¤ter an einem Montag frÃ¼h, als die SchÃ¼ler von Professor Jahn in ihre Klasse kamen, stand da ein fremder Lehrer. Professor Jahn war einberufen worden. Und wieder nach kurzer Frist hÃ¶rten die SchÃ¼ler, daÃŸ ihr geliebter Professor auf dem Schlachtfeld von Ypern gefallen und begraben sei.

Am Tag darnach sprach der Oberlehrer in der Pause die Klasse der LateinschÃ¼ler an und sagte: â€žDie Eltern von Professor Jahn haben mir erzÃ¤hlt, daÃŸ er kurz vor seinem Tode in sein Notizbuch schrieb: â€šGrÃ¼ÃŸt mir meine Buben!â€˜ Ihr habt einen edlen Lehrer gehabt, bleibt ihm treu; denn wie es in seinem Lieblingsgedicht steht, auch er hat â€šsein herrliches Leben fÃ¼r uns zum Opfer gegeben!â€˜â€œ

Allerlei Kriegsbilder

nach Briefen und Zeitungen.

Der Turmbau zu Babel.

Zwei Offiziere der Kavallerie ritten zusammen und besprachen sich Ã¼ber das VÃ¶lkergemisch, das gegen uns in den Krieg zieht, Ã¼ber die Neger, die Inder, Turkos und Japaner, die mit Franzosen, Belgiern, EnglÃ¤ndern und Russen vermischt uns angreifen, und einer sprach den Zweifel aus, ob wir auch wirklich Ã¼ber all' diese Herren Herr wÃ¼rden. Der andere sagte: â€žGerade das VÃ¶lkergemisch gibt mir die Zuversicht, daÃŸ wir siegen werden, denn das ist schon in der Bibel beim Turmbau von Babel zu finden. Im nÃ¤chsten Quartiere werde ich mir eine Bibel verschaffen und vorlesen, was da steht.â€œ

Sie waren noch keine 50 Meter weitergeritten, so sah der Offizier auf der StraÃŸe, von einem Huf in den Schmutz getreten, ein Buch. Er lieÃŸ es sich von einem Radfahrer geben: es war eine Bibel. Nun konnte er seinem Kameraden sofort die Stelle Ã¼ber den Turmbau zu Babel, 1. Mose 11, vorlesen. So kam der eine der Offiziere zu einer Kriegsbibel, der andere zu der beruhigenden Ãœberzeugung, daÃŸ das Sprachgewirre den Feinden zum Schaden gereichen werde.

Erbprinz Luitpold.

Im Monat August durchbrauste ganz Deutschland die frohe Kunde von dem glÃ¤nzenden Sieg, den der bayrische Kronprinz Rupprecht mit seiner tapferen Armee in Lothringen errungen hatte. Von nah und fern jubelte man dem Sieger zu und wÃ¼nschte ihm aus dankbarem Herzen alles Gute. Aber mitten in diese GlÃ¼ckwÃ¼nsche traf den Kronprinzen die Botschaft eines schweren UnglÃ¼cks. Sein Ã¤ltester Sohn, der Erbprinz Luitpold, erkrankte an einer HalsentzÃ¼ndung und starb fern vom Vater, in Berchtesgaden.

Tief erschÃ¼ttert war der Kronprinz von der Trauerkunde; aber er gab sich nicht dem Schmerz hin, sondern sprach die tapfern Worte: â€žJetzt ist nicht Zeit zu trauern, es gilt zu handeln.â€œ

Die Teilnahme am Tod des jungen Prinzen war ganz allgemein. Man kannte in MÃ¼nchen Prinz Luitpold wohl. Er besuchte das Gymnasium und wollte dort keinen Vorzug vor anderen SchÃ¼lern haben. Wenn ihn ein Lehrer mit â€žKÃ¶nigliche Hoheitâ€œ oder ein SchÃ¼ler mit â€žSieâ€œ anredete, so verbat er sich dies und verkehrte ganz kameradschaftlich mit den Klassengenossen. Als er zum Sommeraufenthalt in Berchtesgaden weilte, fehlte es dort--wie Ã¼berall--in der Kriegszeit an Erntearbeitern; und es erging an die Jugend die Bitte, zu helfen und die MÃ¤nner auf dem Feld zu ersetzen. Prinz Luitpold war sogleich bereit, dem Ruf zu folgen und half tapfer mit bei der schweren Feldarbeit. Die Erinnerung daran ist in dem folgenden Gedicht festgehalten:

Auch ein junger KÃ¶nigsprosse, Dem der Sinn nach â€žDienenâ€œ stand, Steigt von seiner VÃ¤ter Schlosse, Bietet freudig seine Hand.

Zu der ungewohnten MÃ¼he Auf dem Feld im Sonnenbrand, Gleich den Andern spÃ¤t und frÃ¼he, Tapfer in der Reih' er stand.

Schweigend schau'n die Berge nieder, Dunkel liegt der KÃ¶nigssee, Nirgends tÃ¶nen frohe Lieder, Auf der Welt rings lastet Weh.

Zarter, lieber KÃ¶nigsknabe, Banges Ahnen faÃŸt mich an, DaÃŸ du dort zu deinem Grabe Selbst den Spatenstich getan!

Denn indes dein Heldenvater Sieg auf Sieg der Welt verschafft, Hat dich kleinen Erntehelfer Schnitter Tod hinweggerafft.

Mag des Helden Herz erschauern, Da von fern dies Wort er spricht: â€žJetzt ist nicht Zeit zu trauern, Handeln heischt allein die Pflicht!â€œ

Doch indes er weiter lenken MuÃŸ das Schicksal der Armee, Sehnend wird er heimwÃ¤rts denken, Manche Nacht in tiefen Weh:

Deine Mutter muÃŸt ich geben LÃ¤ngst der Erde schon zurÃ¼ck, Doch sie lieÃŸ von ihrem Leben Mir in dir ein kÃ¶stlich StÃ¼ck.

Nun auch dieses hingeschwunden, Auf, mein Schwert! Fest faÃŸ' ich dich! Ringsum bluten tausend wunden-- Eine weiÃŸ ich, die traf mich.

Johanna Klemm

Kein Standesunterschied.

Eine Berliner Zeitung hat eine groÃŸe Menge Liebesgaben gesammelt und sie dann durch ihren Vertreter an eines unserer Regimenter bringen lassen, das dicht am Feind stand. Als er einem jeden gegeben hatte, was er sich ausgebeten hatte, trat ein Soldat an ihn heran, der eben zwei Eimer voll Wasser herbeigeschleppt hatte. â€žHaben Sie vielleicht noch ein Hemd Ã¼brig?â€œ fragte er bescheiden, â€žich habe seit vier Wochen keines bekommen kÃ¶nnen.â€œ--â€žJa, hier haben Sie ein Hemd,â€œ entgegnete der Verteiler, sah sich dabei den Soldaten genauer an und erkannte in dem Mann, der ihn um ein Hemd bat, einen UniversitÃ¤tsprofessor.

Bei St. Quentin wurden an einem Tag eine ganze Menge Verwundete in ein Lazarett gebracht, das von deutschen Schwestern versorgt wurde. Es gab viel Krankenbetten zu richten, Strohkissen zu fÃ¼llen, Matratzen zu tragen und dergl. Ein Verwundeter bemerkt zwei Soldaten in einer ihm unbekannten Uniform; sie fielen ihm durch die liebenswÃ¼rdige Art auf, mit der sie den Schwestern halfen, Ã¼berall anpackten und fÃ¼r die Verwundeten Karten schrieben. â€žWas sind das fÃ¼r Kameraden?â€œ fragte er.

â€žDas sind unseres Kaisers SÃ¶hne, die uns heute besucht haben, Prinz Adalbert und Prinz August.â€œ

Der Hornist.

Eine feine List gelang einem wÃ¼rttembergischen Hornisten. Sein Regiment stand im Gefecht mit franzÃ¶sischer Infanterie und geriet in bedrÃ¤ngte Lage durch die Ãœberzahl der Feinde. Der Hornist erkannte die Gefahr. Rasch entschlossen blies er das franzÃ¶sische RÃ¼ckzugssignal. Die Franzosen lieÃŸen sich tÃ¤uschen, folgten dem Signal und machten Kehrt. Der Hornist wurde mit dem eisernen Kreuz ausgezeichnet.

Der LokomotivfÃ¼hrer.

Ein Ã¶sterreichischer LokomotivfÃ¼hrer hatte einen Eisenbahnzug mit SchieÃŸvorrat zu befÃ¶rdern. Die russische Artillerie hatte Nachricht davon bekommen und beschoÃŸ den Zug. Obwohl sie weit entfernt war, schlugen doch die Kugeln in unmittelbarer NÃ¤he des Zuges ein und seine wertvolle Ladung war Ã¤uÃŸerst gefÃ¤hrdet. Da kam dem LokomotivfÃ¼hrer ein guter Gedanke. Als wieder ein GeschoÃŸ in nÃ¤chster NÃ¤he platzte, Ã¶ffnete er rasch den Dampfhahn, so daÃŸ der Dampf mit Gewalt entwich und der ganze Zug in einer weiÃŸen Wolke verschwand. Die Russen in der Ferne muÃŸten meinen, ihre Geschosse hÃ¤tten die Lokomotive in die Luft gesprengt. Sie stellten ihr Feuer ein und der Zug war gerettet.

Das Extrablatt.

In einer deutschen MÃ¤dchenschule ist der BeschluÃŸ gefaÃŸt worden, keine FremdwÃ¶rter mehr zu gebrauchen. Wer es doch tat, muÃŸ fÃ¼nf Pfennig in die Rotkreuzkasse einlegen. In kurzer Zeit hat eine Klasse 13 Mark gesammelt. Aber der Herausgeber des Tagblattes erhÃ¤lt von den MÃ¤dchen dieser Klasse einen Brief des Inhalts: â€žEs kostet uns unser ganzes Taschengeld, wenn Sie tÃ¤glich ein Extrablatt ausgeben; denn wir mÃ¼ssen immer fÃ¼nf Pfennig zahlen, wenn wir Extrablatt sagen.â€œ

Der Herausgeber des Blattes hatte Mitleid mit der Klasse und schon vom nÃ¤chsten Tag an erschien bei ihm ein Sonderblatt.

Die allgemein verstÃ¤ndliche Sprache.

Eine Truppe Deutscher kam nach schweren Gefechten in ein eben eingenommenes franzÃ¶sisches Dorf. Seit 24 Stunden hatten sie nichts zu essen gehabt und den stÃ¤rksten Hunger mit rohen Kartoffeln gestillt, die sie sich gelegentlich aus dem Acker gruben. Nun wollten sie sich's wohl sein lassen im Dorf. Viel gibt's da nicht zu essen, aber ein Huhn wÃ¤re doch wohl aufzutreiben. Wie kann man sich nur verstÃ¤ndigen mit den franzÃ¶sischen Bauern! Doch man weiÃŸ sich zu helfen. Ein Soldat geht in die KÃ¼che, wo die BÃ¤uerin, zitternd vor der deutschen Einquartierung, wartet, was nun geschehen werde. Der Soldat nimmt einen Kochtopf, fÃ¼llt ihn mit Wasser, hÃ¤lt ihn der BÃ¤uerin unter die Nase, deutet in den Kochtopf und ruft Kikeriki! Da nickt sie verstÃ¤ndnisvoll und bald kocht ein Huhn im Topf.

Die Gefangenen.

Ein preuÃŸischer Wachtmeister hatte gefangene Russen zu bewachen. Aber seine ÃœbermÃ¼dung ist zu groÃŸ. Er fÃ¤llt um und schlÃ¤ft. Entsetzt fÃ¤hrt er morgens aus dem Schlaf--ob die Gefangenen nicht entwichen sind? Er schaut nach, traut seinen Augen kaum: es sind 120 mehr als es am Abend waren. Die haben sich aus Gefangenenlager herangeschlichen und lassen sich gefangen nehmen. Sie wissen, bei den Deutschen geht es ihnen gut.

Der Generaloberst v. Hindenburg.

Ein Mann von gewaltiger GrÃ¶ÃŸe und StÃ¤rke, mit einem Angesicht voll GÃ¼te und Wohlwollen ist unser Generaloberst v. Hindenburg, der Retter OstpreuÃŸens, der Russenschreck, wie ihn die Soldaten nennen, seitdem er bei Tannenberg und an den masurischen Seen die russische Armee geschlagen und in die SÃ¼mpfe gedrÃ¤ngt hat.

Dieser ungeheure Erfolg war das Ergebnis seiner Lebensarbeit, seiner lÃ¤ngst erprobten PlÃ¤ne. Schon seit Jahrzehnten vertrat Herr v. Hindenburg die Ansicht, daÃŸ, wenn einmal die Russen kÃ¤men, sie in die masurischen Seen gedrÃ¤ngt werden mÃ¼ÃŸten. Andere Offiziere meinten im Gegenteil, die Russen dÃ¼rften gar nicht in die NÃ¤he der Seen kommen. Er gab aber nicht nach. Hindenburg war irgendwo in der Provinz Korpskommandant, als eines Tages im deutschen Reichstag die Idee auftauchte, es gehe nicht an, daÃŸ ein so groÃŸes Gebiet unfruchtbar bleibe: die masurischen Seen mÃ¼ÃŸten ausgepumpt und aus ihnen fruchtbarer Boden geschaffen werden. Der alte General hatte keine Ruhe mehr; man wollte seine Seen, seine SÃ¼mpfe, die er alle persÃ¶nlich kannte, anrÃ¼hren! Er reiste sofort nach Berlin, erklÃ¤rte, protestierte, agitierte! Er lief zu Abgeordneten, zu ParteifÃ¼hrern, zu Kommissionen und, als alles nichts nÃ¼tzte, zum Kaiser. Er hat auch den Kaiser solange nicht verlassen, als er ihm nicht versprach, daÃŸ man die Seen in Ruhe lassen werde.

AlljÃ¤hrlich zu den ManÃ¶vern wurde Hindenburg zu den masurischen Seen geschickt. Dort, wie bei allen ManÃ¶vern, trug der eine Teil der Armee ein weiÃŸes, der andere Teil ein rotes Band auf der Kappe. Die Roten waren die Russen, die WeiÃŸen wurden von Hindenburg befehligt; sie hatten OstpreuÃŸen zu verteidigen. Wenn die Soldaten bei den Ãœbungen erfuhren, daÃŸ sie gegen Hindenburg zu kÃ¤mpfen hÃ¤tten, wiederholte sich alljÃ¤hrlich der anlÃ¤ÃŸlich der Ãœbernahme der roten BÃ¤nder fast sprichwÃ¶rtlich gewordene Ausruf: â€žHeuer gehen wir baden!â€œ Denn sie wuÃŸten, daÃŸ da alles vergeblich ist: ob sie von links, ob von rechts kommen, ob sie von vorn angreifen, oder von rÃ¼ckwÃ¤rts jagen, ob sie mehr oder wenig sind, das Ende ist doch immer dasselbe: daÃŸ Hindenburg sie in die masurischen Seen einklemmt. Und jedes Jahr, wenn abgeblasen wurde, stand die rote Armee bis zum Hals im Wasser. Die Offiziere gingen nur noch in wasserdichten Uniformen zu den Hindenburg-ManÃ¶vern.

Dann ging der alte General in Pension. Doch weiterhin verbrachte er die Sommermonate bei den masurischen Seen. Er entlehnte sich in KÃ¶nigsberg eine Kanone und lieÃŸ sie von frÃ¼h bis spÃ¤t aus einer Lache in die andere schleppen. Er wuÃŸte genau, welcher Sumpf von der Artillerie passiert werden kann und in welchem der Feind stecken bleibt.

Da brach der Krieg aus und was so lange nur ManÃ¶verÃ¼bungen gewesen waren, jetzt wurde es ernst.

Sobald der Kaiser hÃ¶rte, daÃŸ die Russen in OstpreuÃŸen eingebrochen seien, berief er Hindenburg und forderte ihn auf, jetzt seine Kunst zu zeigen. UnverzÃ¼glich reiste dieser vom westlichen Kriegsschauplatz nach Osten. Schon wÃ¤hrend der Fahrt erteilte er telegraphische Befehle und als er ankam, war alles vorbereitet.

Auch die Russen waren da; die Russen, die nun unerbittlich samt Pferden und GeschÃ¼tzen in die masurischen Seen gejagt wurden.

Seitdem ist durch ganz Deutschland Hindenburgs Ruhm erklungen, wir sind ihm dankbar und sind stolz auf ihn. Er selbst aber ist wie alle wirklich groÃŸen MÃ¤nner bescheiden geblieben. Er nimmt die Ehre nicht fÃ¼r sich allein an, er erkennt gern an, was andere leisten. Von seiner Armee rÃ¼hmt er: â€žSie hat einen herrlichen Geist; jeder vom obersten General bis zum untersten Mann ist voll sieghafter Zuversicht. Prachtvoll sind auch meine Flieger, sie haben schon heldenmÃ¼tige AufklÃ¤rungsdienste geleistet. Auch unsere VerbÃ¼ndeten, die Ã–sterreicher, sind ausdauernd, tapfer und zÃ¤h.â€œ

Wohl uns, daÃŸ wir solches hÃ¶ren dÃ¼rfen! Es bestÃ¤rkt uns in der stolzen Zuversicht:

Wir werden siegen!

End of Project Gutenberg's Kriegsbüchlein für unsere Kinder, by Agnes Sapper

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- You pay a royalty fee of 20% of the gross profits you derive from the use of Project Gutenberg-tm works calculated using the method you already use to calculate your applicable taxes. The fee is owed to the owner of the Project Gutenberg-tm trademark, but he has agreed to donate royalties under this paragraph to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation. Royalty payments must be paid within 60 days following each date on which you prepare (or are legally required to prepare) your periodic tax returns. Royalty payments should be clearly marked as such and sent to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation at the address specified in Section 4, "Information about donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation."

- You provide a full refund of any money paid by a user who notifies you in writing (or by e-mail) within 30 days of receipt that s/he does not agree to the terms of the full Project Gutenberg-tm License. You must require such a user to return or destroy all copies of the works possessed in a physical medium and discontinue all use of and all access to other copies of Project Gutenberg-tm works.

- You provide, in accordance with paragraph 1.F.3, a full refund of any money paid for a work or a replacement copy, if a defect in the electronic work is discovered and reported to you within 90 days of receipt of the work.

- You comply with all other terms of this agreement for free distribution of Project Gutenberg-tm works.

1.E.9. If you wish to charge a fee or distribute a Project Gutenberg-tm electronic work or group of works on different terms than are set forth in this agreement, you must obtain permission in writing from both the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and Michael Hart, the owner of the Project Gutenberg-tm trademark. Contact the Foundation as set forth in Section 3 below.

1.F.

1.F.1. Project Gutenberg volunteers and employees expend considerable effort to identify, do copyright research on, transcribe and proofread public domain works in creating the Project Gutenberg-tm collection. Despite these efforts, Project Gutenberg-tm electronic works, and the medium on which they may be stored, may contain "Defects," such as, but not limited to, incomplete, inaccurate or corrupt data, transcription errors, a copyright or other intellectual property infringement, a defective or damaged disk or other medium, a computer virus, or computer codes that damage or cannot be read by your equipment.

1.F.2. LIMITED WARRANTY, DISCLAIMER OF DAMAGES - Except for the "Right of Replacement or Refund" described in paragraph 1.F.3, the Project Gutenberg Literary Archive Foundation, the owner of the Project Gutenberg-tm trademark, and any other party distributing a Project Gutenberg-tm electronic work under this agreement, disclaim all liability to you for damages, costs and expenses, including legal fees. YOU AGREE THAT YOU HAVE NO REMEDIES FOR NEGLIGENCE, STRICT LIABILITY, BREACH OF WARRANTY OR BREACH OF CONTRACT EXCEPT THOSE PROVIDED IN PARAGRAPH F3. YOU AGREE THAT THE FOUNDATION, THE TRADEMARK OWNER, AND ANY DISTRIBUTOR UNDER THIS AGREEMENT WILL NOT BE LIABLE TO YOU FOR ACTUAL, DIRECT, INDIRECT, CONSEQUENTIAL, PUNITIVE OR INCIDENTAL DAMAGES EVEN IF YOU GIVE NOTICE OF THE POSSIBILITY OF SUCH DAMAGE.

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1.F.4. Except for the limited right of replacement or refund set forth in paragraph 1.F.3, this work is provided to you 'AS-IS' WITH NO OTHER WARRANTIES OF ANY KIND, EXPRESS OR IMPLIED, INCLUDING BUT NOT LIMITED TO WARRANTIES OF MERCHANTIBILITY OR FITNESS FOR ANY PURPOSE.

1.F.5. Some states do not allow disclaimers of certain implied warranties or the exclusion or limitation of certain types of damages. If any disclaimer or limitation set forth in this agreement violates the law of the state applicable to this agreement, the agreement shall be interpreted to make the maximum disclaimer or limitation permitted by the applicable state law. The invalidity or unenforceability of any provision of this agreement shall not void the remaining provisions.

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Section 2. Information about the Mission of Project Gutenberg-tm

Project Gutenberg-tm is synonymous with the free distribution of electronic works in formats readable by the widest variety of computers including obsolete, old, middle-aged and new computers. It exists because of the efforts of hundreds of volunteers and donations from people in all walks of life.

Volunteers and financial support to provide volunteers with the assistance they need, is critical to reaching Project Gutenberg-tm's goals and ensuring that the Project Gutenberg-tm collection will remain freely available for generations to come. In 2001, the Project Gutenberg Literary Archive Foundation was created to provide a secure and permanent future for Project Gutenberg-tm and future generations. To learn more about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation and how your efforts and donations can help, see Sections 3 and 4 and the Foundation web page at http://www.pglaf.org.

Section 3. Information about the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

The Project Gutenberg Literary Archive Foundation is a non profit 501(c)(3) educational corporation organized under the laws of the state of Mississippi and granted tax exempt status by the Internal Revenue Service. The Foundation's EIN or federal tax identification number is 64-6221541. Its 501(c)(3) letter is posted at http://pglaf.org/fundraising. Contributions to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation are tax deductible to the full extent permitted by U.S. federal laws and your state's laws.

The Foundation's principal office is located at 4557 Melan Dr. S. Fairbanks, AK, 99712., but its volunteers and employees are scattered throughout numerous locations. Its business office is located at 809 North 1500 West, Salt Lake City, UT 84116, (801) 596-1887, email business@pglaf.org. Email contact links and up to date contact information can be found at the Foundation's web site and official page at http://pglaf.org

For additional contact information: Dr. Gregory B. Newby Chief Executive and Director gbnewby@pglaf.org

Section 4. Information about Donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation

Project Gutenberg-tm depends upon and cannot survive without wide spread public support and donations to carry out its mission of increasing the number of public domain and licensed works that can be freely distributed in machine readable form accessible by the widest array of equipment including outdated equipment. Many small donations ($1 to $5,000) are particularly important to maintaining tax exempt status with the IRS.

The Foundation is committed to complying with the laws regulating charities and charitable donations in all 50 states of the United States. Compliance requirements are not uniform and it takes a considerable effort, much paperwork and many fees to meet and keep up with these requirements. We do not solicit donations in locations where we have not received written confirmation of compliance. To SEND DONATIONS or determine the status of compliance for any particular state visit http://pglaf.org

While we cannot and do not solicit contributions from states where we have not met the solicitation requirements, we know of no prohibition against accepting unsolicited donations from donors in such states who approach us with offers to donate.

International donations are gratefully accepted, but we cannot make any statements concerning tax treatment of donations received from outside the United States. U.S. laws alone swamp our small staff.

Please check the Project Gutenberg Web pages for current donation methods and addresses. Donations are accepted in a number of other ways including including checks, online payments and credit card donations. To donate, please visit: http://pglaf.org/donate

Section 5. General Information About Project Gutenberg-tm electronic works.

Professor Michael S. Hart is the originator of the Project Gutenberg-tm concept of a library of electronic works that could be freely shared with anyone. For thirty years, he produced and distributed Project Gutenberg-tm eBooks with only a loose network of volunteer support.

Project Gutenberg-tm eBooks are often created from several printed editions, all of which are confirmed as Public Domain in the U.S. unless a copyright notice is included. Thus, we do not necessarily keep eBooks in compliance with any particular paper edition.

Each eBook is in a subdirectory of the same number as the eBook's eBook number, often in several formats including plain vanilla ASCII, compressed (zipped), HTML and others.

Corrected EDITIONS of our eBooks replace the old file and take over the old filename and etext number. The replaced older file is renamed. VERSIONS based on separate sources are treated as new eBooks receiving new filenames and etext numbers.

Most people start at our Web site which has the main PG search facility:

http://www.gutenberg.net

This Web site includes information about Project Gutenberg-tm, including how to make donations to the Project Gutenberg Literary Archive Foundation, how to help produce our new eBooks, and how to subscribe to our email newsletter to hear about new eBooks.

EBooks posted prior to November 2003, with eBook numbers BELOW #10000, are filed in directories based on their release date. If you want to download any of these eBooks directly, rather than using the regular search system you may utilize the following addresses and just download by the etext year.

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EBooks posted since November 2003, with etext numbers OVER #10000, are filed in a different way. The year of a release date is no longer part of the directory path. The path is based on the etext number (which is identical to the filename). The path to the file is made up of single digits corresponding to all but the last digit in the filename. For example an eBook of filename 10234 would be found at:

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